Querida Guitarra

Pronto: um post! Mas este é generalista, embora aluda a uma certa e peculiar forma de musicalidade...

2007-03-02T16:03:00.000Z

Ela, ao megafone: "A luta contiua!" e o povo, quase mudo, em uníssono: "bla bla bla! bla bla bla!" e o megafone dela outra vez: "Direitos conquistados!" e os enfermos de espírito, cada vez mais beatos: "bla bla bla! bla bla bla!" Haverá algo mais aborrecido do que uma mánif da CGTP?

O concerto do costume

2006-12-07T13:51:00.000Z

Já se sabe, não há mês bem passado sem que a Feromona visite o Lotus Bar. Muita eles gostam uns dos outros. Não sei se será da empregada de balcão... Bom, adiante. É sábado, dia 9, às 23h00. E também lá vão estar os Smartini, banda dos arredores de Braga que se prepara para lançar o seu primeiro álbum. Pelo sim, pelo não, eu vou lá dar um saltinho. Não que eu seja doido pela empregada do balcão...

By the way: o Lotus Bar é em Cascais.

No baú dos fãs

2006-12-04T20:18:00.000Z

Um leitor atento e cheio de boas intenções enviou-me esta foto, há muito perdida, que documenta um momento importante da era pós-grunge da cena musical do distrito de Mafra. Mafra não é distrito?! Humm... Mas devia ser.

Embora não se perceba bem, estes três rapazes são, na realidade, quatro. A conta parece difícil de fazer, mas a verdade é que, por trás do homem da guitarra, existe um outro guitarrista... Sabem quem é? Aceitam-se palpites e dão-se pistas.

O concerto - memorável, acrescento - realizaou-se em Janeiro de 1998 na mítica Escola C+S de Mafra. Foi o último da banda que, meses depois, sucumbia aos problemas de distâncias, miúdas (ter namorada e uma banda nem sempre é fácil conciliar - e aproveito para deixar aqui uma pista para os jovens que me lêem e que precisam de bons conselhos: deixem bem claro desde início que a vossa paixão pela música foi, é e será sempre do que a vossa capacidade de ralação com deslizes passionais. Se deixarem a música por uma rapariga, acreditem: o arrependimento virá; se deixarem uma rapariga pela música, acreditem: muitas miúdas virão.) e falta de vontade de querer.

Para fechar, aqui fica o que todos esperavam: o nome da banda. Shave, meus amigos, Shave. A banda cometa que incendiou os palcos mais insólitos e raros da região durante pouco mais de meia-dúzia de meses. Há quem diga que valeu a pena. Há quem sublinhe que não se repete. Eu só digo: ainda bem que eu estive ali. E vocês, estiveram lá? Uma menção num post próximo para quem me disser títulos de músicas da banda.

Mas Lotus não é marca de carro?

2006-11-06T18:50:00.000Z

Os jovens e o rocken role têm uma relação estranha. Ele é as drogas, ele é as groupies ele é as imperiais. No fundo, gostam de tudo menos da música. Quem gosta de música ouve uma Celine Dion, um Kenny G. ou, vá lá, uma Mariah Carey. Portanto, a gente deve educar o ouvido e saber distinguir e apreciar uma bonita voz, no caso destas senhoras, ou de um pífaro afinadinho, no caso do Kenny (e agora ouvia-se a frase "pôrra, mataram o Kennny"... era só uma ideia).

Mas não. A juventude prefere é disto. Gazua. Ora, Gazua... como o nome indica, isto deve ser mau. Barulhento. Provavelemente andam ali de power-chord em power-chord e a gritar palavras de ordem ou assim. E os outros. "Fe-ro-mo-na"... isto é coisa que inspire confiança? Eu acho que não. Quer dizer, eu preferia mil vezes ir ver o Rui Veloso ou o André Sardet. Ou assim.

É à estreia, meus amigos!

2006-11-02T17:28:00.000Z

Novinho em folha, este animal musical faz a sua aparição em Lisboa, no Clube Mercado.

Diz quem percebe de zoologia que isto é bicho de pasto lá em África. Mas como aqui se trata de outras pastagens, após ruminar um pouco, concluí que os Gnu são difíceis de definir. Porém, e tentando contextualizar, diria tratar-se de um rock duro, agressivo e melódico, com o seu quê de psicadélico. Mas isto sou só eu a dizer. Quem quiser ter a certeza, é pagar os 5 euritos no sábado, dia 4, às 23h00, e ver com os próprios ouvidos. É sempre melhor do que fiar-se em mim.

O que fazer numa sexta-feira à noite?

2006-10-25T17:19:00.000+01:00

A maior parte dos meus clientes, bem sei, já estão olhar, uns para os outros, com ar estupefacto e a exclamar "imperial e cigarros?!... du-uh". Mas, meus amigos, há vida para além dessa letargia. Acreditem. E a cirrose não é coisa por aí além, assim como as infecções pulmonares. Quando os vossos brônquios apodrecerem e caírem, hão-de pensar "epá, o Guitarrista tinha a sua razão".

E agora, aqui vai uma ajudinha para deixarem essa vida sedentária (para aqueles que gostam daquele determinado lugar, naquele determinado balcão) ou nómada (para os que gostam de bater as tasquinhas todas). Dou-vos duas palavras: TV Rural e Restart (por acaso não sei se TV Rural é uma palavra... hummm... deve ser mais). Para os que já estão a imaginar o glorioso e ansiado regresso do Engenheiro Sousa Veloso, fica mais uma dica: ó totós, o Sousa veloso era aos domingos de manhã, não ao sexta à noite.

Vá lá, eu não vos faço esperar mais. O plano é o seguinte:

Feromonews

2006-10-17T17:25:00.000+01:00

Diz que eles têm singuéis novos.

Tenham medo...

2006-10-13T13:07:00.000+01:00

1. Diz que anda aí editora nova. Hummm... Eu se fosse a você, caro leitor, clicava primeiro. Nunca fiando.

2. The Killers. Vítor Belânciano, do Y, classifica com 1, numa escala de 0 a 10, o álbum Sam's Town destes americanos aparentemente inofensivos - pelo menos, até à data. Acredito que um álbum rock possa ser mau. Mas... 1?! Se eu fosse a você, caro leitor, ouvia primeiro. Nunca fiando.

Vale sempre a pena

2006-10-10T17:53:00.000+01:00

Perguntem a um actor se todos os dias lhe apetece andar aos beijos à Floribella. Perguntem a um pintor se todos os dias lhe apetece gatafunhar, gastar balúrdios em óleos, telas e pincéis, para parecer abstracto. Perguntem a um cangalheiro se todos os dias lhe apetece enterrar uma vítima da sinistralidade rodoviária. Perguntem a um advogado se todos os dias lhe apetece contornar verdades e moldar factos. E a um engenheiro se todos os dias lhe apetece fazer riscos sempre a direito. A uma professora de português que eu tive no 11.º se todos os dias lhe apetecia ser apalpada. A um camionista se a cada santo dia lhe agrada a ideia de atravessar a Espanha ou a França. Perguntem a um médico se está sempre cheio de pica para aturar a brigada da artrose num banco de urgências da província, que ainda por cima agora vai fechar e ele vai ter que vender a vivenda "O nosso sonho" e um rim do filho mais velho para pagar o externato do mais novo nos subúrbios da capital. Vá, perguntem. Perguntem ao trolha se anda sempre doido por acartar baldes de massa, andaime acima. E ao polícia se não lhe doem as mãos, às vezes, de escrever as matrículas dos carros. E aos GNR's dos arredores do Porto se não se cansam, mais cedo ou mais tarde, de fazer tiro ao adolescente. E aos cientistas, perguntem-lhes se não se fartam nunca de olhar para as bolhinhas dentro dos tubos de ensaio. Perguntem a qualquer pessoa se não tem um dia - um dia que seja! - em que lhe apetece fazer qualquer outra coisa, tudo, menos aquilo com que sempre sonhou a vida toda. Perguntem-me a mim. E eu respondo: ah, pois não, não aconteceu...
Tocava eu nos Pesadelo Crioulo - era um cruzamento entre industrial, hard-core e morna. No velho Blitz, escreveram uma vez sobre nós: "Quinta-feira - Pesadelo Crioulo + DJ convidado, Texas Bar, 23h00, 2,5 euros". Foram os nossos 15 minutos de fama, ainda hoje tenho lá o recorte do jornal. Mas voltemos ao assunto. A gente tocava muito aí na cena underground de Odivelas, Loures e assim. Tínhamos um culto, até - o Armandinho, baterista simples e inapto, mas que parecia um enciclopédia. Aquilo é que era uma cabeça, caramba - o homem sabia a capital da Bielorrússia e da Síria e não sei quê. Se os pratos de choque se tocassem com a testa, tenho a certezinha que o Armandinho era dos gajos com mais tempo em Portugal. Não é que ele hoje não tenha tempo - a reforma por invalidez proporcionou-lhe a liberdade e o conforto para assimilar cerca de 16 horas de programação da TVI, duas caixas de Chocapic e uma quantidade indeterminada de cocacolas e pipocas por dia. Mas não era desse tempo que eu falava. Voltando à cena underground do arredor nor-nordeste lisboeta: éramos aquilo a que se chama, ainda hoje, uma banda bimestral. Não havia sagrada sequência de dois meses em que os Pesadelo Crioulo não desse um concerto! Ora, isto cansa, como devem calcular. A pica começa a deixar de ser a mesma. Os enganos já não têm piada. O público já não nos liga grande coisa. E mesmo as miúdas, que num passado não muito longínquo faziam gala em mostrar atributos mamários à banda + staff de palco, agora pareciam rapariguinhas tímidas, pretendentes a catequista (duas delas acabaram por sê-lo, deus saberá o como e o porquê...). Ora, isto desgasta, evidentemente. Uma pessoa sobe ao palco, sabe que vai ser mal paga, sabe que ninguém lhe liga grande coisa e que são poucos os que se calam para ouvir o single novo "Sodade desse caminho amaldiçoado pra 'nha terra San Cipriano" e que, no fim, vá lá se a empregada de balcão nos der o número de telefone, já é uma sorte. Uma pessoa desanima.
Lembro-me que nesse concerto subi ao palco e disse "ei, pessoal... hoje não me apetece tocar, pá... não levem a mal". O povo reagiu bem. A maioria das pessoas permaneceu indiferente e houve dois senhores, mais velhos, que aplaudiram. Mesmo assim, o meu sentido de responsabilidade falou mais alto. Peguei e disse para a banda "ei, ménes... pá, isto toca-se na mesma, é na boa, eu faço um esforço". Hora e meia depois, a Xana - a do balcão - dava-me o número de telefone e os parabéns "aquele refrão 'ai que tristeza de vida / bute aí matar a bófia / ai que desgraça esta existência / bute aí malhar na bófia' é... lindo, Guitarrista... és um poeta". Parece que nem tudo foi em vão. É por isso que deixo aqui esta mensagem, caro leitor: sejas tu médico ou trolha ou advogado ou camionista ou a minha professora ou jornalista ou engenheiro ou pintor abstracto ou bófia ou assim, não te rales. Mesmo que não te apeteça trabalhar, a vida vale a pena.

O mundo tem que saber disto:

2006-10-03T17:21:00.000+01:00

este vosso estimado blogger não morreu, não se ausentou da sua área de residência - respeitando, deste modo, a medida de coacção que lhe foi aplicada -, não está internado, não tem graves problemas de saúde, nem sequer deixou de ter vontade de escrever para a Querida Guitarra, deliciando com suas palavras a audiência ansiosa. O vosso adorado Guitarrista padece, tão simplesmente, de uma crise aguda de falta de inspiração. Mas já anda a tomar os medicamentos para se inspirar novamente. O que é que, ultimamente, tem andado com o nariz entupido. Até já.

Diz que eles estão de volta...

2006-09-13T16:31:00.000+01:00

O início da orgia musical está marcado para as 23h00. Também diz que é necessário pagar 5 euros para se poder assistir ao evento. 5 euros é manifestamente pouco, uma vez que se trata de duas bandas e alguns dos muitos elementos dessas bandas são, inclusivamente, pais de família e têm contas para pagar. E há alguns que fumam e os cigarros estão cada vez mais caros. E, como se sabe, sem cigarros não há cá rock'n'roll.

ADENDA:

O Lotus Bar é em Cascais.

Serviço público

2006-09-07T12:52:00.000+01:00

(A nota não é muito elucidativa mas, pelo menos, trava um pouco as notícias alarmistas que têm circulado ultimamente.)

"O MAXIME CONTINUA ENCALHADO NO ROCHEDO BUROCRÁTICO E LEGAL, O QUE INVIABILIZA A APRESENTAÇÃO DOS CONCERTOS DE PEDRO MADALENO, PUGSLEY BUZZARD E DOS IRMÃOS CATITA, PREVISTOS PARA ESTA SEMANA.

OXALÁ OS VENTOS BONANÇOSOS VOLTEM A SOPRAR SOBRE O BARCO DO AMOR.

ENTRETANTO QUEREMOS AGRADECER A TODAS AS PESSOAS QUE NOS TÊM MANIFESTADO A SUA SOLIDARIEDADE, ASSIM COMO AOS NOSSOS TRABALHADORES QUE VÊEM O SEU FUTURO TURVADO POR ESTES ACONTECIMENTOS.

A SAGA CONTINUA. TODOS OS ESCLARECIMENTOS SERÃO AMPLAMENTE FORNECIDOS LOGO QUE POSSIVEL."

Voltei

2006-09-04T15:15:00.000+01:00

Felizmente, viajei de comboio.

Nota à Imprensa

2006-08-03T18:19:00.000+01:00

Dada a preocupação mostrada por alguma imprensa e fãs de Luciana Abreu, vimos por este meio comunicar:

Luciana Abreu deu ontem entrada no Hospital de Santa Maria com uma dor cervical. O relatório médico indica lesão cervical consequente de uma lesão anterior. Tal situação implica apenas repouso e uso de colar cervical durante um breve período de tempo.

Em consequência, Luciana Abreu vai concentrar-se só nas gravações da novela Floribella, adiando para já Showtógrafos, sessões de autógrafos e outras acções promocionais.

Luciana Abreu deixa hoje uma mensagem aos seus fãs, lida por Cristina Cavalinhos, logo a seguir ao Jornal da Noite, na SIC:

Olá amiguinhos! Esta mensagem é só para que todos fiquem descansados. Eu estou bem, apenas preciso de descansar alguns dias para recuperar forças e voltar ficar ri-fixe. A comidinha e os miminhos da minha mãe já estão a fazer efeito. Quero ainda agradecer a vossa precupação e carinho. Adoro-vos a todos. Estão no meu coração para sempre. Fiquem com Deus.

Luciana

Gabinete de Comunicação Externa

E-mail: anabarao@sic.pt

Telefones: 21 4179590 / 214246472

Feromonizai e multiplicai-vos

2006-08-01T18:14:00.000+01:00

Enquanto o EP Uma Vida a Direito leva os últimos preparos antes de chegar às estantes das Fnac's do planeta inteiro e da Espanha, a Feromona levanta a ponta do véu e mostra um bocadinho do que espera o incauto ouvinte. Músicas disponíveis aqui.

Vamos p'ra Sines

2006-07-28T14:29:00.000+01:00

Ouvir as músicas do mundo. Não sei se um fim-de-semana dá tempo para ouvir todas... Mas tenta-se.

Actualização do blogue

2006-07-25T15:55:00.000+01:00

Pareceu-me que este título faria algum sentido...

Parêntesis: antes de passarmos às novidades, tenho que apresentar publicamente o meu pedido de desculpas a uma série de pessoas e entidades por ultimamente me ter baldado um bocado à divulgação dos seus eventos e notícias. Entre estes, os destaques vão para o Sítio do Cefalópode, o Teatro Municipal da Guarda e o Institut Franco-Portugais que são assíduos e pontuais no envio das suas informações. Tentarei alterar o curso dos acontecimentos, como se costuma dizer.

Bom, como não há melhor actualização do que aquela que vem com actualidade, aqui vão algumas notícias fresquinhas. Primeiro - esta não podia deixar de ser a primeira - os Diana Jones and the Vietnam Whiskey Dancers acabam de editar o EP One Thousand Forms to React to Pain (Infected Records). Com o devido "Parental Advisory" para os menores de 18 anos e/ou ouvidos um pouco mais sensíveis, aqui fica a sugestão: ouçam e abanem essas cabeças. Destaque para a terceira faixa, Machine Rule. Se o grunge já estivesse morto, haveria de ressuscitar.

No universo feromónico também têm havido estranhas movimentações de bastidores. Já corria a notícia de que a feromona andava a preparar alguma. Mas agora a coisa é quase oficial: em Abril passado gravaram em profundo retiro espiritual pelas encostas da Arrábida. Isto, dito assim, até pode sugerir que andaram a registaram temas ambientais com barulhos da naturezazinha e dos animaizinhos e isso. Mas não. É rock, é cru e leva distorção. O resultado será empacotado dentro em breve, em forma de EP. Mais não posso dizer.

Enquanto o EP vem e não vem, há dois feromónicos que se emancipam e decidem fazer qualquer coisa. O Bernardo e o Diego criaram os seus postos independentes e é por lá que podem ouvir-se temas que, eventualmente, poderão acabar nos alinhamentos da banda. Ou não. É o milagre da Internet: pega numa guitarra, num microfone e no Bernardo Barata e gravas o que te apetecer.

Mais novidades sobre estes e outros assuntos - provavelmente bem menos interessantes - em breve. Isto não é uma promessa, é uma banalidade que se diz no fim dos textos.

PS - Sigam os links e ouçam.

Mais um blogue barulhento

2006-07-18T17:32:00.000+01:00

Como se não bastasse a malta do roquen role, ainda vêm os punks ajavardar a situação. Senhoras e senhoras, os Dying Dream. E cerveja.

Desconstrução

2006-07-18T15:16:00.000+01:00

Sábado à noite não saí de casa. Fiquei a ver televisão. Deu um programa que era a Desconstrução. Uma coisa, algures entre o documentário e a reportagem, dentro do estúdio de gravação de Carioca, o último álbum de Chico Buarque. Desconstrução não é um objecto que se possa qualificar como "interessante". É um adjectivo curto, muito curto. Porque não tem apenas interesse.
Dentro desse estúdio - e qualquer músico que tenha estado em gravações irá reconhecer-se ali, imaginar-se naquelas conversas, dentro das salas a dizer "como é que foi?" e cá de fora "é melhor vir cá escutar"... - circulam várias personagens. No entanto, há duas que são claramente o centro da trama: o Chico, ele próprio, e Luíz Cláudio Ramos (tratado por Cláudio), o autor de todos os arranjos e orquestrações do álbum (aquilo funciona assim - e isto é o Chico que diz: "faço a melodia, ponho a letra e aí dou para o Cláudio... depois não quero saber mais, ele é que sabe, ele é que diz... às vezes dou palpite"). A relação entre Chico e Cláudio é simplesmente deliciosa. Se um é génio o outro é mestre. E fica bonito ver a reverência e o respeito do génio perante o mestre. Naquele estúdio quem manda é Cláudio. Chico é apenas uma espécie de criança imensamente feliz por estar a gravar mais um álbum.
Há uma imensidão de pequenos detalhes que simplesmente transformam o zapping numa impossibilidade. Mas há alguns que ficam. Um desses é a maneira como, aos poucos, uma pessoa se apercebe da forma simples e sincera de Chico Buarque ter orgulho no que faz, de saber que é genial. Várias vezes se o ouve dizendo "me pediram isto, mas era impossível... e aí eu fiz". E di-lo com um sorriso que não engana ninguém: o miúdo não se está a gabar, está realmente contente, como se tivesse feito uma coisa de que ninguém estava à espera, só para contrariar. Mas Chico é capaz de dizer isto com a mesma naturalidade com que assume que não é instrumentista. "Sou muito trapalhão", alega, "trastejo muito, o violão sai sujo", complementa.
Em Desconstrução vê-se o trabalho, aquilo que dá origem a um produto final - muitas vezes banalizado, maltratado, mal vendido, mal promovido e, por fim, mal ouvido - feito com minúcia, com alegria, com preocupação, com dedicação. Com horários, embora Chico não seja muito pontual. E sobretudo com entusiasmo - ver Chico apresentar as músicas novas aos presentes é surpreendente: ele fica assim "meio sem jeito", nervoso, de olhar à espera que caiam as primeiras opiniões; e os outros (alguns deles 30, 40 anos mais novos...) ouvem, com atenção mas também com alguma displicência, riem, sorriem, acham graça a isto, acham que aquilo está bem e aquilo lá à atrás não estava tão bem. E o Chico fica feliz porque, no fundo, percebe que gostaram e isso é o que mais importa. "O resto eu depois vou para casa e escrevo de novo" (ele refere-se apenas à letra; na música, estando a melodia feita, quem mexe é Cláudio). "Vai ver, amanhã ele chega aí com verso diferente" confidencia Cláudio, sempre calmo, sempre confiante, sorridente. Falam uns para os outros mas também para a câmara, sempre presente, sempre atenta e sempre discreta. Tudo flui por ali. Tudo é normal.
Já para o final, quando tudo já correu bem, Chico recebe os netos. Mostra-lhes as músicas. Eles não querem saber, preferem brincar com o avô. E ele brinca e fica contente na mesma, com aquela sua maneira entre o charmoso adolescente e o tímido maduro.
"Mas ele ainda vai trazer outra". É Cláudio quem o diz. "Ele sempre faz isso. A gente pensa que o álbum 'tá fechado e ele vem e no último dia traz a última, mais uma. Normalmente é a melhor. É sempre a chave de ouro". Chico chega e mostra a última. Fala dos subúrbios do Rio e de S. Paulo, onde nada tem nome, nada tem espaço, nada tem identidade. "Acho que era isso aí que faltava" diz Chico. Cláudio sorri como quem diz "eu não disse?".

