Querida Guitarra

Pronto: um post! Mas este é generalista, embora aluda a uma certa e peculiar forma de musicalidade...

2007-03-02T16:03:00.000Z

Ela, ao megafone: "A luta contiua!" e o povo, quase mudo, em uníssono: "bla bla bla! bla bla bla!" e o megafone dela outra vez: "Direitos conquistados!" e os enfermos de espírito, cada vez mais beatos: "bla bla bla! bla bla bla!" Haverá algo mais aborrecido do que uma mánif da CGTP?

O concerto do costume

2006-12-07T13:51:00.000Z

Já se sabe, não há mês bem passado sem que a Feromona visite o Lotus Bar. Muita eles gostam uns dos outros. Não sei se será da empregada de balcão... Bom, adiante. É sábado, dia 9, às 23h00. E também lá vão estar os Smartini, banda dos arredores de Braga que se prepara para lançar o seu primeiro álbum. Pelo sim, pelo não, eu vou lá dar um saltinho. Não que eu seja doido pela empregada do balcão...

By the way: o Lotus Bar é em Cascais.

No baú dos fãs

2006-12-04T20:18:00.000Z

Um leitor atento e cheio de boas intenções enviou-me esta foto, há muito perdida, que documenta um momento importante da era pós-grunge da cena musical do distrito de Mafra. Mafra não é distrito?! Humm... Mas devia ser.

Embora não se perceba bem, estes três rapazes são, na realidade, quatro. A conta parece difícil de fazer, mas a verdade é que, por trás do homem da guitarra, existe um outro guitarrista... Sabem quem é? Aceitam-se palpites e dão-se pistas.

O concerto - memorável, acrescento - realizaou-se em Janeiro de 1998 na mítica Escola C+S de Mafra. Foi o último da banda que, meses depois, sucumbia aos problemas de distâncias, miúdas (ter namorada e uma banda nem sempre é fácil conciliar - e aproveito para deixar aqui uma pista para os jovens que me lêem e que precisam de bons conselhos: deixem bem claro desde início que a vossa paixão pela música foi, é e será sempre do que a vossa capacidade de ralação com deslizes passionais. Se deixarem a música por uma rapariga, acreditem: o arrependimento virá; se deixarem uma rapariga pela música, acreditem: muitas miúdas virão.) e falta de vontade de querer.

Para fechar, aqui fica o que todos esperavam: o nome da banda. Shave, meus amigos, Shave. A banda cometa que incendiou os palcos mais insólitos e raros da região durante pouco mais de meia-dúzia de meses. Há quem diga que valeu a pena. Há quem sublinhe que não se repete. Eu só digo: ainda bem que eu estive ali. E vocês, estiveram lá? Uma menção num post próximo para quem me disser títulos de músicas da banda.

Mas Lotus não é marca de carro?

2006-11-06T18:50:00.000Z

Os jovens e o rocken role têm uma relação estranha. Ele é as drogas, ele é as groupies ele é as imperiais. No fundo, gostam de tudo menos da música. Quem gosta de música ouve uma Celine Dion, um Kenny G. ou, vá lá, uma Mariah Carey. Portanto, a gente deve educar o ouvido e saber distinguir e apreciar uma bonita voz, no caso destas senhoras, ou de um pífaro afinadinho, no caso do Kenny (e agora ouvia-se a frase "pôrra, mataram o Kennny"... era só uma ideia).

Mas não. A juventude prefere é disto. Gazua. Ora, Gazua... como o nome indica, isto deve ser mau. Barulhento. Provavelemente andam ali de power-chord em power-chord e a gritar palavras de ordem ou assim. E os outros. "Fe-ro-mo-na"... isto é coisa que inspire confiança? Eu acho que não. Quer dizer, eu preferia mil vezes ir ver o Rui Veloso ou o André Sardet. Ou assim.

É à estreia, meus amigos!

2006-11-02T17:28:00.000Z

Novinho em folha, este animal musical faz a sua aparição em Lisboa, no Clube Mercado.