Episódio com fã

2006-07-04T20:16:00.000+01:00

Eu saía de um restaurante de fast-food - não vou dizer o nome, não posso fazer publicidade - num centro comercial. Isto passou-se no Colombo, este posso dizer. Aconteceu aquilo que acontece com frequência. Felizmente. Ia com o meu Big Mac na mão e vem uma fã direito a mim. O costume "ó Guitarrista, eu amo-te, dá-me um autógrafo, faz-me três filhos". Esta parte dos filhos já sou eu a inventar. Mas eu consegui ver que ela se sentia extremamente atraída por mim. Pena que só tivesse para aí 14 anos ou isso. Eu não vou para cama com miúdas de 14 anos. Há mais de dois anos que isso não acontece. E ela continuou, enquanto eu tirava uma semente de sésamo de um buraco que tenho aqui num pré-molar e por acaso preciso de ir ao dentista, "adoro-vos, vocês ("vocês" = The Greatest Monkey in Town) são geniais" e abraçou-me e deu-me dois beijinhos. Eu, que me estava a sentir altamente incomodado com a situação porque não conseguia comer e estava cheio de fome, disse "ena... obrigadinho. É só a zilionésima vez que me dizem isso. Se não fosses tu, eu andava aí deprimido e, provavelmente, na droga". Ela ficou parada, sem expressão, sem reacção, braços pendidos, olhar incrédulo. Virei-lhe as costas e fui-me embora.
Enquanto comia o Big Mac e bebia a Coca-Cola fui pensando na situação e na expressão da miúda. E, de repente, senti uma coisa estranha. Algo semelhante a compaixão misturada com arrependimento. Por que raio tinha eu sido tão brusco e indelicado com uma miúda simpática que só quis mostrar-me o seu apreço por mim e o seu gosto pela minha música? Então senti-me um sacana um bocado injusto e convencido. Senti-me mal. Pobre miúda. Nem sei o nome dela. Só queria um autógrafo, afinal de contas. Não queria um pedaço meu. Se calhar, até queria. Mas isso já...
Fui procurá-la. Apetecia-me voltar atrás no tempo até àquele instante e emendar o que disse. Trocar por algo do género "obrigado, és muito querida, como é que te chamas, toma, tchau, compra os nossos discos". Fazê-la um pouco mais feliz. Que raio, fui uma besta. Só consegui aumentar ainda mais a miséria e o sofrimento de uma adolescente cheia de acne, que ainda por cima tinha maminhas pequenas - as amigas na escola deviam fazer troça dela, de certeza. Eu faria. E era feia. Coitada.
Procurei, procurei, até que a encontrei, sentada a um canto, a mandar sms's, provavelmente - tinha o telemóvel na mão. Cheguei perto dela "ouve, querida, queria pedir desculpa por aquilo há bocadinho... não sei o que me deu". Olhou-me, e olhou-me profundamente, com os olhos ainda vidrados de quem chorou, olhou-me magoada e ressentida e fez-me um pirete com a mão "és um palhaço... parvalhão". E foi-se embora.

Frase do dia

2006-06-28T14:17:00.000+01:00

Parece que a banda da Floribella ultrapassou os D'ZRT nas tabelas de vendas da semana passada. Instado a comentar a (dramática) situação, Topê, o "intelectual" da banda dos Morangos Com Açúcar segundo o Expresso, afirma:

"É perfeitamente normal, não se pode estar em primeiro lugar indefinitivamente."

Depois perguntem-me por que raio é que eu leio o 24 Horas. Não vos parece óbvio?

Músicos Freak - Special Edition

2006-06-27T20:59:00.000+01:00

Se há coisa que me irrita é ter que trazer para este blogue pedaços da realidade. Acontece, simplesmente, que, por vezes, a realidade se apresenta tão estranha que mais parece a consequência lírica de uma dose adequada de LSD. Com esta introdução, bastava-me postar uma foto do Marilyn Manson de visita a um jardim-escola. Infelizmente, não consegui encontrar tal imagem. Em compensação, trago-vos um relato, presenciado in loco por mim e pelo Baixista Famoso, quarta-feira passada, no Cabaret Maxime, em Lisboa, durante o concerto de apresentação do novo trabalho dos Wordsong em torno das palavras de Fernando Pessoa - trabalho que aconselho vivamente (esqueçam as xaropadas à volta da poesia, com música em fundo: ali há rock, há pop e há outras coisas; a música é mesmo o fundamental, os poemas são o motivo da coisa; e saborear Pessoa dentro de um universo de música contemporânea é absolutamente delicioso; para terem uma ideia, existem até temas radio friendly...). É claro que, dadas as circunstâncias, não pude prestar tanta atenção como gostaria ao concerto de Wordsong. Compreendam, é complicado uma pessoa concentrar-se em qualquer outra coisa quando, na mesma sala que nós, a escassos metros de nós, se encontram, em amena cavaqueira, entre gargalhadas, risinhos, cumplicidades várias e copos muitos, o Manuel João Vieira e, imaginem só, o Paulinho das Feiras (aka Paulinho dos Submarinos). Existirá dupla mais improvável neste país? Duvido. Só espero que não se juntem para fazer música. E, caso isso aconteça, espero que as letras sejam todas do Manel João. Se não já estou a imaginar refrães como "coitadinhos dos reformados / que triste a vida que levam / com pensões tão pequeninas / e doenças, muitas doenças" ou ainda "eu gostava de ser peixinho / e nadar dentro do mar / para ir ver os submarinos / e depois os ir comprar". Livra...

Manel João gosta de surpreender o seu público. Depois de aparecer acompanhado pelo Paulinho, promete fazer uma letra que não contenha a palavra "puta".

Paulo Portas trocou o Mercado da Ribeira pelo Cabaret Maxime. A entrada é mais cara e o ar é mais pesado. Mas ali o público, ao contrário do que acontece com peixeiras e floristas, faz os possíveis por não o reconhecer.

Foi na Primavera na América

2006-06-20T21:51:00.000+01:00

Esta história tem alguns pormenores meio picantes e eu até tenho algum receio de a contar aqui. Por isso, não liguem muito a cenas que eventualmente surjam e contenham, por exemplo, sexo explícito, abuso de drogas, vernáculo reles ou, quem sabe, pessoas nuas no meio de um concerto. Às vezes acontece. Afinal, tudo isto existe, tudo isto é fixe, tudo isto é rock.
Nesta altura, eu estava muito bem na vida. Não era um guitarrista assim a caminhar para a decadência, como o sou hoje em dia. Era um gajo interessante, tinha pinta de rebelde. Não andava muito na droga. Fazia carradas de músicas. Quase todas me saíam geniais. Eu era genial. Tocava nos Unreleased Songs of Our Debut Album (USODA) e tinha fãs por tudo quanto é lado. Não é como agora que devem existir meia-dúzia de milhões de miúdas que ainda se lembram de mim. Confesso: assusta-me ver que o tempo passa e que vou ficando mais velho e que não tenho aparecido muito na televisão nem nas revistas.
Nessa Primavera de 2003, os USODA foram convidados para tocar num festival em Atlanta, na Georgia. Para quem não sabe, a Georgia fica na América. E não é todos os dias que um gajo vai tocar à América. Ver as americanas todas aos saltos e a gritar "Gui-ta-ruis-ta-Gui-ta-ruis-ta". Nessa época não me chamavam "guitas", como agora. Tinham-me respeito. E achavam-me sexy. Agora há algumas que ainda acham. Mas nessa altura eram multidões inteiras. Despiam tops e mostravam as mamas, essas coisas que se vê nos filmes dos Doors. Não as mamas. As mamas vê-se em qualquer lado. Mandavam-me roupa interior para o palco. Às vezes, era roupa interior bem gira que eu... Bom, não interessa.
O festival chamava-se Music Midtown Festival e tinha gente importante. Músicos importantes. Quase sempre bêbados. Sempre rodeados de mulheres. Às vezes andavam nus pelos camarins, elas também. Às vezes paravam nos corredores e embrulhavam-se uns com os outros e com as outras e era uma sensação, para mim, de que não percebia muito bem o que era aquilo. Pareciam cães. Então, fechava-me no meu camarim e bebia. Quando achava que estava pronto, ia para os corredores, também todo nu, e embrulhava-me com elas, enfiava-me nelas, fazia tudo o que me apetecia. Porque podia - quando um gajo é um músico respeitado, pode fazer quase tudo. Há quem cague em palco. Há quem faça tatuagens anti-cristãs ou anti-semitas. Há quem compre aviões ou faça piercings na ponta da pila. Eu do que gostava era de poder ir para lá e fazer sexo com qualquer uma sem me preocupar muito com isso. Nem elas se preocupavam. Elas queriam era disso. Entravam nos camarins e, ainda não lhes sabíamos o nomes, já estavam três de joelhos a desapertar-nos as calças. Eu nunca perguntava o nome. Queria lá saber. É tudo igual. Carne de gaja. Carne de gaja que quer foder com uma estrela do rock. E eu cumpria a minha parte. Como podia, claro. Nem sempre estava em condições para ser competente.
Durante o Music Midtown trataram-nos como os reis da música. É verdade que vendemos, só nesse Inverno, quase 2 milhões de cópias por lá. Mais meio milhão na Inglaterra. Cá em Portugal vendemos 30 mil e chegámos ao Verão em 12.º lugar de um top encabeçado pelo Tony Carreira, seguido de perto pelo David Fonseca. João Pedro Pais era o terceiro. No Outono já os Toranja andavam lá por cima - acabámos o ano em 28.º. Vá lá, mesmo assim foi uma maneira de a Isabel Figueira dizer o meu nome todas as semanas com a sua voz rouca e o seu decote de "mesmo a pedi-las". Dizia ela "a banda liderada pelo Guitarrista Famoso caiu mais um lugar esta semana". E eu pensava "aqueles cabrões daqueles Toranja e do palhaço do pais". Mas não dizia nada a ninguém. Agora digo e sei que eles não gostam de mim. Tanto me faz. Também não gosto deles.
Mas dizia eu que, no Midtown, nos trataram como reis. Claro, não pudemos dizer que éramos portugueses. "We come from Europa" e já chega, não vale a pena especificar. "Oh... do you speak english?" e a gente "yes" e pronto, a vida continuava. Perguntaram-nos que exigências tínhamos. E nós tínhamos exigência nenhuma. Olharam desconfiados. Havia uns, de outras bandas, que queriam tapetes vermelhos e pétalas de rosas no camarim. Outros, queriam as paredes pintadas de preto e polvilhadas com petasetas. Umas malucas, que vinham de Seattle e tinham pêlos debaixo dos braços gritavam com a organização "we want five bitches" e depois apalpavam-se umas às outras, lambiam as bocas umas das outras e riam, riam-se muito. Depois fumavam. E eu só pensava "caramba, temos que arranjar uma exigência qualquer". Pedi algum tempo para pensarmos no assunto. Disseram que sim. Reuni a banda e pusemo-nos a pensar numa cena qualquer excêntrica para exigir. Depois de muitas ideias meio banais, lá surgiu uma que aprovei - o que não espantou os outros, porque era uma ideia minha. "E que tal se a gente exigisse 5 bonecas insufláveis - uma para cada elemento - de 5 raças diferentes?". Gostaram da ideia, aprovou-se por unanimidade. A organização teve algumas dificuldades em satisfazer o pedido. Porém, compensou: quando chegaram as bonecas e nós entrámos com elas para o backstage, toda a gente parava a olhar. E eu estou a falar de malta importante. Os Stone Temple Pilots, que iam a caminho do palco, olharam e riram. E eu aproveitei e disse "Hi, Scott" e ele parou, voltou-se para trás, levantou os óculos e disse "scotch? Sure, man, give me a minute, I'll be right back". Não voltou logo, logo, logo. Mas ouvi dizer que o alinhamento ficou a meio e que o concerto durou meia-hora. Que lhe doía o estômago, dizia ele ao público. E o público queria lá saber disso. Tinham pago bilhete, queriam era gritar e abanar a cabeça. Mas o Scott não se compadeceu. Entrou-nos no camarim estava o baterista a experimentar a boneca. Bebeu-nos o whisky todo e, ainda por cima, exigiu experimentar todas mulheres de plástico. "I've never been with five different kind bitches" dizia. E nós fumávamos ou então comíamos umas cenas esquisitas com manteiga de amendoim.

News from your Idol and Guru

2006-06-12T18:10:00.000+01:00

Guitarrista says he is on vacations, in a very very beautiful place, with bitc... beaches and mountains and loud music. Something like Jamaica but less expensive than Jamaica, because it doesn't have a Bob Marley's legend. Nor Bob Marley's t-shirts for sale, wich is quite pleasentable, in a way. Reggae absence is also welcome. Guitarrista says he loves you all and that he misses you and shit like that rock stars usually say to entertain their audiences. He says he would send you a post-card but unfortunately he doesn't know where you live. At least, not all of you. So, keep rockin', have fun, listen to good music and, don't you ever forget this: Guitarrista will be back soon. He always comes back. He hopes.

Porque só se faz 80 anos uma vez na vida

2006-06-01T18:17:00.000+01:00

Mesmo quando já se está morto há 44 bonitas Primaveras.

Porém, já ouvi dizer que há coisas que nunca morrem.

Por isso... parabéns Marilyn.

Pensamento do dia

2006-05-26T17:47:00.000+01:00

Amo a minha cidade. Em especial o Bairro Alto. À noite. Miúdas de todas as raças e credos, de todos os tamanhos, em altura e largura, e olhos de vários feitios e cores, a beber copos, a fumar cigarros, a apanhar mocas e com disponibilidade para affair de verão. Isso é fixe.

"Hum... aquele Guitarrista Famoso é um charme. Vou-lhe pagar uma imperial à Tasca do Xico a ver se ele repara em mim"

Crítica musical: Nonstop

2006-05-25T19:31:00.000+01:00

Antes de mais, há que mandar um recadinho para a lourinha da direita. Essa técnica da água oxigenada para alourar os pêlos das pernas resulta bem na adolescência e até pode ser aceite como último recurso para as primeiras idas à praia. Agora, num festival da canção, visto por milhões de telespectadores, aconselha-se, no mínimo, o uso da Gillette Venus (isto foi trabalho de investigação, eu não me depilo). É que, como se vê, a contra-luz não favorece as pernas com pilosidades inadvertidamente erectas. Aliás, especialmente as erectas. Bem sei que a ocasião era excitante, mas recomenda-se um certo pudor em frente às câmaras.

A verdade é que esta introdução serve, no fundo, para disfarçar. Podia ter arrancado o texto com um chavão muito pop, com um lugar-comum à la Blitz (R.I.P.) ou com uma atirada airosa ou sarcástica ou outra cena qualquer, que me faltam agora os adjectivos. Só que acontece que, de cada vez que vou para ouvir as Nonstop, me acontece uma - às vezes até mais - de uma longa lista de desculpas esfarrapadas que me impede de lhes prestar atenção: ora perco o autocarro e não chego a casa a tempo, ora me falta a luz, ora se me avaria a aparelhagem, ora se me acabam as pilhas do aparelho dos ouvidos... enfim, um sem número de imponderáveis que anda sempre à espreita e, na primeira ocasião em que possam ser inconvenientes, zunga, acontecem. Ou seja, conheço tão bem as músicas das Nostop como conheço os seus antepassados da quinta geração.

Logicamente, isto não impede que lhes faça a crítica. Quando assumo uma tarefa, levo-a até ao fim. Continuemos, então. Primeiro tenho a dizer que aquele tipo de botas, quando foi usado pela Cher, na sua adolescência, já estava um bocado demodé. Mais um ponto negativos, sem dúvidas. Prefiro não comentar os sapatos da segunda a contar da esquerda. Mas também há pontos positivos. Por exemplo, aprecio generosamente a constituição coxial da moreninha, segunda a contar da esquerda. Aquela com os pêlos, claro, é prejudicada. Só de imaginar os pêlos na língua... adiante. A mais moreninha de todas, a primeira da esquerda, também tem bom ar. Mas aquelas calças terão sido, com toda a certeza, uma precipitação sua. Um descuido, um acidente. Espero eu. E parece ter uma certa barriguinha. Se bem que eu até goste de barrinhas. Desde que não tenham banha. Nem pêlos, já agora. Para terminar, acho que a senhora das luvas de ciclista, com a crista rosa-choque, acabou por ser o principal motivo da eliminação das Nonstop nas semi-finais. Disse-me o Carlos Castro, esse digníssimo cronista social (aquele muito bicharoco que diz que o Joaquim Monchique é "chiquérrimo"), também ele uma pessoa indignadíssima com a vitória dos Lordi. Pudera.

Posto isto e expostos os argumentos, não me resta outra alternativa senão dar-lhes um 3/10. 4 pontos por cada morena, menos 2,5 por cada uma das outras.

Eurovision Song Contest - a lesson for the future

2006-05-22T19:40:00.000+01:00

O que aconteceu, sábado à noite, no salão interior do Estádio Olímpico de Atenas, foi um momento histórico. Não estou a gozar nem a exagerar. Subiu ao palco um grupo de finlandeses, vestidos de monstros que eram qualquer coisa entre o gore, o assustador e o risível, a tocar qualquer coisa entre o heavy metal de uns Iron Maiden e um sketch de Monty Python. Atenção, digo isto com todo o respeito pela música que levaram, que estava bastante aceitável e foi muitíssimo bem interpretada.

Ora, estes finlandeses, de seu nome Lordi, que cantaram um tema intitulado Hard Rock Hallelujah!, não foram a Atenas apresentar o seu último trabalho. Foram antes participar na final do Festival Eurovisão da Canção ou, melhor dizendo, Eurovision Song Festival - não faz muito sentido pôr isto em português, já que Portugal tem neste evento uma participação tão diminuta quanto ridícula (e cada vez mais o termo "ridículo" se adequa àquilo que a representação portuguesa vai lá fazer - as Nonstop, com os seus quatro ou cinco pares de belas pernas, mais não fizeram que limitar-se a mostrar os seus atributos físicos: azar, nem sequer nesse ponto eram das melhores; resultado: não passaram da semi-final; quem quiser perceber porquê, procure mais em baixo a letra da sua canção, Coisas de Nada - explica muita coisa).

Voltemos aos Lordi. Também eles foram à semi-final, a tal em que as Nonstop foram humilhadas à boa maneira da participação portuguesa (últimas edições, pelo menos). E, surpreendentemente, os Lordi conseguiram ser apurados para a final. Este facto, por si só, causou estupefacção e alguma indignação no nosso já clássico Eládio Clímaco. Dizia ele, ao apresentar a canção, que "eles são... peculiares... ah-ah... mas o telespectador que veja e que tira as suas próprias ilações". A verdade é que, no meio de pastiches de Christinas Aguileras e Shakiras, Celines Dions e Ricky Martines, os finlandeses ganharam. Leram bem: ganharam. Hard Rock Hallelujia conseguiu uma votação estrondosa que superou, de longe, as guerrilhas taco-a-taco entre simpatias geo-políticas do costume: quase todos os países atribuíram os 12 pontos ao tema dos Lordi - de tal maneira que, ainda faltavam votar 6 ou 7 países e os finlandeses já somavam quase 300 pontos. "Já não se compreende os gostos do público" desabafava, incrédulo, Eládio Clímaco. "Que os jovens apreciem, eu ainda compreendo...", acrescentava o velho apresentador. "E pronto, está visto vão ganhar... é inacreditável" quase se enfurecia a voz que há anos nos relata fielmente o que se passa e não se passa e até o que poderia passar-se sobre o palco da Eurovisão. Perdão, Eurovision.

Talvez ninguém tenha percebido, no sábado, o que estava a acontecer ali. Todos tinham cumprido escrupulosamente a cartilha do som eurovisionista, versos quadrados, versões de uma frase, bem orelhudos, umbigos à mostra, músculos bem tratados, vozes mais ou menos afinadinhas. Alguns tentaram ser originais - os Lituanos, por exemplo, levaram uma música que dizia qualquer coisa, num refrão bem-disposto e provocatório, "we are the winners of Eurovision" num tema que se destacou pela fuga à banalidade vigente -, outros, como o representante bósnio, deixaram a sua marca pela competência demonstrada na aplicação da fórmula, no rigor da interpretação e no trabalho que tiveram. Mas, de uma forma geral, não passou de um desfilar de bocejos entre os revivalismos dos Abba, as cópias da Britney e, pasmem-se, até alguns esforços mal acabados de imitações do 50 Cent. Ou seja: ninguém ousou. Ninguém, não. Os Lordi ousaram. E o público mostrou que está farto do que é previsível, quadrado e sem paladar. Parabéns aos Lordi. Resta-me acrescentar que, em Portugal, caso os Lordi TIVESSEM AUTORIZAÇÃO para concorrer ao festival RTP da Canção, teriam, como destino, o último lugar. Para não dizer que não passavam da semi-final... Talvez alguém possa ter aprendido alguma coisa com este desfecho.

E assim se acabou a noite, com os mostrengos finlandeses a regressarem ao palco, a receberem o troféu e a interpretarem, uma vez mais, Hard Rock Hallelujah!, antes de Eládio Clímaco usar a chave de ouro: "E pronto, senhor telespectador... assim, encontramo-nos para o ano em Reiquiavique". Combinado, Eládio. Afinal, daí até Helsínquia são meia-dúzia de quilómetros.

Para os interessados, aqui fica a letra da música.

Melhor diálogo do fim-de-semana

2006-05-18T13:49:00.000+01:00

Como de costume, anteontem estava na conversa com uma miúda giríssima. Somos só amigos...

-Não leste o meu último Melhor Diálogo do Fim-de-semana?
-Hum... não sei. Era sobre quê?
-Não sabes?! Como não sabes? A cena estava genial...
-Pfff... és tão convencido. Chiça.
-Eu, pelo menos achei que estava...
-Era aquele com a miúda... que queria ser árvore?
-Iá. Lindo, não estava?
-Estava giro...

(pausa)

-Giro... estava "giro"... deves ter muito talento para a escrita, tu... para fazer cenas muito mais que... "giras"...
-Guitas... poupa-me. Estava giro, pronto, ah ah ah, fartei-me de rir... Está melhor assim?

(pausa)

-Por falar nisso... nós falamos tantas vezes... por que raio nunca escreveste um Melhor Diálogo inspirado nas nossas conversas?
-Bom...errr... nós raramente conversamos ao fim-de-semana... é sempre a dias de semana e, como o nome indica
-Tretas. Acho que, desde o início, ainda não houve um único Melhor Diálogo que tenha acontecido ao fim-de-semana.
-Sim, mas isso é apenas um acaso infeliz.
-Guitarrista...
-Não cedo a pressões exteriores, miúda, sou um gajo íntegro
-Oh...
-que só escreve aquilo que acha que deve ser escrito
-Guitas...
-e se achas que pressionando-me vais conseguir que eu faça um Melhor Diálogo com uma conversa nossa
-Pago-te duas imperiais
-estás muit... ãh?
-Duas.

Sugestão do dia

2006-05-16T21:32:00.000+01:00

Nada melhor que um prato requentado: Restos & Sobras.

Só para chatear

2006-05-15T17:39:00.000+01:00

Esta é notável e surpreendente: já repararam nas semelhanças entre a melodia dos versos de Don't Worry, be Happy, de Bobby McFerrin, e a melodia dos versos de What's Up, das 4 Non Blondes?

Se não estão a ver, tentem imaginar ambas as músicas. Até podem intercalar os versos de uma e de outra...

"Here's a little song I wrote / Trying to get up that great big hill of hope / Don't worry, be happy / And I realized quickly when I knew I should / But when you worry, you make it double / That the world was made up of this brotherhood of man / Don't worry, be happy"

Guitarrista - uma imagem

2006-05-11T15:19:00.000+01:00

Consciente da sua beleza natural, Guitarrista Famoso faz os possíveis por sair desfocado nos retratos. Normalmente, consegue.

Melhor diálogo do fim-de-semana

2006-05-10T20:17:00.000+01:00

(Conversa existencialista e poética, mantida às 3 da madrugada de hoje, com uma miúda sensível.)

-Eu acho que as árvores são seres tão sábios...
-Bem...errr...
-A sério. Não achas?
-...
-Se eu reencarnasse, gostava de ser ou uma árvore ou um gato...
-Eu não acredito muito nessas cenas da reencarnação e isso.
-Sim, mas imagina que reencarnavas.
-Bom... eu... aprecio sinceramente a minha condição humana. Aliás, acho que o ser humano até pode ser sábio. Já as árvores... Gostava de ter, sei lá, mais 15 centímetros de altura, talvez. Mas seria humano na mesma.
-Oh... e os gatos?
-Isso são animais domésticos, bons para fazer companhia a donas de casa burguesas. São um bocado estúpidos e não obedecem... Que interesse é que isso tem?
-Ah, mas são tão... felinos.
-...
-E as árvores, são o expoente máximo da dignidade. Não achas? Morrem de pé...
-Também há pessoas que morrem de pé... As árvores estão presas ao chão, pá. Vão lá os gatos e os cães - às vezes até eu - e mandam-lhes mijadelas... Tem alguma piada? "Ah, agora vou ser uma árvore, o meu sonho é ser mijado em público"... É uma ideia um bocado desagradável.

(pausa)

-Caramba, nunca consegues ver o lado poético das coisas.
-O quê? As árvores, os passarinhos, ai que bonito que é o mar?... então não consigo? Até acho isso fixe e tudo.
-Às vezes pergunto-me como consegues ser artista. És tão insensível...
-Desculpa lá, mas eu sou buéééééé sensível. E gosto de poemas e tudo. Simplesmente, não acho que as árvores tenham inteligência. Mais: acho que seria uma crueldade da natureza dar inteligência a seres que não se conseguem mexer. Bem basta o Stephen Hawkins... Olha, esse é que não vai morrer de pé, de certeza.
-Eu... eu não acredito, Guitarrista...
-Mas, mesmo assim, se vier um fogo, sempre pode fugir na sua cadeirinha...
-Ó... Guitarrista...
-uic uic uic uic... "out of the way! fire in the hole!"... já estou a imaginá-lo...
-... falar contigo é uma perda de tempo.

(pausa)

-Humpf... agora sou obrigado a achar que as árvores são espertas... Se não servem para fazer guitarras, acabam a fazer papel ou a acender lareiras...
-Fica bem. Adeusinho.

Estes homens são do nuorte, carago!...

2006-05-08T19:32:00.000+01:00

Este fim-de-semana tive o enorme prazer não só de conhecer um bocadinho (pouqco) melhor Braga como também fui presenteado com o privilégio de conviver com pessoal terrivelmente "boa gente" dessa belíssima cidade. O motivo que me levou até à capital minhota foi a música - onde houver música, eu estarei por perto -, mais precisamente, o concerto anunciado aqui em baixo. E digo-vos, meus amigos: Frequency têm um grande som e ainda vamos ouvir falar muito deles. O sítio onde teve lugar o espectáculo foi o bar Usual, com localização geográfica privilegiada - na Rua D. Pedro V, mesmo em frente à Associação Académica - e uma gerência que faz da generosidade e da simpatia o seu cartão de visita. A boa disposição foi também ingrediente que abundou - esta gente do nuorte, carago, é demais... E o que vale para os Frequency e para o pessoal do Usual, aplica-se igualmente ao management que promoveu o evento e acompanhou, bem de perto e incansavelmente, as bandas - falo da Uma Alternativa. Aqui ficam os links para que os interessados possam obter mais informações acerca de uns e de outros. Para eles, os de Braga, se me estiverem a ler, aqui fica um grande abraço. Cá vos esperamos.

Dicas para Maio

2006-05-05T12:44:00.000+01:00

Ultimamente tenho andado preguiçoso. Deve ser o cérebro que anda meio mole por causa do calor. Esqueço-me de postar, às vezes tenho uma boa ideia para um texto e, quando vou para escrevê-la, já não me lembro como é que era, recebo sugestões no e-mail e nem me dou ao trabalho de as ler... É uma fase. Nós, os adolescentes, temos fases.

Agora, não posso é deixar que isto se arraste. Para já, começo por elogiar a programação da primeira metade de Maio no Sítio do Cefalópode (Largo do Contador-Mor, ao Castelo, em Lisboa).

Atentem bem nesta delícia - vou reproduzir fielmente o que vem escrito na programação:

"Sábado 13 Maria's Party
DJ's, Live Acts, performances, aparições, visões...
A 13 de Maio apar'ceu brilhando... Entrada livre para virgens!
23h entrada: de borla!"

Religiosamente, marcarei presença, como é óbvio.
Mas, para além desta manifestação de fé que é a Maria's Party, há mais eventos a merecer a devoção dos fiéis. Eis alguns exemplos:

Sábado 06 Albert Sanz trio
Albert Sanz piano
Masa Kamaguchi contrabaixo
RJ Miller bateria

Material altamente original de Jazz
23h entrada: 5 euros

Quinta 11 Michele Mengucci e os MisturaPura
O italiano Michele Mengucci, cantautor, continua insistentemente à procura dos ritmos, do planeta Funk às Antilhas, do Brasil à galáxia blues, da canção italiana ao coração da África mãe...

Michele Mengucci ? guitarra /voz
+ banda MisturaPura
23h entrada: 3 euros

Sexta 12 Quarteto João Vaz
jazz, funk, blues

João Vaz saxofones
Tiago Oliveira guitarra
Carl Nevitt baixo
Diogo Leónidas bateria
23h entrada: 3 euros

Informação inútil... enfim

2006-05-02T21:04:00.000+01:00

Começa às 23h00, acho que não se paga entrada, HÁ CERVEJA e, ouvi dizer, miúdas giras à brava. E, para as miúdas que já souberem mexer na Internet e estejam agora a ler isto, a rapaziada das bandas também não é nada de se deitar fora. Quer dizer, o baterista de Feromona é feiinho... mas é boa pessoa.

Ida ao cinema

2006-04-26T20:08:00.000+01:00

Quando saio com miúdas curto bué fazer cenas românticas, do tipo ir ao cinema. A maior parte das vezes, é chato, porque, como toda a gente sabe, as miúdas só gostam é de ver filmes de gaja em que o casalinho de namorados casa no fim ou a criancinha de 6 anos morre com leucemia ou que metam violência doméstica e promessas de amor para todo o sempre. Não interessa o tema nem o enredo, o que conta mesmo é que dê para chorar no fim. Eu raramente tenho vontade de chorar com estas cenas - só chorei nas Lendas de Paixão, mas isso é porque ela se suicida e faz-me pena quando uma miúda assim gira e querida rebenta com a cabeça daquela maneira depois de cortar o cabelo.

Agora, uma pessoa, mesmo uma pessoa como eu, para conseguir tirar prazer de ir ao cinema com as miúdas, tem que usar a esperteza que tem. Já se sabe que na parte dos trailers mete-se a mão por cima do ombro; durante o genérico inicial diz-se qualquer palermice engraçada ao ouvido e, durante a primeira meia-hora de filme - que é quando a história ainda não tem interesse nenhum, do tipo a criancinha que depois vai sofrer a bom sofrer nos últimos três quartos de hora ainda vive uma infância feliz e desinteressante, repleta de elementos tipicamente americanos como a Playstation ou a manteiga de amendoim -, dizia eu que, durante a primeira meia-hora de filme, aquilo é um festival de apalpadelas num cinema perto de si. Depois as miúdas dizem sshht, pára quieto, deixa-me ver o filme, mas a melhor parte já está feita, para além de que existem sempre os "extras" depois do filme acabar, if you know what I mean.

Mas também existem outras compensações, para além do pagamento físico avulso, numa fila recôndita do Quarteto: negociando bem, dá para escolhermos um filme em cada 5 que se vai ver. Eu, pelo menos, é assim que estabeleço a minha plataforma de entendimento. Portanto, já sabem: ao fim de 4 xaropadas com Richardes Geres, Susanes Sarandones, Tomes Cruises e Russeis Crowes, vão levar com uma sessão de terror sangrento. Mas daqueles com violência e esfrangalhamento da pessoa humana, para além do suspense contínuo e da certeza de que a coisa vai acabar mal vir logo incluída no preço do bilhete. Nah, não estamos aqui a falar do chamado "terror psicológico" e muito menos dessa mariquice achinesada que é o "j-horror". Nem tão pouco daqueles intermédios, tipo Poltergeist ou mesmo O Exorcista - isso metia medo há vinte anos atrás. Estas que descrevi são coisinhas de adolescentes.

Eu gosto de coisas com pés e cabeça, tipo o Terror na Autoestrada, A Noite dos Mortos Vivos ou até mesmo O Assassino da Motosserra. Isso para mim, sim, é bom cinema. A Sétima Arte no seu esplendor - olha, o Peter Jackson, por exemplo, antes de fazer filmes para crianças, era mestre nessas coboiadas. Mas um gajo anda a fazer filmes para assustar que não metam sangue? Isso cabe na cabeça de alguém? Se é para assustar, não há que ter medo de ferir susceptibilidades: abrem-se os corpos em dois, arrancam-se as cabeças, comem-se os órgãos vitais e os anexos, esventram-se mulheres grávidas e esquartejam-se pessoas portadoras de deficiência, se for preciso. Há que ser arrojado e não ter vergonha de horrorizar. Outra coisa de que gosto num bom filme de terror é das bandas sonoras originais. Mas daquelas que são feitas de propósito para os filmes. E nisso ninguém bate o velho Carpenter, compositor incompreendido que é capaz de passar um filme inteiro a carregar em três notas dissonantes de dez em dez minutos, só para dar um tom mais pesado e modorrento à coisa. Ou então não sabe música. Mas o que é certo é que a cena resulta e assusta que se farta.

Recentemente, fiz uma destas chamadas "noites românticas" e adorei. Fui com uma miúda bem fixe, nada inibida e com uma curiosidade tremenda, pelo que a coisa dificilmente poderia ter corrido melhor. Inspirei-me tanto que até escrevi uma música dedicada a essa ida ao cinema. Chama-se Ida ao Cinema e vai assim numa onda entre o gótico e o fado, mas um fado triste, arrastado, a um tempo melancólico e peculiarmente rancoroso. Com um desejo de vingança contido, como se fosse Outono e estivesse há três dias para chover e não chovesse. De maneira a assustar só com a insinuação, mesmo no limite entre a expressão maléfica no olhar que transparece e a ameaça que fica por fazer.

Ida ao Cinema

Fomos no domingo ao Quarteto
p'ra ver filmes com terror
vestimo-nos os dois de preto
porque achámos que era melhor

assim a malta vai de acordo
com o argumento original
que deve ter sido escrito por um gordo
com uma grave disfunção hormonal

porque aquilo é só doenças
aquilo é só doenças
é a loucura total

porque aquilo é só desgraças
aquilo é só desgraças
do princípio até ao final

(refrão)
Mas eu
eu não tenho medo
destas bestas que fazem sangue e causam sofrimento
Porque eu
lá no fundo em segredo
sou apenas mais um ser horroroso em desenvolvimento

tu fingias que estavas à vontade
até àquela parte em que os olhos eram arrancados
mas para dizer a verdade
eu percebi que os teus dedos estavam suados

estavas toda encolhidinha
enroscada no meu braço direito
quando a miúda, coitadinha,
foi molestada no peito

com chicotadas diabólicas
chicotadas diabólicas
é a sangria total

com açoites violentos
açoites violentos
de maldade original

(refrão)
Mas eu
eu não tenho medo
destas bestas que fazem sangue e causam sofrimento
Porque eu
lá no fundo em segredo
sou apenas mais um ser horroroso em desenvolvimento

(bridge)
engasgaste-te com as pipocas
fiz-te respiração boca-a-bocas
cuspiste-te toda e voltaste a ti

ainda... a soluçar...

Mais cenas dessas que se vê nos blogues de miúdas

2006-04-19T00:41:00.000+01:00

Vi esta e achei piada. Não consegui responder a tudo. Mas esforcei-me.

Se eu fosse um mês, seria: Junho. Pelos santos populares, obviamente.
Se eu fosse um dia da semana: Sábado. Definitivamente, devia ser sempre sábado.
Se eu fosse uma hora do dia: 18h42.
Se eu fosse um planeta ou astro: Hummm... o sol?
Se eu fosse uma direcção: Direcção do Benfica.
Se eu fosse um líquido: Ranho. Não sei se se pode considerar líquido... O meu hoje é.
Se eu fosse um pecado: Demasiado fácil: luxúria. Muita luxúria. Mesmo tipo doença.
Se eu fosse uma pedra: Xamon.
Se eu fosse uma árvore: Sequóia.
Se eu fosse um fruto: Malagueta.
Se eu fosse uma flor: Hei... não respondo a isto.
Se eu fosse um clima: Chuvoso.
Se eu fosse um instrumento musical: Se esperam que eu responda guitarra, estão enganados. Triângulo.
Se eu fosse um elemento: Eu SOU um elemento.
Se eu fosse uma cor: Bordeaux. Ou então castanho. Sei lá, não percebo nada de cores, isso é coisa de gaja.
Se eu fosse um bicho: Ratazana.
Se eu fosse um som: Hummm... é melhor não tornar esta resposta pública. Até eu tenho algum decoro.
Se eu fosse uma música: Milk it, dos Nirvana.
Se eu fosse um estilo musical: Grunge.
Se eu fosse um sentimento: Atracção sexual.
Se eu fosse um livro: Bíblia.
Se eu fosse uma comida: Caracóis.
Se eu fosse um lugar: Errrrr... esta é difícil. Por influência do fim-de-semana: Portinho da Arrábida.
Se eu fosse um gosto: Cerveja. Não, não, esperam... Baileys. Haveria mais mulheres a gostar de mim.
Se eu fosse um cheiro: Cheiro a terra molhada depois das primeiras chuvas de Outono.
Se eu fosse uma palavra: Eu.
Se eu fosse um verbo: Existir.
Se eu fosse um objecto: Esfregona.
Se eu fosse uma parte do corpo: Dedo médio.
Se eu fosse uma expressão facial: Qualquer careta imbecil.
Se eu fosse uma personagem de desenho animado: O coiote.
Se eu fosse um filme: O Padrinho.
Se eu fosse uma forma: eu SOU uma forma.
Se eu fosse um número: Pi.
Se eu fosse uma estação: Santa Apolónia.
Se eu fosse uma frase: "I’m a driver, I’m a winner; things are gonna change, I can feel it"

Um dia especial

2006-04-13T13:54:00.000+01:00

Eu já há tempos, diria há cerca de duas horas ou mais, que andava a pensar que isto do 13 de Abril tinha o seu quê de especial. Depois de confirmar que não era o aniversário de nenhum dos meus familiares mais próximos nem tão pouco o meu próprio aniversário, deitei mãos à obra e dei comigo a descobrir que a Querida Guitarra faz hoje dois anos. Olha, pelo sim, pelo não, parabéns.

Para assinalar a ocasião, aqui deixo mais uma sugestão blogosférica. Chama-se Cavalo de Tróia e é para a malta que tem a mania que é intelectual e percebe de arte e de cultura e isso. Tipo os críticos.

Pensamento do dia

2006-04-12T17:05:00.000+01:00

Hoje não tenho cabeça para pensar em nada.

Coisas de gaja, eu sei...

2006-04-11T16:06:00.000+01:00

... mas vi o teste e apeteceu-me fazê-lo. Os sacaninhas são espertos, hein... e só tive que responder três vezes até obter o resultado que queria.

Arty Kid

Whether you were a drama freak or an emo poet, you definitely were expressive and unique.

You're probably a little less weird these days - but even more talented!

Who Were You In High School?