Diz quem percebe de zoologia que isto é bicho de pasto lá em África. Mas como aqui se trata de outras pastagens, após ruminar um pouco, concluí que os Gnu são difíceis de definir. Porém, e tentando contextualizar, diria tratar-se de um rock duro, agressivo e melódico, com o seu quê de psicadélico. Mas isto sou só eu a dizer. Quem quiser ter a certeza, é pagar os 5 euritos no sábado, dia 4, às 23h00, e ver com os próprios ouvidos. É sempre melhor do que fiar-se em mim.

O que fazer numa sexta-feira à noite?

2006-10-25T17:19:00.000+01:00

A maior parte dos meus clientes, bem sei, já estão olhar, uns para os outros, com ar estupefacto e a exclamar "imperial e cigarros?!... du-uh". Mas, meus amigos, há vida para além dessa letargia. Acreditem. E a cirrose não é coisa por aí além, assim como as infecções pulmonares. Quando os vossos brônquios apodrecerem e caírem, hão-de pensar "epá, o Guitarrista tinha a sua razão".

E agora, aqui vai uma ajudinha para deixarem essa vida sedentária (para aqueles que gostam daquele determinado lugar, naquele determinado balcão) ou nómada (para os que gostam de bater as tasquinhas todas). Dou-vos duas palavras: TV Rural e Restart (por acaso não sei se TV Rural é uma palavra... hummm... deve ser mais). Para os que já estão a imaginar o glorioso e ansiado regresso do Engenheiro Sousa Veloso, fica mais uma dica: ó totós, o Sousa veloso era aos domingos de manhã, não ao sexta à noite.

Vá lá, eu não vos faço esperar mais. O plano é o seguinte:

Feromonews

2006-10-17T17:25:00.000+01:00

Diz que eles têm singuéis novos.

Tenham medo...

2006-10-13T13:07:00.000+01:00

1. Diz que anda aí editora nova. Hummm... Eu se fosse a você, caro leitor, clicava primeiro. Nunca fiando.

2. The Killers. Vítor Belânciano, do Y, classifica com 1, numa escala de 0 a 10, o álbum Sam's Town destes americanos aparentemente inofensivos - pelo menos, até à data. Acredito que um álbum rock possa ser mau. Mas... 1?! Se eu fosse a você, caro leitor, ouvia primeiro. Nunca fiando.

Vale sempre a pena

2006-10-10T17:53:00.000+01:00

Perguntem a um actor se todos os dias lhe apetece andar aos beijos à Floribella. Perguntem a um pintor se todos os dias lhe apetece gatafunhar, gastar balúrdios em óleos, telas e pincéis, para parecer abstracto. Perguntem a um cangalheiro se todos os dias lhe apetece enterrar uma vítima da sinistralidade rodoviária. Perguntem a um advogado se todos os dias lhe apetece contornar verdades e moldar factos. E a um engenheiro se todos os dias lhe apetece fazer riscos sempre a direito. A uma professora de português que eu tive no 11.º se todos os dias lhe apetecia ser apalpada. A um camionista se a cada santo dia lhe agrada a ideia de atravessar a Espanha ou a França. Perguntem a um médico se está sempre cheio de pica para aturar a brigada da artrose num banco de urgências da província, que ainda por cima agora vai fechar e ele vai ter que vender a vivenda "O nosso sonho" e um rim do filho mais velho para pagar o externato do mais novo nos subúrbios da capital. Vá, perguntem. Perguntem ao trolha se anda sempre doido por acartar baldes de massa, andaime acima. E ao polícia se não lhe doem as mãos, às vezes, de escrever as matrículas dos carros. E aos GNR's dos arredores do Porto se não se cansam, mais cedo ou mais tarde, de fazer tiro ao adolescente. E aos cientistas, perguntem-lhes se não se fartam nunca de olhar para as bolhinhas dentro dos tubos de ensaio. Perguntem a qualquer pessoa se não tem um dia - um dia que seja! - em que lhe apetece fazer qualquer outra coisa, tudo, menos aquilo com que sempre sonhou a vida toda. Perguntem-me a mim. E eu respondo: ah, pois não, não aconteceu...
Tocava eu nos Pesadelo Crioulo - era um cruzamento entre industrial, hard-core e morna. No velho Blitz, escreveram uma vez sobre nós: "Quinta-feira - Pesadelo Crioulo + DJ convidado, Texas Bar, 23h00, 2,5 euros". Foram os nossos 15 minutos de fama, ainda hoje tenho lá o recorte do jornal. Mas voltemos ao assunto. A gente tocava muito aí na cena underground de Odivelas, Loures e assim. Tínhamos um culto, até - o Armandinho, baterista simples e inapto, mas que parecia um enciclopédia. Aquilo é que era uma cabeça, caramba - o homem sabia a capital da Bielorrússia e da Síria e não sei quê. Se os pratos de choque se tocassem com a testa, tenho a certezinha que o Armandinho era dos gajos com mais tempo em Portugal. Não é que ele hoje não tenha tempo - a reforma por invalidez proporcionou-lhe a liberdade e o conforto para assimilar cerca de 16 horas de programação da TVI, duas caixas de Chocapic e uma quantidade indeterminada de cocacolas e pipocas por dia. Mas não era desse tempo que eu falava. Voltando à cena underground do arredor nor-nordeste lisboeta: éramos aquilo a que se chama, ainda hoje, uma banda bimestral. Não havia sagrada sequência de dois meses em que os Pesadelo Crioulo não desse um concerto! Ora, isto cansa, como devem calcular. A pica começa a deixar de ser a mesma. Os enganos já não têm piada. O público já não nos liga grande coisa. E mesmo as miúdas, que num passado não muito longínquo faziam gala em mostrar atributos mamários à banda + staff de palco, agora pareciam rapariguinhas tímidas, pretendentes a catequista (duas delas acabaram por sê-lo, deus saberá o como e o porquê...). Ora, isto desgasta, evidentemente. Uma pessoa sobe ao palco, sabe que vai ser mal paga, sabe que ninguém lhe liga grande coisa e que são poucos os que se calam para ouvir o single novo "Sodade desse caminho amaldiçoado pra 'nha terra San Cipriano" e que, no fim, vá lá se a empregada de balcão nos der o número de telefone, já é uma sorte. Uma pessoa desanima.
Lembro-me que nesse concerto subi ao palco e disse "ei, pessoal... hoje não me apetece tocar, pá... não levem a mal". O povo reagiu bem. A maioria das pessoas permaneceu indiferente e houve dois senhores, mais velhos, que aplaudiram. Mesmo assim, o meu sentido de responsabilidade falou mais alto. Peguei e disse para a banda "ei, ménes... pá, isto toca-se na mesma, é na boa, eu faço um esforço". Hora e meia depois, a Xana - a do balcão - dava-me o número de telefone e os parabéns "aquele refrão 'ai que tristeza de vida / bute aí matar a bófia / ai que desgraça esta existência / bute aí malhar na bófia' é... lindo, Guitarrista... és um poeta". Parece que nem tudo foi em vão. É por isso que deixo aqui esta mensagem, caro leitor: sejas tu médico ou trolha ou advogado ou camionista ou a minha professora ou jornalista ou engenheiro ou pintor abstracto ou bófia ou assim, não te rales. Mesmo que não te apeteça trabalhar, a vida vale a pena.

O mundo tem que saber disto:

2006-10-03T17:21:00.000+01:00

este vosso estimado blogger não morreu, não se ausentou da sua área de residência - respeitando, deste modo, a medida de coacção que lhe foi aplicada -, não está internado, não tem graves problemas de saúde, nem sequer deixou de ter vontade de escrever para a Querida Guitarra, deliciando com suas palavras a audiência ansiosa. O vosso adorado Guitarrista padece, tão simplesmente, de uma crise aguda de falta de inspiração. Mas já anda a tomar os medicamentos para se inspirar novamente. O que é que, ultimamente, tem andado com o nariz entupido. Até já.

Diz que eles estão de volta...