Extrema Unção

2006-04-10T22:37:00.000+01:00

Quando começou, era pouco mais do que uma fanzine mas seguramente menos do que um jornal. Com o tempo, foi aprendendo. O hábito de comprá-lo foi passando dos irmãos mais velhos para os mais novos, dos amigos mais atentos para os menos interessados. Do início dos anos 90 até meados da mesma década, dizia coisas que tinham importância e tinha uma tiragem respeitável. E então foi vendido a um grupo de média, perdendo a sua independência (irreverência incluída). Era definitivo: o Blitz deixara de ser um pequeno pasquim de culto que incidia sobre as novidades do rock alternativo, nacional e internacional, para chegar a uma data de gente, de gostos diversos. Foi esse o seu mal: para encontrar um interesse comum típico dos grandes públicos, o Blitz desespecializou-se, digamos assim, tornando-se tão banal quanto qualquer subproduto da MTV. Deixou de vasculhar em caixotes que guardavam Pavement, Flaming Lips ou Sonic Youth para ir directamente às estantes colher o fruto fácil de uns Korn, Offspring ou Limp Bizkit. Quando acordou dessa névoa aburguesada e sentiu que perdera a própria essência, era demasiado tarde: já ninguém o comprava. Para que se tenha uma ideia, a Querida Guitarra tem, em média, num mês, o mesmo número de leitores que as quatro (4!!!) últimas edições do Blitz. E este é um blog de culto. É fácil fazer as contas.

Quem não perdeu muito tempo a interpretar os números foi a administração da empresa que gere o Blitz. E é por isso que, amanhã, dia 11 de Abril, sai para as bancas o penúltimo número do Blitz (o último, se existir, sai a 24). Pelo sim, pelo não, a extrema unção fica já dada: que Deus o guarde, paz à sua alma. Por mim, ficam boas recordações e uma imensa pena que se tenha estragado. Parece que o dinheiro estraga tudo.

Maledicência gratuita

2006-04-06T20:35:00.000+01:00

Quando uma pessoa, mesmo se for uma pessoa como eu, está de mau humor, assim como eu estou, e um bocado ressacado, que é mais ou menos como eu me encontro, do que é que tem vontade? A mim dá-me ganas de dizer mal de alguém. E eu já sei que há muito boa gente que não gosta desta prática - são vários os comentários, especialmente anónimos, espalhados por aí a dizer que eu sou um mete-nojo e que não sei quê e que não presto para nada como crítico e tal. Isto só porque digo que o Beto é um débil vocal que gostava de ser cantor, que a Vânia Oliveira é feia, histérica e canta mal que dói, ou que o Marco Paulo, a Romana, a Ruth Marlene e o Tony Carreira certamente dariam um belíssimo concerto, logo à noite,na estação de metro do Terreiro do Paço. Porém, estas são personagens sobre quem não me dá grande gozo dizer mal. São demasiado frágeis, a sua falta de talento é tão notória que a opinião de um especialista, como eu, acerca destes cromos acaba por revelar-se desnecessária: a existência "musical", digamos assim, dos supracitados (e outros da mesma estirpe) é ela própria garante da falta de qualidade que orgulhosamente ostentam e que o povinho faz questão de, na sua feliz ignorância, ir sustentado comprando discos, posters, t-shirts isqueiros e bonés em quantidades exorbitantes e surpreendentes. Não precisarei, portanto, de repetir maledicências sobre essa corja.

Há, no entanto, outras personagens que me merecem o repúdio e, em dias como o de hoje, uma dose de escárnio rasteirinho. Assim, à cabeça, surge o inimitável Rui Veloso.

-Gostava que o Guitarrista fizesse um Músicos Freak dedicado a mim, mas ele não vai com a minha cara. No entanto, eu acho que sou um bocadinho freak. E um bocadinho músico também.

Não, não faço um Músicos Freak com o Rui Veloso. Cheguei a equacionar um post assim, mas concluí que não merece e que não faz sentido. Tal como não faz dedicar uma rubrica tão distinta ao João Pedro Pais. Pelo menos, enquanto não encontrar as fotos certas... se alguém tiver sugestões, encaminhe-as para o e-mail Querida Guitarra.

O Rui Veloso é irritante. Para além de um pedante descomunal, sofre de uma profunda falta de talento que só encontra paralelo na sua completa ausência de criatividade. Não gosto dele. Fez o Chico Fininho, sim senhor, e até foi giro. Mas, desde essa altura, nunca mais fez nada que me mereça em audição qualquer espécie de perda de tempo. "Ele toca bem guitarra", dirão vocês. E eu respondo "eu também jogo bem à bola e não faço disso a minha vida". "Ah, mas ele já tocou com o mestre BB King", riposta o povo na sua imensa insapiência. E, já meio impaciente, mato o assunto "enganou o velhote bem enganado, é o que é".

O Rui Veloso é um engonha a cantar, essa é outra. Não atina com o comprimento das palavras, que raramente são da sua autoria - e isto não é necessariamente mau, mas já lá vamos -, prolonga sílabas, arma o vocal para o Blues e esquece-se que canta em português. Depois dá no que dá.

Outro tique de pobre de espírito é aquela armação em tripeiro. O Rui Veloso vive nos arredores de Lisboa (no Sabugo, salvo erro, ali ao pé de Pêro Pinheiro... pois, vocês sabem lá onde é que isso fica... who cares?...), há anos. Não sei ao certo quantos, mas se disser vinte não deve ser exagero. Nos anos oitenta, lembro-me de o ouvir em entrevistas e ele praticamente não tinha a pronúncia tão peculiar, característica e bela das gentes da Invicta. É curioso como, vinte anos depois, por ocasião do aniversário da sua carreira, com tantos anos de lisboeta em cima, a pronúncia tripeira se tenha apoderado da língua do Rui. É forçado, é pobrezinho, é gratuito. É mau. É ruivelosismo puro. O Rui Reininho, que é tripeiro dos tornozelos ao pescoço, não tem metade daquela pronúncia e penso que nem se rala muito com isso - cada um tem a pronúncia que tem, mais ou menos cerrada, mais ou menos adequada. Toda a gente menos o Veloso, que agora tem a mania que é tripeiro dos quatro costados.

Por último, temos a história das letras do Carlos Tê: tanto que se elogia esta parceria para tão pouco de interessante que ela trouxe ao mundo. Convenhamos que as letras do Tê estão para a música portuguesa como as mamas da Vanessa Paradis estão para a generalidade do universo mamário à escala planetária: não são más, mas estão longe de ser as melhores.

-Ui, que frio... esta água do Guincho ainda faz as minhas maminhas parecerem mais pequeninas...

Posto isto, e agora que já desabafei e disse mal de alguém, só tenho uma coisa acrescentar: adoro ter este blog. Faz-me melhor à depressão do que a Sagres, o Prozac ou uma bela noite de javardice sexual. Bom, a javardice sexual também me anima... Enfim. Já me sinto melhor.

Músicos freak

2006-04-03T21:21:00.000+01:00

-Siêncio, que se vai cantar o fado.
-Canta aí o Salamat Rahe Dostana Humara.
-Bem escolhido, que esse toda a gente conhece. Rashid, arreganha aí na... no... nessa cena esquisita. Ora, isto vai assim...

Bane chaahe dushman zamaana humaara
Salaamat rahe dostaana humaara

Bane chaahe dushman zamaana humaara

Salaamat rahe dostaana humaara
Salaamat rahe dostaana humaara

Bane chaahe dushman zamaana humaara
Salaamat rahe dostaana humaara

-Aaaahhhhh, fadiiiiiista!...

Woh khwaabon ke din woh kitaabon ke din
Sawaalon ki raaten jawaabon ke din
Kayi saal humne guzaare yahaan
Yahin saath khele hue hum jawaan, hue hum jawaan
Tha bachpan bada aashiqaana humaara
Salaamat rahe dostaana humaara

Bane chaahe dushman zamaana humaara
Salaamat rahe dostaana humaara

Na bichhdenge mar ke bhi hum doston
Humein dosti ki qasam doston
Pata koyi poochhe to kehte hain hum
Ke ek duje ke dil me rehte hain hum, rehte hain hum
Nahin aur koyi thikaana humaara
Salaamat rahe dostaana humaara

-Vá lá, agora todos:

Bane chaahe dushman zamaana humaara
Salaamat rahe dostaana humaara
Salaamat rahe dostaana humaara
Bane chaahe dushman zamaana humaara
Salaamat rahe dostaana humaara

Perloim, perloim.

Outra música

2006-03-31T12:58:00.000+01:00

Antes de mais, aqui vai a piada musical mais genial da semana (que, curiosamente, não é minha...):

acerca do repatriamento dos emigrantes portugueses no Candá, escreve o Inimigo Público que "Portugal retalia e devolve CDs de Celine Dion". Se não aconteceu, podia ter acontecido. Neste caso, DEVIA ter acontecido.

Nota também para dois novos companheiros de música da boa: Batongoville e o Vigilante. Novidades com o selo de garantia Querida Guitarra, evidentemente. E a preço verde. Aproveitem já, que as promoções acabam depressa.

Só para chatear

2006-03-28T15:01:00.000+01:00

Inaugura-se uma nova rubrica aqui na Querida Guitarra. Serve apenas para sublinhar certos detalhes que, muitas vezes, passam ao lado de um ouvinte banal e distraído mas que um verdadeiro músico de envergadura, de orelhinha atenta, não deixa escapar.

Já compararam o instrumental do refrão do Enough Space (The Colour & The Shape), dos Foo Fighters, com o instrumental do refrão do Radio Friendly Unit Shifter (In Utero), dos Nirvana? Não estou aqui a acusar ninguém de nada. O Dave Grohl se calhar nem conhece bem o som de Nirvana...

Direito de Resposta

2006-03-27T22:20:00.000+01:00

Comentário de um leitor indignado, ali em baixo, no post que iniciou a série dedicada ao Festival RTP da Canção. Estava escondido mas eu apanhei-o:

"Anonymous said...
Quando as pessoas não têem argumentos, recorrem aos insultos.

Nunca vi uma coisa de tão baixo nivel"

Gostaria de responder publicamente ao sr. Anonymous.

Caro sr. Anonymous,
pois fique sabendo - e eles, que estão ali, do lado de lá do monitor, não me deixam mentir - que, se nunca viu uma coisa de tão baixo nível, é porque não é cliente assíduo. Aconselho visitas mais frequentes à Querida Guitarra. De argumentação percebo pouco. Agora, baixaria é comigo mesmo. Quer dizer, é mais guitarraria, mas no baixo tamb... whatever. O trocadilho saiu um bocadinho forçado.

Um abraço do seu ídolo,
Guitarrista Famoso

A Cigarra e a Formiga - remix

2006-03-27T19:00:00.000+01:00

Era uma vez uma cigarra que passou um verão inteiro a cantar, nos festivais da Zambujeira e de Paredes de Coura e isso. E também era uma vez uma formiga que, como tinha pais pobres e quase analfabetos e que tirava más notas na escola e que passou o verão inteiro a trabalhar - por sinal, num sítio um bocado xunga, ali no Bairro Alto, que, ainda assim, passava um som razoável. A formiga foi poupando o dinheirinho que ia trazendo das suas noites de trabalho para poder comprar umas coisitas para si e, quem sabe, ir ver uns concertos na rentrée, enquanto a cigarra ia depositando na sua avultada conta bancária cheques com muitos zeros que davam para comprar, cada um deles, uma data coisas e ver os concertos que lhe apetecesse.

Tapete do quarto da cigarra. Pormenor.

Até que numa noite de loucura e grande bebedeira, a formiga comprou uma quantidade algo exagerada de droga. A droga, já se sabe, é cara e vai que é um instante. Fumou e snifou até cair para o lado, ou seja, estoirou tudo o que tinha ganho durante um verão inteiro de trabalho e nem sequer tirou grande proveito disso. A não ser uma ressaca descomunal, com vómitos e tudo.

"'Tás a ver? Isto é um lá..."

Certo dia, lá nesse bar do Bairro Alto, entra a cigarra, toda pomposa e convencida, mesmo naquela à rock star. A formiga admirava muito das músicas da cigarra e gostava de ir ver o concerto da sua banda, que ia ser no Coliseu, a fechar a tournée de Verão. Vai daí, põe-se a pedir um autógrafo à cigarra. E a cigarra, amável e experiente nestas andanças de ser famosa, vai e dá-lho, muito sorridente. A formiga nisto perde a vergonha e diz "ah, ó cigarra, eu curto bué do vosso som e gostava de ir ver o vosso concerto ao coliseu". E a cigarra "ah, pois". E a formiga, ainda mais desinibida "só que eu andei a trabalhar o verão inteiro e"... e a cigarra "ah ah ah, e eu andei a cantar o verão inteiro..." e a formiga "só que gastei o meu dinheirinho todo na droga e agora não tenho como comprar o bilhete... não me podes arranjar uma entrada à pala?". "Não" disse a cigarra. E a formiga "ah, então e agora o que é que eu faço?" e a cigarra "olha, filha, agora canta. No metro ganham-se uns trocos".

Não sei se estão a ver a moral da história.

Festival RTP da Canção - para o ano há mais...

2006-03-22T17:22:00.000Z

Ninguém dava um tostão furado por elas. O que se aceita - convenhamos que o aglomerado fisico-vocal se chama Non Stop. Mas, caramba, como é que ninguém reparou que tinha quatro ou cinco jeitosinhas que dão três ou quatro notas cantaroladas. Depois existiu uma tentativa de aproximação à imagem e à sonoridade das Doce. E, já se sabe, as Doce são o mito, a lenda, o sonho molhado de muito adolescente da década de 80 - e eu ainda não era adolescente nesse tempo, por isso posso falar à vontade dessas coisas. Por essa altura achava muita piada à Sabrina e à Samantha Fox mas ainda não sabia muito bem por quê. Agora já sei: era por causa do tom de pele. As Non Stop também têm os seus atributos epidérmicos, confesso.

(não encontrei fotos decentes das Non Stop; optei por colocar uma da Fergie - ilustra o post e sempre lha dá uma corzinha)

Mas vamos a resultados: Non Stop (Coisas de Nada) e a pindérica da Vânia Oliveira (Sei Quem Sou - Portugal) lideraram a tabela classificativa, registando um empate técnico a 22 pontos. A vitória foi atribuída às primeiras com um critério no mínimo duvidoso: prevaleceu o voto do júri (12 para as Non Stop; 10 para a reles escanzelada da Vânia) sobre o do público/televoto (12 para a carunchosa da Vânia; 10 para as bem-tratadas Non Stop). Não contesto a vitória do agrupamento carnal sobre a outra carga de ossos mal amanhada. Mas considero que, uma vez dado o poder de voto ao público, este deve sempre prevalecer sobre o parecer do júri em caso de desempate. De outra forma, que sentido faz dar voto à populaça, dar voz ao povinho, deixar que a gentinha diga de sua justiça? Para mim, não faz sentido. E a solução afigura-se-me bem clara: para o ano há júri, único e soberano e mais nada. Não há cá voto para ninguém - não há melhor maneira de conseguir unanimidade do que o recurso à decisão unilateral, como toda a gente sabe.

(a Fergie é que devia ir ao festival da Eurovisão)

Mas, para além desta decisão de contornos duvidosos e aspecto falacioso, existe ainda uma outra situação que me arrepia: a constituição do júri. Vamos lá ver, que a Simone de Oliveira tenha direito à palavra, eu ainda tolero. Bem sei que é mulher, mas, ainda assim, já concorreu e ganhou um Festival RTP da Canção. Pronto, vá lá. Depois há o outro, o Tozé Brito que, a bem da verdade, quase ninguém sabe quem é nem o que fez, mas toda a gente já ouviu falar do senhor, mais que não seja naquela piadinha velhíssima que acompanha a expressão "bonito, bonito" - é o quê? As canções do Tozé Brito. Há quem diga que é outra coisa, que também rima. Mas eu não vou pormenorizar em relação a isso. Já me perdi... Ah, o Tozé, que é júri. Pronto, vá lá também, que parece que é músico. Agora o Filipe La Féria? O João Gobern? A Fátima Lopes?!?!? Tenham dó. O João Gobern é um bom crítico de televisão. A Fátima Lopes é uma boa estilista - e tem um corpinho muito bem conservado para quem vai a caminho da terceira idade. O Filipe La Féria é bom um veado. Agora, qual destes senhores percebe alguma coisa de música? Ok, podem sempre justificar-se com aquela de "ah, mas isto também não é música, é um festival da canção". Pois. Mas, acreditem, dá para fazer canções que sejam música. E - agora vem a apologia que eu não queria fazer -, se levarmos em conta a opinião dos dois jurados que podem, eventualmente e com alguma boa vontade, perceber alguma coisa de música, a vencedora seria essa chungosa da Vânia - levou 12 pontos de cada um deles. Já as jeitosas das Non Stop levaram 10 pontos de um e 8 de outro. Ou seja, a pateta da Vânia é que devia representar Portugal no Eurofestival, na Grécia.

(de quem eu gosto é da Fergie)

Quanto aos restantes, destaque para o último lugar de Madison Lucia que, com o magnífico título A Noite És Tu e Eu, surpreendeu toda a gente e somou a lisonjeira quantia de 5 votos - somados os do público e os do júri. Cuca, que passou despercebida na sondagem da Querida Guitarra, conquistou o 3.º lugar com As Minhas Guitarras e 15 pontos. A grande favorita aqui do sítio, a magnífica Natalie Insoandé, com o famosíssimo tema Durmo Com Pedras na Cama, ficou aquém das expectativas. Ainda assim, terminou em quarto lugar com 12 pontos. Outra grande desilusão foi o penicheiro Beto (que aos 17 anos foi a Torres Vedras) com o seu O Amor é Uma Fonte, letra que arrebatou dezenas e dezenas de corações adolescentes e de donas de casa por esse país fora, especialmente na zona do Baleal e de Santa Cruz - que eu sei, conheço lá pessoal... um abraço para a malta do Cais! E, já agora, para o mulherio do Living Opera! Mas, dizia eu que o Beto se quedou por um penúltimo lugar - ooooohhhhhhhh... - com uns míseros oito pontos (6 deles fruto da votação do público - as tais donas de casa estavam atentas). Bom, mas já estou farto de Festival RTP da Canção. Graças a Deus, foi mal que já passou. Para o ano há mais!

Clicar aqui para ver e ouvir as Non Stop (vai dar à página da RTP; depois têm que clicar na música das meninas) e conferir as classificações.

E aqui fica a letra da canção vencedora - muito bonita, por sinal. Fruto natural da colaboração entre Elvis e José Afonso.

Coisas de Nada

MÚSICA: JOSÉ M. AFONSO/ ELVIS VEIGUINHA
LETRA: JOSÉ M. AFONSO/ELVIS VEIGUINHA

Gonna make you dance
Gonna make you smille
I'll make you stop thinking sad things for a while
And everything waits when you're dancing in style
Não digas nada
Somos livres de ficar
Não estragues a noite
Com coisas de nada
Juntos, tão juntos
Os dois pela noite
Podemos rir e falar
E dançar outra vez
Gonna make you dance
Gonna make you smille
I'll make you stop thinking sad things for a while
And everything waits when you're dancing in style
Deixa as lágrimas
Também tu podes rir
Está tudo aí
Guardado dentro de ti
Dançar na noite
Esquecer o tempo
e ouvir a música
A chamar outra vez
Gonna make you dance
Gonna make you smille
I'll make you stop thinking sad things for a while
And everything waits when you're dancing in style
Não digas nada
Não digas nada
Não estragues a noite
Com coisas de nada
Gonna make you dance
Gonna make you smille
I'll make you stop thinking sad things for a while
And everything waits when you're dancing in style
I'm gonna make you dance
Make it with style

Músicos freak

2006-03-20T23:59:00.000Z

-Estou bem assim?
-Sim, querida. Faz pose, continua.
-Pareço a Ivete Sangalo?
-Sim, meu amor, vá, concentra-te...
-E assim? E se eu puser o pezinho aqui em cima...
-Olha o passarinho!
-... do estrado? Dá ideia a ideia que é um palco, não dá?
-Dá, dá, bebé... só mais uma, vá...
-Achas que tenho pinta?
-Sim, sim, muita. Agora faz um acorde. Vá, isso mesmo. Isso... meeeeesmo.
-Quero fazer xi-xi.
-Olha para o meu dedo... isso levanta o queixo.
-Ó môr... estou mesmo aflitinha.
-Toca um bocadinho para dar mais movimento à cena.
-Ai, ai... olha, já saiu uma pinguinha. Espera aí...
-Então?
-Então vou ter que pôr a outra perna à frente. Senão vê-se... que vergonha.