2006-09-13T16:31:00.000+01:00

O início da orgia musical está marcado para as 23h00. Também diz que é necessário pagar 5 euros para se poder assistir ao evento. 5 euros é manifestamente pouco, uma vez que se trata de duas bandas e alguns dos muitos elementos dessas bandas são, inclusivamente, pais de família e têm contas para pagar. E há alguns que fumam e os cigarros estão cada vez mais caros. E, como se sabe, sem cigarros não há cá rock'n'roll.

ADENDA:

O Lotus Bar é em Cascais.

Serviço público

2006-09-07T12:52:00.000+01:00

(A nota não é muito elucidativa mas, pelo menos, trava um pouco as notícias alarmistas que têm circulado ultimamente.)

"O MAXIME CONTINUA ENCALHADO NO ROCHEDO BUROCRÁTICO E LEGAL, O QUE INVIABILIZA A APRESENTAÇÃO DOS CONCERTOS DE PEDRO MADALENO, PUGSLEY BUZZARD E DOS IRMÃOS CATITA, PREVISTOS PARA ESTA SEMANA.

OXALÁ OS VENTOS BONANÇOSOS VOLTEM A SOPRAR SOBRE O BARCO DO AMOR.

ENTRETANTO QUEREMOS AGRADECER A TODAS AS PESSOAS QUE NOS TÊM MANIFESTADO A SUA SOLIDARIEDADE, ASSIM COMO AOS NOSSOS TRABALHADORES QUE VÊEM O SEU FUTURO TURVADO POR ESTES ACONTECIMENTOS.

A SAGA CONTINUA. TODOS OS ESCLARECIMENTOS SERÃO AMPLAMENTE FORNECIDOS LOGO QUE POSSIVEL."

Voltei

2006-09-04T15:15:00.000+01:00

Felizmente, viajei de comboio.

Nota à Imprensa

2006-08-03T18:19:00.000+01:00

Dada a preocupação mostrada por alguma imprensa e fãs de Luciana Abreu, vimos por este meio comunicar:

Luciana Abreu deu ontem entrada no Hospital de Santa Maria com uma dor cervical. O relatório médico indica lesão cervical consequente de uma lesão anterior. Tal situação implica apenas repouso e uso de colar cervical durante um breve período de tempo.

Em consequência, Luciana Abreu vai concentrar-se só nas gravações da novela Floribella, adiando para já Showtógrafos, sessões de autógrafos e outras acções promocionais.

Luciana Abreu deixa hoje uma mensagem aos seus fãs, lida por Cristina Cavalinhos, logo a seguir ao Jornal da Noite, na SIC:

Olá amiguinhos! Esta mensagem é só para que todos fiquem descansados. Eu estou bem, apenas preciso de descansar alguns dias para recuperar forças e voltar ficar ri-fixe. A comidinha e os miminhos da minha mãe já estão a fazer efeito. Quero ainda agradecer a vossa precupação e carinho. Adoro-vos a todos. Estão no meu coração para sempre. Fiquem com Deus.

Luciana

Gabinete de Comunicação Externa

E-mail: anabarao@sic.pt

Telefones: 21 4179590 / 214246472

Feromonizai e multiplicai-vos

2006-08-01T18:14:00.000+01:00

Enquanto o EP Uma Vida a Direito leva os últimos preparos antes de chegar às estantes das Fnac's do planeta inteiro e da Espanha, a Feromona levanta a ponta do véu e mostra um bocadinho do que espera o incauto ouvinte. Músicas disponíveis aqui.

Vamos p'ra Sines

2006-07-28T14:29:00.000+01:00

Ouvir as músicas do mundo. Não sei se um fim-de-semana dá tempo para ouvir todas... Mas tenta-se.

Actualização do blogue

2006-07-25T15:55:00.000+01:00

Pareceu-me que este título faria algum sentido...