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2006-03-16T13:42:00.000Z

Bom... hu-hrum... após um curto período em que, hão-de os deuses saber por quê, julguei que prestar atenção ao futebol e dedicar-lhe alguns minutos deste precioso tempo de antena, aclarei ideias e fiz-me sensato. Dentro em breve, talvez mesmo ainda hoje, voltaremos ao que verdadeiramente interessa, ao sumo da vida, ao fuel oil que nos faz mexer, vibrar e, quando corre bem, ter um prazer desmedido. Bom e, agora reparo, podíamos estar a falar de uma série de coisas... eh eh. Mas não. Refiro-me ao Festival RTP da Canção, mais concretamente aos resultados finais. Para já, fica o aviso: a votação da RTP foi de uma tremenda incompetência. Não acertaram num único resultado da sondagem Querida Guitarra. Um unicozinho! Nada como o tradicional voto na urna. Esse, pelo menos, respeita sempre as sondagens da Universidade Católica. Em dias bons, até segue as coordenadas da TVI!

Hoje, vou adormecer com esta música na cabeça...

2006-03-15T23:09:00.000Z

(Brigitte Bardot adivinhou)

In the time of chimpanzees I was a monkey
Butane in my veins and I’m out to cut the junkie
With the plastic eyeballs, spray-paint the vegetables
Dog food skulls with the beefcake pantyhose
Kill the headlights and put it in neutral
Stock car flamin’ with a loser and the cruise control
Baby’s in reno with the vitamin d
Got a couple of couches, sleep on the love-seat
Someone came in sayin’ I’m insane to complain
About a shotgun wedding and a stain on my shirt
Don’t believe everything that you breathe
You get a parking violation and a maggot on your sleeve
So shave your face with some mace in the dark
Savin’ all your food stamps and burnin’ down the trailer park

Yo. cut it.

Soy un perdedor
I’m a loser baby, so why don’t you kill me?

(double barrel buckshot)
Soy un perdedor
I’m a loser baby, so why don’t you kill me?

Forces of evil on a bozo nightmare
Ban all the music with a phony gas chamber
’cuz one’s got a weasel and the other’s got a flag
One’s on the pole, shove the other in a bag
With the rerun shows and the cocaine nose-job
The daytime crap of the folksinger slob
He hung himself with a guitar string
A slab of turkey-neck and it’s hangin’ from a pigeon wing
You can’t write if you can’t relate
Trade the cash for the beef for the body for the hate
And my time is a piece of wax fallin’ on a termite
who's chokin’ on the splinters

Soy un perdedor
I’m a loser baby, so why don’t you kill me?
(get crazy with the cheese whiz)
Soy un perdedor
I’m a loser baby, so why don’t you kill me?
(drive-by body-pierce)
(yo bring it on down)
Soooooooyy....

?em llik uoy t'nod yhw os ,ybab resol a m'I rodedrep nu yoS
[You can hear hear it if you reverse it.]

(I’m a driver, I’m a winner; things are gonna change I can feel it)

Soy un perdedor
I’m a loser baby, so why don’t you kill me?
(I can’t believe you)
Soy un perdedor
I’m a loser baby, so why don’t you kill me?
Soy un perdedor
I’m a loser baby, so why don’t you kill me?
(Sprechen Sie Deutsch hier, Baby!)
Soy un perdedor
I’m a loser baby, so why don’t you kill me?
(know what I’m sayin’? )

Acordei com uma música estranha na cabeça...

2006-03-09T15:12:00.000Z

we are the champions
my friend

tralala tralala

são papoilas saltitantes

tralala tralala

ser benfiquista
é ter na alma
a chama imensa

we are the champions
my friend

tralala tralala

Obituário: Farka Touré

2006-03-08T12:20:00.000Z

Ali Farka Touré, músico maliano multifacetado e genial - e presidente da Câmara de Niafunké -, em concerto em Lisboa (anfitearto Keil do Amaral, Monsanto), em Julho do ano passado... concerto - gratuito! - a que eu desprevenidamente faltei. Há dias em que o arrependimento se transforma numa coisa pesada que anda dentro do estômago ou no meio da espinha. Ou na memória que, enfim, não guardo dessa noite.

Melhor diálogo do fim-de-semana

2006-03-07T18:00:00.000Z

Não podia vir mais a calhar: ontem à noite fui para os copos para o Bairro Alto e encontrei uma das estrelas do momento da música nacional...

(Eu): Então?
(Natalie Insoandé - NI): Então?...
(Eu): Errr... bom, Natalie... enfim, tu concorres ao festival RTP da canção mas vens da Guiné-Bissau, não é?
(NI): É.

(Pausa. Tenho que pensar um pouco para fazer conversa.)

(Eu): Fónix... deve ser tramado... diz que lá na Guiné que há bué de jacarés, não é?...
(NI): Ui... bota buereré nisso...
(Eu): Iá... o terceiro mundo é um sítio lixado para se viver, não é?
(NI, com ar muito sério): ... é... mas já vivo em Portugal há alguns anos... E, deixa que te diga, também não é propriamente o esplendor da civilização ocidental.
(Eu): Oh... deves viver lá para a Cova da Moura ou assim... isso já se sabe que... quer dizer, só faltam lá os jacarés...
(NI): Olha... ó Guitarrista, tu...
(Eu): O quê? És da Damaia?
(NI): O quê?! Tu... És mesmo parvo. E racista. Só porque sou africana tenho que viver na Cova da Moura? Nem sei porque é que te dei conversa...

(Natalie vai-se embora, em passo acelerado. Eu vou atrás dela.)

(Eu): Ei, miúda, espera aí... ó dama, eh-eh... aguenta aí, pá... eu não sou nada racista... Longe disso, caramba! Eu também gosto dos pretos. Aliás, eu TENHO amigos pretos...
(NI, virando-se para trás de repente, com um ar... aborrecido): Olha, Guitarrista, eu julguei que fôssemos falar sobre música... agora, tu vens com uma conversa destas e eu não tenho que te aturar, ouviste? Não tenho mesmo. Estou farta de palhacinhos como tu.
(Eu): Mas... mas... o que é que eu disse de mal?

(Natalie vira-me as costas e vai-se embora. Humpf... snob... deve achar que só porque aparece na televisão já é mais que os outros.)

(Eu, para toda a gente ouvir): Isso, vira-me as costas... Já és famosa, não é? Snob, é o que tu és. Uma snob! Queria era ver-te a concorrer ao festival da Eurovisão lá da África em vez deste nosso aqui. És muito esperta... Aliás, vocês todos... Só vêm para cá tirar o lugar ao português, não é? O tuga que se lixe. Pois, espertinha...

Ainda o festival da RTP...

2006-03-02T23:02:00.000Z

Eu sei, eu sei... já está tudo farto do festival RTP da Canção, do Beto, da Madison, da Natalie e da Cuca. É natural, eu também estou. Mas, ao olhar para os dados provisórios da sondagem da Free Poll para o Público, a Querida Guitarra, a RTP e a RDP vejo-me obrigado a falar de mais um intérprete. Depois de Natalie Insoandé, Beto e Madison Lucia, eis que outro concorrente se chega à frente e colhe a simpatia do público, em geral, e das donas de casa que não têm mais que fazer se não andar pela blogosfera, em particular. Falo de quem? Muito bem, adivinharam: do incontornável Bruno Nicolau. Acrescente-se que, após cuidada investigação, se apurou que o título da cantiga do Bruno se chama Um Dia Direi e não Um Dia Durei. É o que dá fiar-me no 24 Horas. Infelizmente, não lhe encontrei biografia, pelo que serei obrigado a inventar-lhe uma. Não seja por isso, a mim o trabalho nunca me assustou. Mas já lá vamos. O que é certo é que a votação está quase a fechar e o Durmo Com Pedras na Cama é, como se esperava, o comandante destacado. Mas ainda faltam 24 horas para fecharem as urnas. Portanto, caros leitores e senhoras donas de casa, aqui fica o apelo: votem nas outras cantigas para isto ter mais emoção. Não há que enganar: a coisa mais emocionante de um festival, aquilo que realmente cativa, não são as melodias, os ritmos nem os trajes menores das intérpretes e bailarinas. São, isso sim, as votações. Vamos então à biografia de Bruno Nicolau. Com a garantia Querida Guitarra.

Não dá para perceber bem, mas, olhando para ele, diria que deve ter uns 27 anos e nasceu no Barreiro ou coisa parecida. Em 1997 esteve para ir para a universidade. Depois desistiu porque "queria ser artista". Parvoíces. Queria era ir p'rá droga, como os artistas fazem. Como não conseguiu ser artista nem andar na droga, decidiu tornar-se cantor. Concorreu ao festival dos pequenos cantores da Figueira da Foz, em 1999, e ficou em 3º lugar. A família festejou muito e, ainda hoje, o diploma que atesta "o Bruno foi o 3º (terceiro) melhor pequeno cantor da Figueira da Foz - o presidente do júri (assinatura ilegível que parece um atacador de sapato desapertado atirado para o fundo cama, assim todo torto)" está pendurado no hall de entrada do T2 na Cova da Piedade que a família entretanto adquiriu ao abrigo de um programa de reinserção social e alojamento económico, vulgo "bairro social", da Câmara de Almada - a avó materna do Bruno é da Trafaria e deu a morada dela para que a família pudesse concorrer à casa. Uma falcatruazita... Já no concurso da Figueira haviam falsificado o BI do Bruno. Mas tudo com categoria. Tanta que ninguém deu pelo sucedido. Temos, portanto, que o caminho para o sucesso deste jovem da margem sul tem sido trilhado por entre fotocopiadoras, repartições públicas, falsas declarações e faltas ao compromisso de honra naqueles cantinhos dos formulários que a gente preenche e diz que "jura sob o compromisso de honra". Eu farto-me de mentir a preencher essas tretas - olha, por exemplo no IRS -, mas não é por falta de honra. É por falta de vista e iletracia, evidentemente. As diopotrias não me deixam em paz e as lacunas na interpretação dos textos não me permitem a compreensão adequada dos mesmos. Mas até agora nunca tive problemas com a justiça, graças a deus. Nem com as finanças - e essas são muito injustas. A culpa é do governo.

TÍTULO: UM DIA DIREI
INTÉRPRETE: BRUNO NICOLAU
MÚSICA: GUSTAVO TEIXEIRA
LETRA: GUSTAVO TEIXEIRA
PRODUTOR: RENATO JÚNIOR

Já não sinto saudades de ti
É o que hoje posso dizer
Quando menos espero
Do nada voltas a aparecer
Tu sabes que eu sei
Tu sabes que eu dei
Só não sabes o que sonho
Juro que um dia (o) direi

Tu sabes que eu sei
Tu sabes que eu dei
Só não sabes o que sonho
Juro que um dia (o) direi

Trocas-me as voltas
É como se pensasses por mim
E tens a certeza
Que para todo o sempre
Não te irei esquecer

Tu sabes que eu sei
Tu sabes que eu dei
Só não sabes o que sonho
Juro que um dia (o) direi

Tu sabes que eu sei
Tu sabes que eu dei
Só não sabes o que sonho
Juro que um dia (o) direi

Hoje de manhã
Tive coragem
Em escrever
O que queria falar
O que queria dizer

Tu sabes que eu sei
Tu sabes que eu dei
Só não sabes o que sonho
Juro que um dia (o) direi

Tu sabes que eu sei
Tu sabes que eu dei
Só não sabes o que sonho
Juro que um dia (o) direi

You know (that) i know
You know i cared
Just don't know my secret dreams
Swear someday i'll take you there

Mais festival da RTP

2006-03-01T14:13:00.000Z

Para que não digam que só puxo pela Natalie Insoandé, com o Durmo Com Pedras na Cama, aqui fica a minha expressão de simpatia por uma outra composição que muito me agrada. Nota ainda para o seu intérprete, Beto, esse respeitável senhor da música popular portuguesa, oriundo de Peniche - essa terra que enriquece o mundo, com uma impressionante regularidade, com personagens de insuspeitas qualidades e talentos. Pode ler-se na nota biográfica sobre Beto o seguinte:

Beto nasceu em Peniche a 28 de Dezembro de 1967 e começou a cantar com 5 anos. Durante os doze anos que se seguiram fez centenas de actuações e amadureceu a voz que é hoje o seu cartão de visita. Com 17 anos vai para Torres Vedras , de urgência, com uma apendicite, e passa por vários grupos de música moderna portuguesa. Mas não cumprimenta nenhum.

Beto já foi a Torres Vedras e amadureceu.

Em 1992 fundou, provavelmente, a melhor banda de covers da altura, de nome Taniamara, com a qual começou a actuar em Lisboa no Xafarix — espaço frequentado por muitas personahdades ligadas ao meio audiovisual e à música.

(...) Percorreu durante meses, Portugal, presenteando o público com o que melhor sabe fazer: ovos mexidos, cantar, com toda a sua alma e ternura, fazendo do palco a sua segunda casa, a primeira é um T1 no Paúl. (...)

E, agora, o que todos esperavam: a letra da cantiga.

O AMOR É UMA FONTE
Letra: José Jorge Letria
Música: José Marinho
Intérprete: Beto

SE O AMOR É UMA FONTE
QUE NUNCA SE PODE ESGOTAR
VAMOS TODOS LÁ BEBER
P'RA NOS PODERMOS SALVAR

O mundo tem pesadelos
Mas preferia não os ter
Desce de noite aos infernos
E regressa ao amanhecer.

O mundo é casa insegura
Para quem quer ser feliz
Falta-lhe amor e ternura
P'ra dar mais força à raiz.

Brincam crianças-soldado
Com os despojos da guerra
Sem terem mãe, casa ou pátria
Mas tendo saudades da terra.

SE O AMOR É UMA FONTE
QUE NUNCA SE PODE ESGOTAR
VAMOS TODOS LÁ BEBER
P'RA NOS PODERMOS SALVAR

Love is a source
Never running out of it
Love is the way

Esclarecimento importante

2006-02-27T15:04:00.000Z

Porque todo o erro exige correcção.

Lamentável e repetidamente, a cantiga Durmo Com Pedras na Cama tem sido atribuída a Madison Lucia. Está errado. A Madison é intérprete, isso sim, do tema Tu e Eu, tal como consta da ficha anexa para votação. Durmo Com Pedras na Cama é da responsabilidade da incomparável Natalie Insoandé (mais um nome bem português). Para compensar o erro e apresentar as minhas humildes desculpas, reproduzo, sem pudor nem autorização, a letra da canção que a Natalie cantará no Festival da RTP. Garanto que não fiz qualquer alteração pateta para tornar a letra risível. Isto é a letra tal como ela foi escrita pelo insondável talento de António Avelar Pinho. A tradução para crioulo também não é da minha responsabilidade. Com muita pena minha.

"Mi m'gustava ser cantora e d'conhecer Mantôra. Éhhhh, rimou!", desabafa Natalie à sua maneira singela

DURMO COM PEDRAS NA CAMA
Letra: António Avelar Pinho
Música: Luís Oliveira
Intérprete: Natalie Insoandé

Amanhã, se eu quiser, serei tua mulher,
Mesmo se eu não souber quem tu és.
Amanhã, ou depois, vou contar até dois,
Nossos dois corações ou talvez
Duas almas inquietas,
Duas vidas incertas
À procura de alguém.

Sou eu, sou assim,
Sou de carne ruim,
Se alguém chama por mim
Não me importa quem chama.
Sou eu, sou assim,
Sou de carne ruim,
Faço da noite um festim,
Durmo com pedras na cama.

Amanhã, se eu chorar, tu não vás nem tentar
Sequer adivinhar quem eu sou.
Amanhã, sei lá eu se é um inferno ou um céu,
Sei que tudo o que é meu eu te dou.
Somos portas abertas,
Duas ruas desertas
Sempre à espera de alguém.

Sou eu, sou assim,
(Ami i assim)
Sou de carne ruim,
(Di carne ruim)
Se alguém chama por mim
(Si alguim chaman, pa mim)
Não me importa quem chama.
(I ka importa kim chaman)
Sou eu, sou assim,
(Ami i assim)
Sou de carne ruim,
(Di carne ruim)
Faço da noite um festim,
(Noiti pa mi i um festim)
Durmo com pedras na cama.
(Durmo com pedras na cama)

Repete o Refrão.

Quoting

2006-02-24T14:49:00.000Z

"I want to be a recognised performer... purely on talent and not being a manufactured one."

(Madison Lucia, intérprete de Durmo Com Pedras na Cama, in www.madisonlucia.com)

Madison Lucia e o seu ritual diário: a ida ao cemitério

A vossa atenção, por favor

2006-02-23T19:35:00.000Z

Foi colocada uma coluna com os títulos das canções e respectivos intérpretes do próximo Festival RTP da Canção. Visto que o dito festival se realiza a 11 de Março e que a qualidade das interpretações se antevê demasiado reles para que venha a merecer a atenção de qualquer leitor deste blog, aconselho que se proceda à votação nas canções ANTES QUE OS ARTISTAS SUBAM AO PALCO. O vencedor desta sondagem Free Polls para a Querida Guitarra, Público e Antena 1 terá direito (ou como castigo, dependendo da perspectiva) a representar Portugal no Eurofestival. Que ainda por cima se realiza na Grécia. Não está mal visto, não senhor. Portanto, meus amigos, tendes até dia 10 de MARÇO para eleger o título e o artista que mais profundamente vos toquem a sensibilidade romântica e o espírito libertino (ok, ok... ignorem esta parte; era eu a puxar para votarem no Durmo Com Pedras na Cama...). Já sabem: se querem votar, esqueçam essa treta da "consciência" e a outra dos "critérios". Mais se acrescenta que, no maior respeito pelas normas e pelo funcionamento da Querida Guitarra, podem votar AS VEZES QUE VOS APETECER durante TODAS AS 24 HORAS DO DIA. Para que não haja empates, claro está. A justiça a mim não me preocupra. O que me arrelia são os impasses.

Que saudades da Madalena Iglesias...

2006-02-21T00:36:00.000Z

Ninguém me convence que um rapaz chamado Bruno Nicolau ou um grupelho intitulado Non Stop são dignos das funções que irão desempenhar no próximo dia 10 de Março. Nem a outra, a Lara Afonso ou a Vânia Oliveira, mais a Natalie Insoandé ou a Madison Lucia. Muito menos o asqueroso do Beto, a indefinível Cuca, o menos que anónimo Ricardo Moraes ou a imaginativa Mariafolia. Não me convencem mesmo.

Não sabem do que falo? Pois, quem haveria de saber?... Já lá vai o tempo em que estas coisas eram rituais quase sagrados de maratona televisiva, ansiedade pelas votações e comentários em família, em serões animados. Infelizmente, nos tempos em que tinha alguma importância, eu ainda não tinha idade para beber a cerveja nem fumar a droga. Agora tenho, mas o festival RTP da canção já há muito perdeu a piada e o valor - desde que a Dora, a Nucha e os Da Vinci começaram a pôr os pés em palcos que outrora haviam servido as Doce, o Carlos Paião, a Tonicha e outros grandes vultos das músicas ligeira e popular portuguesa, para ser mais preciso. Salvou-se - o termo é gerado pela bondade e pela falta de outras escolhas dignas de menção - a participação singela e trabalhada com um mínimo de esforço - um esforço para além do "aqui, no refrão, diz-se uma expressão que pegue" e meia-dúzia de coreografias duvidosas (qual duvidosas? De maus gosto mesmo!), por entre clichés, banalidades e outras peculiaridades em que a Rosa Lobato DE Faria é autêntica guru - falava eu em tom de quase-elogio da participação rara num passado recente de Lúcia Moniz pelas andanças cançoneteiras patrocinadas pela televisão estatal. Tudo bem, a Rita Guerra merece algum tempo de antena. Mas podia ficar calada e simplesmente mostrar as pernas e as mamas. Cantar para quê?

Louve-se, por um lado, a iniciativa da RTP: a recuperação do "festival" tem o seu quê de serviço público. Devolve um mínimo de credibilidade ao representante português no Eurofestival, que ultimamente tem sido escolhido e colocado por "alguém", um misterioso "alguém", que, seguindo critérios igualmente misteriosos, aponta para um monte de criaturas que gostavam de ganhar os Ídolos ou a Operação Triunfo - e actuar, durante a vida inteira, em palcos das aldeias recônditas onde (julgam que) são venerados - e diz "tu aí, anda fazer má figura para a Europa ver". E o imberbe ou a adolescente com pretensões a actriz nos Morangos com Açúcar, para além das mencionadas tournées pelo vasto interior Tuga, levanta-se e, sorridente, dá um passo em frente. A seguir dá entrevistas à TV Mais, à TV Guia e à TV 7 Dias. É então que ficamos a saber que os pais eram "humildess", que largou os estudos no 10º ano para enveredar por uma carreira no mundo da música, blá blá bla e que não se importava de pousar nua "desde que fosse artístico". Tuga-typical. Anos mais tarde, quando ninguém se lembrar da figura, há-de participar numa Quinta das Celebridades, ou algo que lhe valha, a convite da Endemol (que, ainda mais tarde, irá explorar os dividendos obtidos pela promoção da pessoa em questão. Tudo tem um preço na vida.).