Parêntesis: antes de passarmos às novidades, tenho que apresentar publicamente o meu pedido de desculpas a uma série de pessoas e entidades por ultimamente me ter baldado um bocado à divulgação dos seus eventos e notícias. Entre estes, os destaques vão para o Sítio do Cefalópode, o Teatro Municipal da Guarda e o Institut Franco-Portugais que são assíduos e pontuais no envio das suas informações. Tentarei alterar o curso dos acontecimentos, como se costuma dizer.

Bom, como não há melhor actualização do que aquela que vem com actualidade, aqui vão algumas notícias fresquinhas. Primeiro - esta não podia deixar de ser a primeira - os Diana Jones and the Vietnam Whiskey Dancers acabam de editar o EP One Thousand Forms to React to Pain (Infected Records). Com o devido "Parental Advisory" para os menores de 18 anos e/ou ouvidos um pouco mais sensíveis, aqui fica a sugestão: ouçam e abanem essas cabeças. Destaque para a terceira faixa, Machine Rule. Se o grunge já estivesse morto, haveria de ressuscitar.

No universo feromónico também têm havido estranhas movimentações de bastidores. Já corria a notícia de que a feromona andava a preparar alguma. Mas agora a coisa é quase oficial: em Abril passado gravaram em profundo retiro espiritual pelas encostas da Arrábida. Isto, dito assim, até pode sugerir que andaram a registaram temas ambientais com barulhos da naturezazinha e dos animaizinhos e isso. Mas não. É rock, é cru e leva distorção. O resultado será empacotado dentro em breve, em forma de EP. Mais não posso dizer.

Enquanto o EP vem e não vem, há dois feromónicos que se emancipam e decidem fazer qualquer coisa. O Bernardo e o Diego criaram os seus postos independentes e é por lá que podem ouvir-se temas que, eventualmente, poderão acabar nos alinhamentos da banda. Ou não. É o milagre da Internet: pega numa guitarra, num microfone e no Bernardo Barata e gravas o que te apetecer.

Mais novidades sobre estes e outros assuntos - provavelmente bem menos interessantes - em breve. Isto não é uma promessa, é uma banalidade que se diz no fim dos textos.

PS - Sigam os links e ouçam.

Mais um blogue barulhento

2006-07-18T17:32:00.000+01:00

Como se não bastasse a malta do roquen role, ainda vêm os punks ajavardar a situação. Senhoras e senhoras, os Dying Dream. E cerveja.

Desconstrução

2006-07-18T15:16:00.000+01:00

Sábado à noite não saí de casa. Fiquei a ver televisão. Deu um programa que era a Desconstrução. Uma coisa, algures entre o documentário e a reportagem, dentro do estúdio de gravação de Carioca, o último álbum de Chico Buarque. Desconstrução não é um objecto que se possa qualificar como "interessante". É um adjectivo curto, muito curto. Porque não tem apenas interesse.
Dentro desse estúdio - e qualquer músico que tenha estado em gravações irá reconhecer-se ali, imaginar-se naquelas conversas, dentro das salas a dizer "como é que foi?" e cá de fora "é melhor vir cá escutar"... - circulam várias personagens. No entanto, há duas que são claramente o centro da trama: o Chico, ele próprio, e Luíz Cláudio Ramos (tratado por Cláudio), o autor de todos os arranjos e orquestrações do álbum (aquilo funciona assim - e isto é o Chico que diz: "faço a melodia, ponho a letra e aí dou para o Cláudio... depois não quero saber mais, ele é que sabe, ele é que diz... às vezes dou palpite"). A relação entre Chico e Cláudio é simplesmente deliciosa. Se um é génio o outro é mestre. E fica bonito ver a reverência e o respeito do génio perante o mestre. Naquele estúdio quem manda é Cláudio. Chico é apenas uma espécie de criança imensamente feliz por estar a gravar mais um álbum.
Há uma imensidão de pequenos detalhes que simplesmente transformam o zapping numa impossibilidade. Mas há alguns que ficam. Um desses é a maneira como, aos poucos, uma pessoa se apercebe da forma simples e sincera de Chico Buarque ter orgulho no que faz, de saber que é genial. Várias vezes se o ouve dizendo "me pediram isto, mas era impossível... e aí eu fiz". E di-lo com um sorriso que não engana ninguém: o miúdo não se está a gabar, está realmente contente, como se tivesse feito uma coisa de que ninguém estava à espera, só para contrariar. Mas Chico é capaz de dizer isto com a mesma naturalidade com que assume que não é instrumentista. "Sou muito trapalhão", alega, "trastejo muito, o violão sai sujo", complementa.
Em Desconstrução vê-se o trabalho, aquilo que dá origem a um produto final - muitas vezes banalizado, maltratado, mal vendido, mal promovido e, por fim, mal ouvido - feito com minúcia, com alegria, com preocupação, com dedicação. Com horários, embora Chico não seja muito pontual. E sobretudo com entusiasmo - ver Chico apresentar as músicas novas aos presentes é surpreendente: ele fica assim "meio sem jeito", nervoso, de olhar à espera que caiam as primeiras opiniões; e os outros (alguns deles 30, 40 anos mais novos...) ouvem, com atenção mas também com alguma displicência, riem, sorriem, acham graça a isto, acham que aquilo está bem e aquilo lá à atrás não estava tão bem. E o Chico fica feliz porque, no fundo, percebe que gostaram e isso é o que mais importa. "O resto eu depois vou para casa e escrevo de novo" (ele refere-se apenas à letra; na música, estando a melodia feita, quem mexe é Cláudio). "Vai ver, amanhã ele chega aí com verso diferente" confidencia Cláudio, sempre calmo, sempre confiante, sorridente. Falam uns para os outros mas também para a câmara, sempre presente, sempre atenta e sempre discreta. Tudo flui por ali. Tudo é normal.
Já para o final, quando tudo já correu bem, Chico recebe os netos. Mostra-lhes as músicas. Eles não querem saber, preferem brincar com o avô. E ele brinca e fica contente na mesma, com aquela sua maneira entre o charmoso adolescente e o tímido maduro.
"Mas ele ainda vai trazer outra". É Cláudio quem o diz. "Ele sempre faz isso. A gente pensa que o álbum 'tá fechado e ele vem e no último dia traz a última, mais uma. Normalmente é a melhor. É sempre a chave de ouro". Chico chega e mostra a última. Fala dos subúrbios do Rio e de S. Paulo, onde nada tem nome, nada tem espaço, nada tem identidade. "Acho que era isso aí que faltava" diz Chico. Cláudio sorri como quem diz "eu não disse?".

Episódio com fã

2006-07-04T20:16:00.000+01:00

Eu saía de um restaurante de fast-food - não vou dizer o nome, não posso fazer publicidade - num centro comercial. Isto passou-se no Colombo, este posso dizer. Aconteceu aquilo que acontece com frequência. Felizmente. Ia com o meu Big Mac na mão e vem uma fã direito a mim. O costume "ó Guitarrista, eu amo-te, dá-me um autógrafo, faz-me três filhos". Esta parte dos filhos já sou eu a inventar. Mas eu consegui ver que ela se sentia extremamente atraída por mim. Pena que só tivesse para aí 14 anos ou isso. Eu não vou para cama com miúdas de 14 anos. Há mais de dois anos que isso não acontece. E ela continuou, enquanto eu tirava uma semente de sésamo de um buraco que tenho aqui num pré-molar e por acaso preciso de ir ao dentista, "adoro-vos, vocês ("vocês" = The Greatest Monkey in Town) são geniais" e abraçou-me e deu-me dois beijinhos. Eu, que me estava a sentir altamente incomodado com a situação porque não conseguia comer e estava cheio de fome, disse "ena... obrigadinho. É só a zilionésima vez que me dizem isso. Se não fosses tu, eu andava aí deprimido e, provavelmente, na droga". Ela ficou parada, sem expressão, sem reacção, braços pendidos, olhar incrédulo. Virei-lhe as costas e fui-me embora.
Enquanto comia o Big Mac e bebia a Coca-Cola fui pensando na situação e na expressão da miúda. E, de repente, senti uma coisa estranha. Algo semelhante a compaixão misturada com arrependimento. Por que raio tinha eu sido tão brusco e indelicado com uma miúda simpática que só quis mostrar-me o seu apreço por mim e o seu gosto pela minha música? Então senti-me um sacana um bocado injusto e convencido. Senti-me mal. Pobre miúda. Nem sei o nome dela. Só queria um autógrafo, afinal de contas. Não queria um pedaço meu. Se calhar, até queria. Mas isso já...
Fui procurá-la. Apetecia-me voltar atrás no tempo até àquele instante e emendar o que disse. Trocar por algo do género "obrigado, és muito querida, como é que te chamas, toma, tchau, compra os nossos discos". Fazê-la um pouco mais feliz. Que raio, fui uma besta. Só consegui aumentar ainda mais a miséria e o sofrimento de uma adolescente cheia de acne, que ainda por cima tinha maminhas pequenas - as amigas na escola deviam fazer troça dela, de certeza. Eu faria. E era feia. Coitada.
Procurei, procurei, até que a encontrei, sentada a um canto, a mandar sms's, provavelmente - tinha o telemóvel na mão. Cheguei perto dela "ouve, querida, queria pedir desculpa por aquilo há bocadinho... não sei o que me deu". Olhou-me, e olhou-me profundamente, com os olhos ainda vidrados de quem chorou, olhou-me magoada e ressentida e fez-me um pirete com a mão "és um palhaço... parvalhão". E foi-se embora.