Já estou a divagar. Louvava eu a recuperação do "festival". Porém, não compreendo como se pode ser tão incoerente: que raio de critérios justificam a escolha DESTES participantes? Acham que sou pretensioso? Arrogante? Humpf... ok, aqui ficam os títulos das músicas a concurso: Um Dia Durei (coelhinho da Duracel?), Alma Nova (inovador...), Tu e Eu (gosto especialmente deste), Bem Mais Além (lindo!), Nunca Mais Digas Adeus (o Toy não fez já uma coisa assim no género?), Sei Quem Sou (o Paulo de Carvalho não vai gostar disto), Durmo Com Pedras na Cama (também eu... tem dias), Vem Dançar (Chiquita?! Voltaste?!), O Amor é Uma Fonte (...creepy...) e As Minhas Guitarras (que é sobre mim, seguramente).

Posto isto, eu pergunto-ma: onde andam uns Trio Odemira? E o Nel Monteiro, hein? Que é feito? Querem ver que desde que o Dino Meira, deus o tenha, se foi, nunca mais houve música de jeito em Portugal? Hã? Mas afinal quem é essa Madison Lucia para já aparecer na televisão? Tenho para mim que isto é tudo uma grande aldrabice! Como disse aquela senhora, "isto é um Timor-Leste autêntico"!

O amor deve vir dos ouvidos

2006-02-17T14:17:00.000Z

Quer dizer, eu não sei meeeeeeeeesmo ao certo de onde é que vem o amor. Mas, por exemplo, quando as pessoas têm um ataque de amor à primeira vista, é provável que o tal amor venha - tal como o nome indica - da vista. Mas isto, posto desta maneira, é capaz de não fazer muito sentido. Por exemplo, se uma pessoa se apaixona por algo que ouve, então o tal amor deve vir dos ouvidos, certo? Quer dizer, falando do amor à primeira vista - embora, no caso do amor auditivo, esta expressão se torne meio desajustada. Chamemos-lhe "amor às primeiras". Tanto pode ser "às vistas", "aos ouvidos" ou, em situações mais liberais, "aos toques". Numa situação romântica, pode ser "aos perfumes" - numa situação romântica numa casa okupada pode ser "aos odores".

Agora, isto não é a revista Maria, com todo o respeito que tenho por essa publicação. Isto é o Querida Guitarra. Não se trata aqui do "amor" e isso. Aqui fala-se de amor, mas é amor tipo... aquelas paixões, que vêm em flashes musicais quando ouvimos qualquer coisa que nos faz ficar meio zonzos, como quando estamos apaixonados. E faz-nos querer chegar a casa só para meter o CD a rodar e ouvir aquela determinada faixa e fumamos 5 ou 6 cigarros e ouvimos aquilo 10 ou 12 vezes, como zombies sorridentes, até que a fome nos desperta para a realidade e decidimos tornar-nos úteis. Então, levantamo-nos, hesitamos, ouvimos "só uma última vez e pronto".

Isto a mim faz-me pensar que o amor, no fundo, vem é da ignorância. Eu sou um bocado ignorante - naquele bocado relativo às coisas que existem e que eu desconheço. É um mal geral, não é só meu.

Uma coisa que eu ignorava era esta frase I still only travel by foot and by foot, it's a slow climb, / But I'm good at being uncomfortable, so / I can't stop changing all the time. A minha ignorância fez-me apaixonar pelo que só agora conheci e a minha paixão fez-me ouvir repetidamente, over and over and over and over again, como se tivesse novamente 12 anos e ouvisse, pela primeira vez, os acordes iniciais do Smells Like Teen Spirit. Só que aqui é em calmo, belo, espirituoso e gracioso o que naquele tempo e naquele caso era revoltado, enérgico, agitado e angustiado - dores de crescimento, por certo.

Eu não sei o que se passava com o mundo, que me deixava andar distraído, ou com a própria Fiona Apple, que nunca me tinha chamado devidamente a atenção. Só sei que, de há dois dias para cá, só penso em chegar a casa e ouvir aquele refrão que me derrete Be kind to me, or treat me mean /I'll make the most of it, I'm an extraordinary machine, naquela voz afinada e rouca, terna e atrevida, uma voz de provocação, jovialidade e café quente. Depois admiram-se que eu ande sorridente... claro que ando, estou apaixonado!

Corrijam-me

2006-02-16T12:18:00.000Z

se eu estiver errado.

Voltando à polémica dos "cartoons do demónio" - este assunto, envolvendo a liberdade de expressão, é-me particularmente caro -, há uma voz que estranhamente se tem mantido silenciosa. A não ser que eu ande distraído, daí o pedido de correcção. Falo precisamente da voz cívica e lírica de Manuel Alegre. Alguém o calou?

Pensamento do dia

2006-02-16T00:17:00.000Z

"Às vezes, tocar guitarra é só o princípio do fim. Outras vezes não. Mas as vezes que importam, desta vez, são aquelas de que eu estava a falar ao pincípio. O tal princípio do fim. Não vale a pena estar a confundir tudo. Só consigo falar de uma coisa de cada vez, ok? E não vale a pena pergutarem-me por que raio eu tive este pensamento do dia. A vida é assim: às vezes dá pensamentos, outras vezes não. Mas as vezes que contam agora são as vezes em que dá."

(Guitarrista Famoso)

Nota breve

2006-02-14T14:47:00.000Z

Numa altura em que vários assuntos preenchem os espaços de discussão e reflexão, acrescenta-se na Querida Guitarra um novo link (em Músicas Novas) com o perfil indicado para a circunstância. Visitem-no, não darão o vosso tempo por mal empregue.

Excepção justificada

2006-02-13T22:36:00.000Z

Desculpem, mas este comentário merece outra visibilidade, fora da caixa de comentários. É da Brigitte Bardot e reza assim:

"Acho extremamente audacioso ler "a Bola" enquanto se faz um broche. Seja o Belmiro de Azevedo ou outro qualquer. Mas não deixa de ser uma ideia curiosa.

Em relação aos cartoons, todo o caso já ultrapassou há muito o que está representado nos desenhos e
quase ninguem reparou na altura porque são inofensivos.
Nesta altura do campeonato, entre a sede de notícias que vendam, por parte de alguns media ocidentais e não só, e a necessidade de razões para incitar mais uma intifada, por parte de uma série de gente "religiosa" com outras intenções que pouco têm a ver com fé, a coisa chegou onde chegou.
E pelo andar da carruagem irá ainda longe porque dá jeito.

Isto é uma maravilha para manter os fácilmente influenciáveis em polvorosa.
Tanto a cretinagem do Ocidente cujo coração aperta por causa dos terríveis "muçulmanos" e que não deixa de ver as notícias babando-se em frente à televisão para depois permitir os seus governos conduzirem a política de negócios estrangeiros a bel-prazer.
Como alguns pobres coitados, com vidas miseráveis, em países devastados muito à custa de guerras recorrentes , geralmente com interesses ocidentais por trás, a quem claro agrada partir a loiça toda se, ainda pra mais, for em nome de Alá e com o aval do seu Imã.

Mesmo que o governo Dinamarquês mandasse hoje executar os cartoonistas a ira não ia acalmar .

Tive a sorte de viver com ou conviver bastante com muçulmanos libaneses, palestinianos, jordanos, sirios, marroquinos e do Bangladesh. A sua religião não prega os comportamentos que temos visto. SÓ conheci boa gente.

Nem a liberdade de expressão nem o islão deviam ser trazidos para o assunto porque o assunto no fundo nada tem a ver com nenhuma dessas coisas.
E que se foda o políticamente correcto."

Coisas que me chateiam

2006-02-10T14:44:00.000Z

Eu não costumo falar destas coisas, mas ando um bocado aborrecido. Primeiro é a história dos cartoons e dos muçulmanos que querem decapitar tudo quanto seja dinamarquês. Realmente, é estranho que se caricature Maomé com uma bomba na cabeça, a fazer de turbante. Onde raio terão ido os caricaturistas buscar essa ideia malvada? Mas também ninguém me tira da cabeça que toda esta situação resulta de uma certa ingenuidade (ganância?) dos média ocidentais: fizeram publicidade gratuita a um assunto sem importância, servindo os interesses dos propagandistas manipuladores de massas (não, não estou a falar do pessoal do Chapitô) fundamentalistas islâmicos. O que deveria ter sido uma tempestade num copo de água transformou-se num furacão numa piscina. Esperemos que fique por aqui. E esperemos que esta hesitação de estados e instituições europeias, juntamente com os seus lamentáveis pedidos de desculpas, não resulte também nalguma espécie de limitação legislada à liberdade de expressão.

Depois há outra coisa: O Segredo de Brockeback Mountain. Por mim, tudo bem. Querem fazer filmes com caubóis marquinhas aos beijinhos, força aí. Agora, não me enfiem o filme pelos olhos dentro - aliás, neste contexto, nem sei se a expressão é a mais indicada. Todos os dias eu leio que o filme é sublime, que é delicado, que é terno, que é sensível, que é bom para as donas de casa deprimidas, para quarentões que ainda não saíram do armário, que é um bálsamo para as artroses, que os actores são fofinhos, blá blá blá blá e que é um grande sucesso, mesmo entre as correntes mais conservadoras. Caríssimos: com quantidades gigantescas de publicidade gratuita e apologias em catadupa de filmes com veados a cavalo, surpresa era se ninguém fosse espreitar a obra. É a mesma coisa que o Crime do Padre Amaro: ora, se põem a Soraia Chaves de maminhas à mostra na treila da promoção, queriam o quê? Salas vazias? Isto é tudo uma conspiração da ILGA!

Aquele padre Amaro é um criminoso!, sussurrou Soraia ao ouvido do Guitarrista.

Chamada de atenção!!!

2006-02-08T19:07:00.000Z

Isto é mais para as miúdas...

Reparem que tenho uma nova foto ali na lombada direita. É recente e colorida. Naquele dia eu estava com uma cor esquisita...

Soundcheck

2006-02-07T23:22:00.000Z

O soundcheck estava agendado para as 3 da tarde. Curiosamente, o meu despertador estava programado para as 3 e meia. O atraso não seria demasiado grande. Além disso, quem tem roadies tem quase tudo e eu só trabalhava com gente da minha confiança. Foi em Braga que isto tudo aconteceu.
O concerto não ia ser nada de muito excitante - organizado pela Câmara local, era uma coisa a puxar ao popularucho. Íamos tocar para o povinho, na sua globalidade: não havia cá bilheteiras nem cartazes de apoio do clube de fãs. Não havia qualquer tipo de triagem a priori. A gente chegaria e ficaria de olho atento e sobrolho erguido numa desconfiança de quem não conhece os macacos em cima do palco. A maior parte da gente, pelo menos. Por mim, tudo bem. Desde que pagassem - e pagaram -, tocava nem fosse num jardim de infância.
Três e meia e o despertador tocou.
O hotel não entusiasmava por aí além. Um Íbis banal cujas traseiras ou a lateral ou lá o que era dava para um largo, em obras (entretanto, acho que construíram lá um centro comercial), no centro da cidade. A localização era boa: ali perto tínhamos o Deslize, onde os Mão Morta se emborrachavam forte e feio e tocavam acordes e debitavam poesia pela canibal do Adolfo Luxúria. Também ali perto existia o Popolum, uma discoteca muito na berra, à altura, com motivos góticos bem esgalhados e universitárias bem dispostas, especialmente depois de umas tequillas ao balcão. Ninguém me conhecia.
Duche matinal, longo, retemperador, curador de ressacas. Só depois do duche reparei que não dormira sozinho. "Como é que vocês se chamam?" Ensonadas, não responderam e apressaram-se cobrir-se com o lençol. "Estão com vergonha?" Não responderam. Mas também não baixaram o lençol. "Vistam-se e vão para casa, vá". "Só uma coisa... vocês já têm idade para isto?" Não responderam, saíram à pressa. Mas se há coisa que eu não quero é problemas com a justiça. De qualquer modo, mesmo que não tivessem idade, tinham pelo menos experiência, isso deu para ver. Havia de servir de atenuante, caso a coisa corresse mal.
Pelo sim, pelo não, meio-litro de Coca-Cola com muito gelo. A seguir, ainda mais pelo sim, pelo não, dois copinhos de Wiborowa straight. Ligam-me da recepção "sr. Famoso, temos um recado para si". Aparentemente, deram pela minha falta. Vesti-me e fui, a pé, até ao local - era mesmo na praça principal (como é que se chama a praça principal de Braga? A memória já não é o que era...). Uma de skunk para o caminho.
"Ó Guitarrista, foda-se!..." "Bom dia também para ti". Passaram-me a guitarra. "Esta merda 'tá desafinada". "Atão afina..." "Mas pagam-te para quê?" A conversa ficou por ali. Não me apetecia chatear com ninguém. Além disso gosto de olhar o meu interlocutor nos olhos. E esse não era um dia em que eu conseguisse sequer tirar os óculos de sol. Estava tudo de mau humor. "Fizessem como eu, fossem descontrair ontem à noite..." Olharam-me de lado num gesto concertado. Afinei a guitarra, fiz o meu som e recolhi-me numa pastelaria ali por perto. Enquanto o pessoal das luzes ensaiava os primeiros movimentos, eu bebia Super Bock - será que acima do Mondego não se vende Sagres? O dia não me estava a correr bem.
"Guitarrista Famoso?!" "Yá. Se bem me lembro, e se não estou suficientemente confuso, sim, acho que sim, é isso..." Finalmente, alguém que me reconhece, uma fã... "Boa tarde, o meu nome é Sílvia... Tínhamos combinado uma entrevista, para o JN, lembra-se? Andei à sua procura a tarde toda..." No norte, as minhas fãs são tão raras como os estabelecimentos que vendem Sagres.

Pensamento do dia

2006-02-02T21:56:00.000Z

"A Arte, para ser verdadeira, não pode ser honesta."

(Guitarrista Famoso)

Letra para música nova - em composição

2006-02-01T14:25:00.000Z

Será seguramente mais um hit-single a juntar à minha vasta galeria hites-singles. Abandonei a temática do Amor e fiz uma incursão pelas neurociências e derivados. Neste caso é a Psicologia - curiosamente, o título da letra. Cá vai:

PSICOLOGIA

(Refrão)
Psicologia,
factor de stress.
Esquizofrenia é uma mania,
dá em gente com um ego que aborrece.
E há tanta coisa que enlouquece.

Tens uma vida normal
mas pressentes que afinal
as coisas todas são esquisitas
este mundo é um buraco de animal
sentes-te mal e hesitas

pedes ajuda a alguém
se houver remédios também
não dizes não
já viste o procedimento todo na televisão
Diz Freud "a culpa é da mãe"

Pagas para desabafar
coisas que andas a pensar
sobre o futuro e o passado mal passado
que te está a atormentar
Man, andas a descompensar

(Refrão)
Psicologia,
factor de stress.
Esquizofrenia é uma mania,
dá em gente com um ego que aborrece.
E há tanta coisa que enlouquece.

isto são coisas tão fáceis
são só doenças portáteis
que arrepanham as cabeças mais modernas
em alturas mais voláteis
sentes-te só e hibernas

vais de consulta em consulta
mas nada disto resulta
e então aderes a outras modas mais em voga
que convertem gente culta
juntas-te ao culto do yoga

achas que é seca e assim
as aulas não têm fim
e com o tempo essa doença da cabeça
vai ficando mais ruim
queres um Prozac e depressa

(Refrão)
Psicologia,
factor de stress.
Esquizofrenia é uma mania,
dá em gente com um ego que aborrece.
E há tanta coisa que enlouquece.

Feromona no Sítio do Cefalópode - A Foto

2006-01-31T14:53:00.000Z

Ao vivo, versão acústica mas não menos caótica, no Sítio do Cefalópode, em Lisboa (Largo do Contador Mor, ao Castelo de S. Jorge), no dia 21 de Janeiro.

A autoria da foto é, como vem sendo habitual, do intratável Z.

Já agora, aproveito para aconselhar visitas aos sítios do Ceflaópode: o blog e o sítio, propriamente dito.

Pensamento do dia

2006-01-30T17:38:00.000Z

Brigitte Bardot no seu melhor.

PS - Acho que este blog está a ficar um bocado sério. Há duas semanas que não ha palhaçada. Istoo assim não tem piada nenhuma.

Post sobre política

2006-01-23T21:51:00.000Z

Peço desculpa, eu sei que isto é um blog de música e isso, mas a figura do Presidente da República merece-me uma breve reflexão. De qualquer modo, com o aviso postado no título e esta introdução de advertência, é permitido ao leitor desistir de imediato da leitura das palavras que se seguem. Fica a nota.

Hannibal, não mordas nas pessoas

A vitória de Cavaco não me assusta particularmente. Aliás, nem sequer me deixa profundamente desapontado. Não houve qualquer tipo de surpresa. E não me refiro apenas ao que diziam as sondagens. Basta olhar para o lançamento das candidaturas para perceber que só existia, entre os "presidenciáveis", um único candidato capaz, com um perfil minimamente consistente para cargo de tamanha importância: precisamente Cavaco Silva. Não quero com isto dizer que votaria em Cavaco ou que fiquei feliz pela sua vitória. Pelo contrário: fiquei chateado por não ter no boletim de voto um único candidato - quando digo "candidato" refiro-me a "um gajo ou uma gaja qualquer que tivesse hipóteses reais de vir a ocupar o cargo", portanto, não incluo neste lote Louçã, Jerónimo ou o outro senhor que aparece na televisão sempre que há tempos de antena - que eu considerasse como válido, isto avaliando as capacidades exigíveis a um chefe de Estado: capacidade de comunicação, mentalidade forte, personalidade vincada, sentido diplomático apurado e provas dadas, de modo irrefutável, no mundo político. Contudo, a perspectiva de uma vitória do PSD nas próximas legislativas (em 2009) é uma imagem um pouco assustadora. Cabe à esquerda e ao povo português, na sua imensa sabedoria*, não deixar que a direita venha reger o país ocupando todos os principais cargos de Estado.

Sócrates, toma lá a cicuta

Deve haver várias leituras para o sucedido com as candidaturas made in Largo do Rato, suponho. Contudo, e não sendo eu analista político - não passo de um guitarrista talentoso, cheio de gajas por todo o lado, de fama praticamente internacional -, limitar-me-ei a escrever sobre aquilo que mais me saltou à vista. Parece-me que Soares foi, sem dúvida, um erro de casting (como se diz na gíria política). José Sócrates foi inábil a lidar com a situação - tudo bem que o velhote foi teimoso. Mas havia mesmo necessidade de deixar que ele se atirasse de cabeça à humilhação? Sócrates não fica bem na fotografia (também se diz muito esta expressão na gíria dos comentadores políticos). Mais que não seja, por ter deixado que uma figura ímpar da história política do século XX português saia do circuito pela porta pequena, após pesada derrota que roçou a humilhação - só não falo em humilhação porque alguém que tem um currículo como o de Soares é praticamente intocável, ainda mais aos 81 anos. Pode ser uma visão condescendente das coisas, mas prefiro lembrar-me do Soares vigoroso que deu a volta a uma situação aparentemente irreversível, contra Freitas do Amaral.

Alegre quase feliz

Já a situação de Manuel Alegre é qualquer coisa difícil de explicar. De (pré-)candidato dos socialistas passou a enteado do PS. Não se ficou: sentindo-se traído e acossado, traiu de volta e esfaqueou com mais força que os seus camaradas. De forma organizada e reunindo apoios de relevo, sobretudo do campo das artes, Alegre granjeou simpatias, dividiu o eleitorado socialista (com vantagem para Cavaco, digo eu), pescou votos na esquerda profunda e terminou em segundo lugar com uma votação de peso - mais de 20% sem apoio partidário, quase obrigando Cavaco a uma segunda volta. Embora o feito - a tal segunda volta - tivesse tido o seu quê de notável, o certo é que saiu mais barato ao erário público a resolução da situação às primeiras (abençoados 0,59%). Até porque Alegre tem boa vontade, boa dicção e sabe escrever. Pode mesmo ser bom como tribuno de referência num parlamento cronicamente adormecido. Mas não consigo imaginá-lo como primeira figura de Estado. Fica, no entanto, a questão: deveria o PS ter apoiado Alegre? A resposta pode não ser fácil. Contudo, e voltando a Soares, a solução adoptada não foi seguramente a mais apropriada. Aliás, os resultados falam por si.

O puzzle da esquerda

Falta-nos a restante esquerda, a eterna esquerda. Como diria Jorge Palma, "em vez de ficarem unidos / dividiram-se em mil partidos / lá no fundo, todos queriam ser ditadores". É uma análise redutora, é certo. Existe na esquerda portuguesa uma necessidade de afirmação (de sobrevivência?) que obriga a que os diversos partidos "marquem presença" ou, numa hipótese mais ligeira, "prestem apoio a" de forma explícita, inequívoca e que dê direito a louros no dia do juízo final. É uma política legítima. Mas não sei se é uma orientação inteligente. Não vejo o que possa ter ganho, por exemplo, Francisco Louçã ao expor-se a um combate em que o objectivo do Bloco de Esquerda passou tão somente por cimentar a sua posição. Não me parece que uma eleição presidencial seja um sufrágio adequado a tais estratégias - as pessoas não votam nos partidos, mas antes nas pessoas (de outra forma, como se explicaria a votação em Soares, apoiado por um partido que há meses atrás conseguiu 45% dos votos dos portugueses?). Louçã foi à fogueira e queimou-se, tendo obtido uma menor votação absoluta. Não é grave, mas é desperdício. Uma esquerda unida em torno de um candidato forte e unânime seria sem dúvida mais proveitoso. Situação a repensar. O que digo para Louçã vale para Jerónimo de Sousa, embora este tenha conseguido uma votação absoluta superior à da CDU nas últimas legislativas. Penso que não me estou a esquecer de ninguém... hum... ora deixa ver... ah, espera, espera, espera... o senhor Garcia Pereira. Figura assídua das campanhas eleitorais, Garcia Pereira prima por animar tempos de antena com teorias revolucionárias e reunir pequenos aglomerados de gente, do Jardim Constantino - entre uma bisca lambida e uma mãozinha de sueca - aos bairros degradados e ruas esquivas do Intendente. Não há nada que Garcia Pereira mais aprecie do que uma valente indiferença nacional à sua teimosia em ir a votos. Ou, em última análise, à sua obstinada existência política.

Conclusão

Resta-me acrescentar que o resultado desta eleição é, de um modo geral, justo e, mais ainda, justificado. Ao vencedor, as felicitações e votos de um bom mandato - reservo-me o direito de exigir, ao longo da sua estadia em Belém. Aos vencidos (todos os outros candidatos), apenas um conselho: que vos tenha servido de lição. Aos eleitores, os meus parabéns porque, como disse o ministro Correia de Campos, "compareceram de forma não ausente" ao acto eleitoral. Isto é notável - a frase, não o acto do eleitorado.

*sabedoria do povo português - 3 porções de ignorância, 2 de aventais, isqueiros e canetas, 2 de "acho que é o que toda a gente vai votar", 1 de intuição, 1 de improviso, 1 de indecisão e 1 de engano a fazer a cruzinha.

Acústico, com os amigos.

2006-01-19T21:17:00.000Z

João Roxo

José Castro

João Pinheiro

Afonso Martins

Nuno Reis

e a Feromona

(Da esquerda para a direita, no pano: André Armés, Diego Armés e Bernardo Barata; da esquerda para a direita, no palco: Diego Armés, André Armés e Bernardo Barata).

Sábado, 21 de Janeiro. 23 horas. Entrada: 2 €.

Sítio do Cefalópode. Largo do Contador Mor, a caminho do Castelo de São Jorge (por cima do Miradouro de Santa Luzia). Em Lisboa.

Dica da semana

2006-01-17T16:13:00.000Z

Para quem nunca os viu, esta será uma boa iniciação.
Para quem já os conhece, este será um concerto diferente.

A validade dos prazos

2006-01-12T20:09:00.000Z

Já várias vezes escrevi sobre a necessidade de auto-superação do ser humano como forma de iludir a sua essência perecível e efémera. Porém, discursar sobre um tema partindo de pressupostos e observações rigorosamente lógicos é substancialmente diferente de falar sobre algo que me deixou agitado nos últimos tempos. E falo de agitação não só ao nível racional. Tem sido sobretudo emocional este transtorno. Sinto-me verdadeiramente um animal acossado. E estou a falar muito a sério.

Falo de quê? A resposta pode ser "da idade". Mas não é bem. Tem mais a ver com uma espécie de "passagem de prazos". A verdade é esta: ao realizar aquela manobra meio pateta do "ai, deixa cá ver que cenas é que eu quero para este novo ano" percebi - atenção: percebi, no sentido de "caí em mim" ou "tomei consciência" ou ainda "iluminei-me" - que este "novo ano" é já o de 2006. Isto assim, em abstracto e sem contextualização, não agita ninguém. No entanto, ao aperceber-me dos 15 anos do início da guerra do Iraque, dei-me conta que, nessa época, a minha ideia de "o futuro" seria qualquer coisa por volta dos números 2000 ou 2001. E o que é feito disso, do tal futuro? Já lá vai e ninguém deu por ela. Passou de um modo tão banal quanto discreto.

Eu não sei se percebem a minha ideia. O que tento dizer é que existe nesta torrente cronológica uma angústia permanente - pela inevitabilidade inerente, por um lado; mas, acima de tudo, pela desilusão de haver sempre qualquer coisa a seguir, de todos os prazos terem uma validade frágil, de todos os planos serem ilusórios e pouco significativos numa perspectiva mais alargada da existência (mesmo da existência individual; senão, vejamos: o que é que significou para mim, por exemplo, a passagem de século-milénio? Uma festa. Apenas mais uma festa. Ou seja, existia uma carga hiperbolizada por trás de uma data, que era esta apenas por convenção. Mas, na realidade, materializando, o acontecimento - ou o fenómeno em si - revelou-se inócuo, inconsequente).

Agora que o contexto está exposto, vou direitinho ao que verdadeiramente me arrelia. Falo da validade dos meus prazos. Ou, melhor, do vazio real que se encontra por trás dos tais prazos ilusórios que tendo a imaginar e a propor-me. Refiro-me àquilo a que, no meu imaginário ingénuo, eu tinha como "o dia". Do tipo "quando chegar o dia" ou "um dia destes" ou ainda "no dia em que eu" qualquer coisa. Isto, porque eu depositava em mim grandes esperanças, tinha quanto ao meu percurso futuro enormes expectativas. E, visto daqui e do agora, tudo não passa de um surrealismo pincelado com projecções de quotidianos verosímeis mas inatingíveis: "o dia" não existe. Nenhum desses "dias".

É verdade que existem percursos, vitórias, motivos de orgulho - este texto não pretende ser um manifesto pessimista nem um ensaio sobre a frustração: levo uma vida agradável, faço as coisas de que gosto e rodeio-me, felizmente (e por culpa de alguns dos leitores "residentes") de gente boa, que vale a pena. Simplesmente, constato que essas fábulas infantis que constantemente me remeteram para imagens do estilo "quando eu for grande quero ser" afinal não têm textura, não têm raiz nem densidade nem sequer razão de existir. Tudo o que existe é um percurso, só isso. E, se eu não tiver cuidado, se me fixar apenas nos "dias", deixarei que tudo se resuma à não concretização de qualquer dos planos - os prazos de validade, nestes moldes, expiram com alguma facilidade.

E estas conclusões levaram-me mais longe. Para além dos prazos e dos dias intangíveis, existe a matéria principal: a auto-proposta que desde há muito tempo acompanha a minha existência. Uma vez mais, as minhas expectativas eram - ou vieram a revelar-se - grandes. Demasiado grandes, talvez. Eu acreditei piamente que poderia, "um dia", fazer a diferença, mudar qualquer coisa, acrescentar algo à gigantesca massa que perfaz a Humanidade ou até - quem sabe? - deixar a minha assinatura na História. Mas desengano-me. Na verdade, e pensando um pouco, não me parece que tenha algo de pertinente a acrescentar ao mundo. A relevância do que penso é pouca e confina-se ao consumo próprio. Tudo o resto é mediano, igual a tantos outros - ou, mesmo que diferente, nunca substancialmente arrojado e superior para me diferenciar e, muito menos, para me elevar sobre os demais.

Cheguei a estas tremendas conclusões - não calculam o que resta da minha auto-estima... sobras, escombros, ratazanas ocasionais... - precisamente através da análise da impertinência do efémero juntamente com esta nova consciência da inocuidade dos tais "dias". Regressando ao primeiro tema, ainda há poucos dias via uma dessas reportagens da SIC que fez um interessante apanhado com histórias que marcaram os mandatos dos presidentes da República Portuguesa. O retratado era Sidónio Pais. Dizia a referida peça que Sidónio Pais fez uma carrada de coisas, que misturava o populismo (ainda em vigor) com políticas extremistas que, por vezes, causavam revoltas, etc, etc. E eu pensei para mim "epá, este Pais devia ser um homem e pêras!" Gostasse-se ou não do Presidente, o facto é que marcou uma época, ficou para a História. E, em seguida, tentei vislumbrar a imagem que tinha na minha cabeça deste pretérito Presidente: quase nada; um senhor antigo, com roupas da época, que há-de ter feito qualquer coisa - como todos os antigos que aparecem "na História" hão-de ter feito... e foi aqui que, uma vez mais, se fez luz: a verdade é que na minha cabeça, as figuras históricas surgem, invariavelmente, como "gente antiga". Os seus méritos nunca são devidamente reconhecidos. Para mim, sem o contexto, sem a experimentação do quotidiano destas figuras, elas surgem para mim como "obviamente históricas". São assim porque sempre foram assim, pronto. Coisas lá dos antigos...

Ora, eu acho que esta mania que eu tenho - ou tinha! - de acreditar na teoria dos "dias" advinha precisamente desta (falta de) consciência das figuras históricas enquanto seres humanos reais, de carne e osso, com depressões, constipações e obstipações, mas preciosamente valiosos. Daí que acreditasse que, "um dia", por obra e graça de um destino que me calhara abençoado, eu haveria de ter algo a acrescentar à Humanidade e, por inevitável consequência, entraria nos compêndios dedicados aos homens e mulheres que, pelo seu valor, prevaleceram - enquanto municiadores do imaginário comum sobre o que é um ideólogo, um guerreiro heróico, um fiel mártir, um grande escritor, um compositor genial... - como herança dos próprios seres humanos, que os vão deixando, de geração em geração, cada vez mais longe daquilo que realmente foram.

Toda esta nova percepção das coisas, através desta revelação, me deixou ainda com outra dúvida: estarei a ficar velho ou apenas a deixar de ser novo? Será o início da descrença o princípio da maturidade? Porque é aqui reside a principal aflição. Numa expressão simplificada, "na impossibilidade de voltar atrás". E não falo em "voltar atrás" como eufemismo para "emendar a merda que fiz". Nada disso. Falo em voltar ao liceu, por exemplo. Voltar a jogar à bola na rua, com os putos, que são todos meus amigos, da minha idade. E o que mais assusta é a consciência simultânea de que estes desejos pouco sãos me turvam o desfrutar da idade e do contexto que tenho e em que vivo hoje em dia e que, daqui a alguns anos, vou ter desejos semelhantes sobre os dias de hoje. Porque eu acho que vou conservando todas as idades que tive como se não tivessem expirado o seu prazo. Mais, estou sempre à espera de "um dia" acordar e descobrir que está tudo bem: o despertador está a tocar, a minha mãe já me preparou o pequeno almoço - hoje o dia começa com duas horas de Educação Física. Às vezes ainda tenho sete anos, como na escola primária. Mais vezes ainda tenho quinze ou dezasseis. E nunca sei muito bem por que razão não me deixam ter essas idades na mesma. Eu gostava delas!

Acho que, na verdade, e tentando concluir dando algum sentido a este longuíssimo desabafo, sempre me projectei no futuro sem acreditar convictamente que esse futuro chegasse, que eu crescesse, que os dias e os anos passassem, que a vida mudasse...

Palavra de Guitarrista!

2006-01-11T15:39:00.000Z

Não tenho escrito porque ando a pensar num post magnífico, que há-de surgir brevemente. Não se trata portanto de desleixe. Simplesmente, não quero desperdiçar a ideia com palavras medíocres. Tem que ser bem pensado e bem escrito. Obrigado pela vossa compreensão.

Velhice?

2006-01-06T19:05:00.000Z

Acabei de levar um soco espiritual no meus estômago metafísco. Aabei de saber que vai fazer 15 anos, este mês, que começou a 1ª guerra do Golfo. Ia jurar que tinha sido há meia dúzia de invernos... Eu lembro-me tão bem... Eu estava na sala... O José Rodrigues dos Santos, muito aflito, mas desenvolto... A minha mãe... já estava a lavar a loiça... eu...

...eu...

...eu...

Publicidade institucional. E descarada, claro.

2006-01-05T18:12:00.000Z

Por Bernardo Barata in Correr de Olhos Fechados.

Última hora!!!!

2006-01-05T15:09:00.000Z

(desenho de Chris Plowman)

Fontes próximas da Querida Guitarra disseram-me ao ouvido - ao telefone, pronto - que dia 3 de Fevereiro vai haver música como deve ser, algures pelos arredores da metrópole lisboeta. Os nomes são estes:

-Feromona (power-trio, rock em português... acho que já aqui falei deles)
-TV Rural (errr... música no geral com rock como pano de fundo; grande som, com a garantia querido-guitarrística)
-D Kid (MC hip-hop; uma revelação; um dia ouvirão falar deste pequeno prodígio)

Mais desenvolvimentos num futuro próximo. Palavra de Guitarrista.

Janeiro no Cefalópode

2006-01-04T19:37:00.000Z

(Largo do Contador Mor, entre o Castelo e o Miradouro de Sta. Luzia - Lisboa)

CARTAZ JANEIRO

SEGUNDAS: JAZZ OPEN JAM SESSION

MÊS DOS GUITARRISTAS

Dia 9 - Afonso Pais convida…
Dia 16 – André matos convida…
Dia 23 – Nuno Costa convida…
Dia 30 – Bruno santos convida…
Coordenação: Nuno Ferreira

TERÇAS: RODA DE CHORO
Encontro semanal espontâneo dos amantes de Chorinho

ÚLTIMA QUARTA DO MÊS: TERTÚLIAS DE MÚSICA TRADICIONAL Encontros de música, músicos e danças tradicionais .
Convidado: José Manuel David (Gaiteiros de Lisboa)
Coordenação: Nelson Gomes

QUINTAS: SELECTA-NIGHT Um convidado faz a selecção musical da noite

5. Qui. Daniel Romeiro – Selecção de Gravações de Chorinho
12. Qui. Nuno Franco – musica portuguesa e do mundo
FONSECA LOFF: INAUGURAÇÃO EXPOSIÇÃO FOTOGRAFIA
19. Qui. Filipe Mendes – Chill-out New jazz
26. Qui. Armando Ferreira – Sonoridades estranhas

SEXTAS E SÁBADOS: concertos e outros espectáculos…

6 .Sex. BARADUDU - fusão rock experimental
Cláudio Magalhães– guitarra, Joaquim de Brito– percussões várias, Jorge Trigo – bateria, Renato Chantre– baixo eléctrico, Zé Augusto- acordeão e baixo eléctrico.

7. Sáb. ESPÍRITO NATIVO – Música da América Latina, originais e versões
Jacqueline Mercado (Mexico) – Voz, Rui Meira – voz, guitarra e charango, Puma Cayo – flauta e percussão.

13 Sex. MUITO RISO, MUITO SISO – “textos humorísticos da lusofonia Espectáculo que comprova a capacidade de muitos textos lusófonos em dizer grandes coisas, nem sempre com as palavras mais sérias e formais. É um solo de Luís Fernandes, no papel de músico-“diseur”, com guião de Odete Ferreira e textos humorísticos de Luís Fernando Veríssimo, Mário Henrique Leiria e António Lobo Antunes, Mia Couto, entre outros, tal como... a Internet.”

14 Sáb. SOUND ASLEEP Abandono, discurso romântico, imersão, perplexidade, fuga, imanência, diversão, desejo, recolhimento.
André Gonçalves – guitarra, Gonçalo Silva – guitarra, Rodrigo Dias – baixo, Nuno Pessoa – bateria + PERFORMANCE: Paulo Raposo – músico, Mário Parreira – actor

20 Sex. POLITONIA Fusão jazz / musica improvisada
Zé Soares – Guitarra, Guto Lucena – sax alto e tenor, Mário Franco – contrabaixo, Carlos Miguel – bateria.

21 Sáb. FEROMONA UNPLUGGED, trio rock em português, formato acústico
Diego Armés – guitarra / voz, Bernardo Barata – baixo / coros, André Armés – bateria / percussões

27 Sex. PERFORMANCE ACTION PAINTING PLAYING
Action painting – Sá Fernandes, Musica – Zé Soares e convidados

28 Sáb. Dj banana, Dj Pissarra, Live act Zair guitarra + convidados

(NOTA DA QG: este serviço informativo é prestado ao abrigo do protocolo nº1 de 2006 assinado com o Ministério da Cultura com vista à divulgação de eventos culturais e manifestações artísticas de interesse público em sítios propícios ao deleite, à fruição, à partilha, à boémia e, em últimos casos, à ruína financeira dos utentes. Toda a informação disponibilizada é da inteira responsabilidade dos promotores e/ou intervenientes nos espectáculos e actividades.)

Eu estou bem, eu estou bem

2006-01-04T17:22:00.000Z

Queria agradecer a todos os meus fãs que aqui vieram demonstrar preocupação com o meu estado de saúde e deixar uma palavra de carinho e de apreço. Não posso deixar de sublinhar que prefiro o carinho das fãs, evidentemente, ao apreço dos chavais que vêm para aqui desejar as melhoras. Mas isso vocês já sabiam. Esta mensagem serve para dizer que estou de volta e estou bem. Dói-me um bocadinho a barriga. Mas não é grave. Pior está a cabeça. Queria ainda dizer que o departamento de comunicação e a senhora dona Secretária Famosa se enganaram na foto (a gente depois fala...). Eu nunca, NUNCA!, ouviram bem?, tive uma pança daquele tamanho, perceberam? Tenho os abdominais em quadrícula bem definida, 'tá bem? Eu sou obviamente elegante, bem parecido, ligeiramente atlético e isso. Em suma, sou charmoso e cheio de sex happyl. Como qualquer estrela do rock deve ser.

Músicos freak (comunicado do Departamento de Comunicação e Imagem do Sr. Guitarrista Famoso)

2006-01-02T18:11:00.000Z

Aparentemente, o creme de camarão não caiu bem ao nosso querido Guitarrista Famoso. O nosso amor, o nosso muso inspirador, a luz que nos ilumina do cimo dos palcos do mundo inteiro e na MTV e na VH1 e isso teve uma ligeira indisposição quando actuava, na madrugada de sábado para domingo, para uma pequena elite, geralmente designada como "amigos e família", mas que, na verdade, não passa de um clube de fãs bem mais próximos do coração da nossa razão de viver. O departamento de comunicação e imagem do nosso príncipe encantado não quer, porém, deixar de adiantar a boa nova que diz assim: "O senhor Guitarrista Famoso já está consciente e deverá ter alta dentro de dois a três dias". Não é fabuloso?! Eu acho. Melhora depressa, coisinha linda. Muaahhh!

Secretária Famosa

Sim. Por acaso até estou de férias. Porquê?

2006-01-01T01:55:00.000Z

Não percebo.

Vocês só sabem é invejar, invejar, invejar, invejar.

Deviam era desejar-me um bom ano. Ainda mais a esta hora - isto é que são horas! (01h58)

Não é que eu necessite dos vossos desejos para coisa alguma. Mas não vos fazia mal ser educados. Nem isso nem cerve§}€§}@]{[}@€}{[€£{}€@{€@]}{]@}{€]}@{[]}£{[]€£]£[}]€£@

Mensagem natalícia

2005-12-23T12:18:00.000Z

Boa sorte para este Natal!

São os votos sinceros do vosso ídolo Guitarrista Famoso. Porque não é fácil lidar com a família. E muito menos com reuniões familiares à volta de perus e bacalhaus. É muito animal junto. E a cena das prendas e isso também é chata, às vezes. Nunca ninguém quer o par de meias. Mas as avós às vezes não têm dinheiro. Eu tenho uma que não tem.

Planos para logo à noite

2005-12-20T19:13:00.000Z

NOTA: O Baixista Famoso também vai. Só espero que a maldição não esteja activa...

Melhor diálogo do fim-de-semana

2005-12-19T20:08:00.001Z

- Versão especial: às compras para o Natal -

(Numa loja de lingerie, na Baixa lisboeta)

(Eu): Hrum... Boa tarde.
(Empregada): Boa tarde, posso ajudá-lo?
(Eu): Errr... espero bem que sim... eh-eh... estou um bocadinho nervoso.
(Empregada): Ora, não fique assim... procura alguma coisa para a esposa?... Amiga especial?... Namorada?...
(Eu): Bom... nós não somos bem bem namorados, sabe... é assim... é uma miúda que eu curto, 'tá a ver?
(Empregada): ah...
(Eu): Só que eu não sei muito bem... eu não percebo muito disto...
(Empregada): Mas já existe... digamos... alguma initmidade entre vocês...
(Eu): Errr... como assim?
(Empregada): Bom... vocês já... está a perceber?
(Eu): ...
(Empregada): Ok, adiante, deixe lá isso... O senhor tem alguma coisa em mente?
(Eu): Desculpe?...
(Empregada): Anda à procura de alguma coisa... o que é que tem em mente?
(Eu): Bom, eu... hu-hrum... na verdade não contava que me perguntasse isso, mas... sim... eh-eh... estava a pensar em começar, na cozinha, assim enquant...
(Empregado): Referia-me à lingerie...
(Eu): Ah... acho que vou levar... um... errrr.. uma... olhe, deixe lá. Agora que penso nisso, acho que vou antes comprar um avental.

A maldição do Baixista ataca de novo (Frágil, Bairro Alto, ontem à noite)

2005-12-15T13:23:00.000Z

Há coisas que não têm remédio. Uma delas é a impossibilidade de ver um concerto como deve ser, do princípio ao fim, na companhia do Baixista Famoso. Este rapaz é uma verdadeira fonte de enguiço! Depois das duas tentativas frustradas de ver os Linda Martini (a clássica do "quadro eléctrico", na Faculdade de Letras, e, mais recentemente, a sobrelotada - sobrelotada é eufemismo - prestação no Lounge), ontem foi a vez de os Ultimate Architects, em esforçada mas maquinalmente boicotada prestação, em pleno Frágil, provarem do veneno desta maldição mesquinha. O que mais me chateia é andar a pagar bilhetes a torto e a direito para ver meia-dúzia (no caso dos Linda Martini, nunca foram mais que duas) de músicas! O amigo Baixista deve achar que eu nado em notas de 50!

("E aviso já que, para a próxima, trazemos um baterista de carne e osso!", anunciava D. Architect enquanto os loops com batidas cada vez mais faziam lembrar o baterista de Deff Lepard num dia de grande bebedeira)

PS - Para os que não conhecem Ultimate Architects (eu digo isto porque ainda não conhecia... mas muitos de vós devem conhecer, suponho), deixo aqui um aviso muito sério: cuidado com eles - uma reformulação enérgica, meticulosa e melodicamente pertinante dos 80's (embora eu não seja especialista em 80's...). Uns pozinhos de Sisters of Mercy primordial com um substracto sonoro a lembrar muitas vezes Kraftwerk e uma voz que, viajando por vários registos (sempre sem perder a personalidade), tem certas passagens próximas de um Bowie ou de um Peter Murphy. A rever, sem dúvida. De preferência, sem crashes de maquinaria.

Músicos freak

2005-12-13T17:14:00.000Z

"Alto e pára o baile!" exclama, visivelmente irritado, José António (de óculos e boné azul), manêiger dos Quinta do Bill. "Falta aqui o técnico de som!" É bem verdade: como pode ver-se, à direita da imagem, a mesa está vazia. O técnico de som, das duas uma: ou foi buscar mais uma mini; ou já anda outra vez metido com essas galdérias de aldeia que, sempre que vêem gente famosa, ficam doidinhas. "Aqui ninguém toca sem técnico de som!" O público protesta "buuuuu..." Mas pouco. Havia pouco pública - a popularidade dos Quinta do Bill, oh... foi chão que já deu uvas. "Eu paguei bilhete!" grita alguém, encostado à quermesse - um engraçadinho que, logo a seguir, se volta novamente para a menina com o cesto das rifas, pisca-lhe o olho e, com sorriso maroto, diz em sussurro "'tou só a entrar c'os bacanos". Hum, giro. "Ó Zé Tó, partiu-se-me outra vez a corda do violão, pá" diz aquele rapaz do colete vermelho, com ar transtornado. "Dá-lhe outro nó. Se calhar o nó que fizeste não estava bem feito. Devias ter ido à tropa. Na tropa aprende-se os nós..." "Eu não fui à tropa porque tenho pé chato, não tenho a culpa...", remata o do colete. Mais resguardado, o gajo da concertina, ali agachado, tenta não dar nas vistas. Pertencerá mesmo aos Quinta do Bill? Será um penetra? E, já agora, onde é que anda o gajo do banjo? E o outro do violino? Hã? Eu tenho para mim que isto eles foram os dois tirar rifas, mais o técnico de som. O mal das festas de aldeia é que têm muita distracção. Se calhar o gajo da piadinha do "ah, eu paguei bilhete" de há bocado, encostado à quermesse, até é mesmo o bacano do banjo. Não sei... nunca fiando.

Máxima Guitarrística (Post nº. 300!!!)

2005-12-12T18:19:00.000Z

"Se queres ser bem sucedido, na carreira e na vida, não deves vacilar e isso. Não deves complicar o que é simples. Não deves fazer curvas num caminho que é sempre a direito. Não deves esquecer-te das lições que o passado te deu. Não deves fingir ignorar aquilo que sabes. Não deves desconcentrar-te do objectivo principal. Deves ser perspicaz, confiante, pragmático e coerente. E deves sair sempre à rua com saldo no telemóvel, não vá acontecer uma cena qualquer imprevista. E, com este frio, quando saíres à rua, não te deves esquecer do gorro e do cachecol. Fónix, 'tá um frio mesmo tramado! Vê lá que ainda te constipas."

(Guitarrista Famoso)

Sobre as pessoas que nos rodeiam - conclusões inconclusivas

2005-12-06T20:24:00.000Z

Introdução:

Quando digo "nos rodeiam" refiro-me a "nós, estrelas, artistas de gabarito". Podeis portanto desarremelgar a pestana: esta não será uma teorização sobre a gentinha medíocre a que o meu bom povo auditivo tem a indecência naïf de dividir em "amigos", "conhecidos", "colegas", "família" e "o chefe". Nada disso. Nos meios artístico-intelectuais a malta manda chapadas nas costas uns dos outros e trata-se por "chaval", "maluco", "camarada", "compincha" ou "palhaço". Sim, eu também conheço palhaços. E não, isto não é uma piada (?) nem tão-pouco uma frase com um segundo sentido mal disfarçado. Eu conheço MESMO palhaços, ok?

1.

O pessoal que gravita em nosso redor - "nosso" significa "dos génios criadores", já se vê - é rês de origem diversificada e raramente demarcada. É claro que os "camaradas" ou os "compinhchas", aqueles raros com quem mantemos uma relação de relativa e contida admiração mútua, é tudo gente de bem, com o seu pedigree artístico: os tiques são-lhes espontâneos e naturais; a cultura geral é-lhes praticamente inata; o mau feitio vem-lhes das entranhas; fumam tabaco de caixa ou pacote mole. Já a malta menos dotada do ponto de vista artístico-intelectual (já nem misturo com "genialidade" nem "poder de criação") é detectável à légua: têm uma tendência deprimente para a depressão; imitam os tiques dos génios; bajulam os génios; fumam tabaco de enrolar; às vezes usam gabardinas; às vezes não; raramente têm ideias; mais raramente ainda alguém se preocupa com as ideias que têm. Fingem que têm mau feitio, chegam a forçar os amuanços - caríssimos, génio que é génio tem que fingir constantemente que NÃO está amuado! Nunca o contrário. Somos umas autênticas crianças birrentas e exigimos respeito ou então desatamos já a bater o pezinho e a fazer "bbrrrruuuuhhhhh" soprando pelo canto da boca. Perceberam a ideia? Isto não é imitável, já vem no organismo. Por cada Si de sétima seguido por um Lá menor, são três ou quatro jarras atiradas à parede! Por cada refrão em falsete, são meia-dúzia de copos de água na cara do técnico de som! Não é fácil. Mas perguntem às ex-mulheres do Picasso se, por acaso, sabem a definição de "sociopata".

2.

Este pessoal assim mitra, que muitas vezes acaba por se dedicar à música pimba ou a outras formas de expressão subintelectual e desinstruída, pode ser perigoso. Claro, não é o seu QI que nos pode afrontar, não senhor. Mas, em contrapartida, isto é gente que se locomove à custa do mais poderoso e tóxico dos combustíveis: a Inveja!

3.

Reparem, não é que a gente não os tope. Os tiques repetem-se e até são, provavelmente, hereditários: já os seus pais haviam bajulados os "doutores"; os seus avós ofereciam galinhas ao capitão para o filho não ir p'ró Ultramar levar tiros dos turras; os seus bisavós, que até mastro tinham para a bandeira da casa de Bragança, depressa interiorizaram as vantagens da vigorosa República; dos seus trisavós nem reza a história, mas decerto hão-de ter lambido o chão e as botas de qualquer senhorinho que se lhes aproximasse.

3. a)

No entanto, esta manteiga que o "essencialmente pobre" (doravante, chamar-lhes-emos assim) teima em barrar sobre nós (errrr... ok, tentem não visualizar a imagem...) acaba por nos acalmar o(s) ego(s). Sim!, nós, os génios, temos egos duplos: um para se alimentar do mundo, outro para o arrotar em seguida. Pelo que qualquer expressão do tipo "és um génio", "és mesmo um génio", "és um deus", "és um deus genial", "sim, Guitarrista, sim, sim", "és o maior", "és um adónis e surpreendentemente ágil, ainda por cima", "é a melhor música que alguma vez ouvi" ou "faz vários filhos de uma assentada, a mim e às minhas amigas" é uma expressão que se arrisca a ser bem acolhida em nosso leito senhorial. Especialmente aquela do Adónis, pela qual nutro particular carinho. São delicadezas que nos amolecem, que nos derretem. Lá está, que nos alimentam um ego e certificam a digestão do outro. O "essencialmente pobre" é um ser dissimulado. Por vezes, quando é esperto o suficiente, chega a ser astuto: sabe como derreter-nos.

4.

E a questão que aqui se põe nem sequer é relativa à falta de honestidade na sua atitude bajuladora: é certo que isto é gentalha que nos adora! É certo que vibram connosco! É certo que, no caso daquela do Adónis (um beijinho para ti, fofa, e para o resto do pessoal de Queluz de Baixo), há até quem... errr... enfim... se entusiasme e... e, às vezes, grite um... um bocadinho. Hru-hrum... Portanto, dizia eu que existe aqui um fundo de verdade na profunda admiração que nutrem por mim. Ou, se quisermos generalizar, que nutrem por alguns de nós. A tal Inveja que os move é, em simultâneo, o veneno que os consome, a adoração permanente e enraízada que lhes martela na cabeça, a toda a hora, a cada segundo "sou tão fraquinho, gostava tanto de ser como o Guitarrista, ai, ele é tão fixe e tão cool... ODEIO-O! ODEIO-O! ODEIO-! Porque o amo, porque ele é meu amo, o meu senhor, guru, mentor e eu... snif... eu não queria nada que isso fosse assim... eu gostava era de ser eu a ser ele... por favor... ODEIO-O! ODEIO-O! ODEio-o! Odeio-o... odeio...o..." Bom, acho que fui suficientemente explícito. Diria mesmo exaustivo. Praticamente.

5.

Temos, portanto, que o "essencialmente pobre" é indivíduo sem estirpe, sem carácter e com uma ambição imensa. É gentinha capaz de - metaforizando, claro - se deitar na linha de comboio só porque pensa que nos pode fazer descarrilar. Mesmo sabendo que serão trocidados. E que devemos fazer quando isto acontece (a história da linha de comboio)? Eu, no meu caso, costumo não ligar. Finjo que não se passa nada. É que nem acelero: mantenho a locomotiva em velocidade de cruzeiro e assobio para o lado. Às tantas o "essencialmente pobre" acaba por perceber a ideia: não, tu não me interessas para nada; só gosto de ser bajulado e é por isso que te aturo. Se te desviares, podes continuar com a tua existência medíocre, venerando-me em frente aos outros e violentando o teu estômago com ódio mesquinho na tua privacidade. Agora, se não levantares essse rabo irrelevante dos carris, ver-me-ei obrigado a aceitar um novo verme no meu círculo de "povo auditivo mais próximo" - o lugar que ocupas, sendo inútil, permite-me levar a vida sem nunca me sentir frustrado.

6.

Pronto. Era só para dizer isto. Espero que tenham gostado.

Ensaio sobre a ausência

2005-12-05T15:18:00.001Z

Este post foi alterado...

2005-11-24T17:14:00.000Z

... porque o concerto, entretanto, já acabou. Encore e tudo. Vá, tudo p'ra casa.

Quem quiser ter uma vaga ideia do que aconteceu nesta cave, pode espreitar aqui. E também aqui.

Melhor diálogo do fim-de-semana

2005-11-23T14:06:00.000Z

(Baixista Famoso): ... a mim, confesso que o Dave Grohl me irrita um bocado...
(Eu): Yá... é um bocado... tipo...
(Baixista Famoso): Cromo.
(Eu): Isso. Mas os dois primeiros álbuns dos Foo Fighters têm cenas fixes.
(Baixista Famoso): Yá, algumas...
(Eu): Diria mesmo muito fixes.
(Baixista Famoso): Yep.

(Goles de cerveja. gluglugluglug... aaahhhh...)

(Eu): Tipo o Everlong.
(Baixista Famoso): O Everlong, yá.
(Eu): Para mim, o Everlong é capaz de estar no meu top-ten das músicas preferidas.
(Baixista Famoso): Fónix.
(Eu): A sério. A composição é brutal e o ambiente, a textura, o enredo... as guitarras, principalmente as guitarras...
(Baixista Famoso): Yá... mas é assim um bocado... tipo... top-ten?!... Se fosse top 100, um gajo 'inda vá... agora, top-ten? Como é que fazes um top-ten?...
(Eu): O que é fixe na cena da subjectividade é que depende apenas de uma coisa: do meu gosto.
(Baixista Famoso): Yá... pois. E é por isso mesmo que vale o que vale...
(Eu): O que é que queres dizer com isso?
(Baixista Famoso): Nada, nada... faz lá os teus top-ténes...

(Goles de cerveja seguidos de onomatopeia forçada.)

(Eu): Estás com essa atitude... eu compreendo-te...
(Baixista Famoso): Qual atitude, oh?
(Eu): Isso... esse nervosinho...
(Baixista Famoso): Olha-me este... queres ver?...
(Eu): Yá... eu conheço mais gente como tu...
(Baixista Famoso): Ó cara***, mas... o que é que tu queres dizer com isso?
(Eu): Nada, nada...

(Cerveja, etc.)

(Baixista Famoso): Não suportas as críticas... És um mimadinho.
(Eu): Eu?!... fónix. Não estou é habituado a críticas de ressabiados... Lá porque o meu gosto educado me permite fazer top-ténes e o teu gostinho medíocre dá para (com uma vozinha assim) "vá lá, um top 100"...
(Baixista Famoso): "Gostinho medíocre", é? (ele também disse isto com uma vozinha assim) Então hás-de me explicar por que cara*** é que eu toco contigo e ouço as pu*** das tuas músicas! Pode ser? Deve ser o meu (entra a vozinha assim outra vez) "gostinho medíocre"...

(Cerveja e acendimento de cigarros. Há tensão no ar, isso é perceptível).

(Baixista Famoso): Também escusas de amuar...
(Eu): Não... eu não amuei... (expressão ofendida)
(Baixista Famoso): Vá lá, ó Guitas... da-se...
(Eu): Não... a sério...
(Baixista Famoso): Oh...
(Eu): Sabes porquê? Sabes?
(Baixista Famoso): Porquê o quê?
(Eu): Por que é tocas comigo? Sabes? É que o dinheiro explica muita coisa, 'tá bem?...
(Baixista Famoso): Oh. oh... vai-te fod**...
(Eu): É, pois... ainda por cima mal-educado... é a fama, é as gajas, é a guita... depois vem cá com o "gostinho medíocre" e isso e não sei quê...
(Baixista Famoso): Pá... ó Guitas... tu ainda me 'tás a dever dinheiro.
(Eu): Eu?! Do quê?
(Baixista Famoso): De ontem. Eu emprestei-te guito. 10 euros. Devolve-me o guito.
(Eu): Agora não tenho aqui.
(Baixista Famoso): Tu nunca "tens aí"... É sempre a mesma história... "agora não tenho aqui"... Tenho que ser a pagar isto tudo, não é?
(Eu): Pá... tipo, se tiveres aí dinheiro...

Pensamentos do dia - aka "Máximas Guitarrísticas"

2005-11-22T18:19:00.000Z

"Se queres ser famoso, vai para estrela do rock ou isso, ou então para artista do cinema.
Agora, se queres tornar-te um mito... hum... rapaz, manda um tiro na cabeça. De preferência em público e deixa uma nota de despedida comovente. E deixa mulher e filhos.
Ou então manda antes um tiro na cabeça de alguém famoso. Também pode ser isso. Mas não mandes na minha."

(Guitarrista Famoso)

Poema esquisito

2005-11-18T13:34:00.000Z

A minha cabeça está no paraíso e no inferno
mas não num inferno infernal
nem num paraíso perfeitinho

tenho muita coisa boa e demoníaca
no meu leito celestial
e muitos idílios ao rubro
no áspero lume dos castigos

a minha cabeça é uma casa de máquinas
e uma alameda de Outono

e a minha cabeça tem campos de minas
a minha cabeça tem garrafas vazias
e corpos vazios
e camas vazias
e outras coisas que são boas e más ou se calhar não são bem isso

a minha cabeça tem uma cruz
a minha cabeça tem um berço

a minha cabeça é esquisita

E pronto, lá andam eles outra vez...

2005-11-16T17:29:00.000Z

Não basta andarem a colar cartazes na rua, ainda vêm colá-los aqui para a Internet. Isto é de um descaramento...

A minha veia poética ainda lateja

2005-11-15T18:20:00.000Z

No seguimento do aumento das palpitações na minha veia lírica, que ora acelera, ora se refreia, consoante o meu estado de apaixonação, decidi continuar a escrever poesias. Esta ainda não tem música mas nunca é tarde demais e não digas desta água não beberei. O Outono é, para mim, um autêntico mar de inspiração. Este poema é a fingir que é para uma miúda. Mas não é. Bom... hrum-hrum... não era isso que já estão a pensar, ok? É para uma "miúda a fingir". Esclarecidos? Chama-se "Sou um bocado tímido e isso dificulta-me o amor".

Sou um bocado tímido e isso dificulta-me o amor

Olha lá:
tinha uma série de cenas
para te dizer
mas eram coisas menos importantes
do que isto
e tinham pouco a ver
com a poesia e isso
portanto
fica para uma próxima
quando formos beber cefé ou assim
ou então mando-te sms.

a verdade é que o Outono funciona
para mim
como a Primavera para as pessoas
mas como eu sou mais especial do que as pessoas
não me apaixono na Primavera
gosto mais do Outono
já percebeste a ideia?
Pronto. Adiante.

Então
o que eu te queria dizer é
bom
enfim
sabes que sou um pouco tímido
cof cof
cof cof
estas coisas nem sempre saem à primeira e
uma pessoa - mesmo alguém como eu
às vezes
até parece que gagueja
e isso

portanto...
já nem me lembro do que ia a dizer

ou melhor
lembro-me, pois,
mas o que acontece é
que
estes discursos direccionados não são pêra
doce

porém, tu és doce como uma pêra
das boas, entenda-se
e eu gosto de pêras
-'tás a apanhar a ideia?
não estou a dizer que tens o corpo em forma de pêra
nada disso
pelo contrário
até acho que és bem jeitosa
mas precisava de te ver em lingerie
para ter uma opinião mais consistente
porque essas coisas
às vezes anganam
pois as miúdas
metem anderbrós
e agora também está muito
na moda
as calças largas e
lá dentro
tanto pode estar uma Merche Romero
como duas

Pronto. Já disse.

Tudo bem de novo

2005-11-15T17:17:00.000Z

Podem descansar as arritmias e apagar as velinhas a São Martinho: a Querida Guitarra está de volta, mais ruidosa que nunca, com feedbacks marados, letras fenomenais, Músicos Freak e, de vez em quando, Melhores diálogos do fim-de-semana. Mas isso é só quando me apetece. O meu obrigados, pá, à Brigitte, esse monumento à mulher.

Mais acrescento: os comentários da Comnt This são como as letras do João Pedro Pais. Foi a segunda vez que me deixaram mal. Chega!, digo eu. Basta! A partir de agora, comentam na Blogger e é se querem... Também, para o que vocês escrevem, até podiam escrevinhar post-it's.