Frase do dia

2006-06-28T14:17:00.000+01:00

Parece que a banda da Floribella ultrapassou os D'ZRT nas tabelas de vendas da semana passada. Instado a comentar a (dramática) situação, Topê, o "intelectual" da banda dos Morangos Com Açúcar segundo o Expresso, afirma:

"É perfeitamente normal, não se pode estar em primeiro lugar indefinitivamente."

Depois perguntem-me por que raio é que eu leio o 24 Horas. Não vos parece óbvio?

Músicos Freak - Special Edition

2006-06-27T20:59:00.000+01:00

Se há coisa que me irrita é ter que trazer para este blogue pedaços da realidade. Acontece, simplesmente, que, por vezes, a realidade se apresenta tão estranha que mais parece a consequência lírica de uma dose adequada de LSD. Com esta introdução, bastava-me postar uma foto do Marilyn Manson de visita a um jardim-escola. Infelizmente, não consegui encontrar tal imagem. Em compensação, trago-vos um relato, presenciado in loco por mim e pelo Baixista Famoso, quarta-feira passada, no Cabaret Maxime, em Lisboa, durante o concerto de apresentação do novo trabalho dos Wordsong em torno das palavras de Fernando Pessoa - trabalho que aconselho vivamente (esqueçam as xaropadas à volta da poesia, com música em fundo: ali há rock, há pop e há outras coisas; a música é mesmo o fundamental, os poemas são o motivo da coisa; e saborear Pessoa dentro de um universo de música contemporânea é absolutamente delicioso; para terem uma ideia, existem até temas radio friendly...). É claro que, dadas as circunstâncias, não pude prestar tanta atenção como gostaria ao concerto de Wordsong. Compreendam, é complicado uma pessoa concentrar-se em qualquer outra coisa quando, na mesma sala que nós, a escassos metros de nós, se encontram, em amena cavaqueira, entre gargalhadas, risinhos, cumplicidades várias e copos muitos, o Manuel João Vieira e, imaginem só, o Paulinho das Feiras (aka Paulinho dos Submarinos). Existirá dupla mais improvável neste país? Duvido. Só espero que não se juntem para fazer música. E, caso isso aconteça, espero que as letras sejam todas do Manel João. Se não já estou a imaginar refrães como "coitadinhos dos reformados / que triste a vida que levam / com pensões tão pequeninas / e doenças, muitas doenças" ou ainda "eu gostava de ser peixinho / e nadar dentro do mar / para ir ver os submarinos / e depois os ir comprar". Livra...

Manel João gosta de surpreender o seu público. Depois de aparecer acompanhado pelo Paulinho, promete fazer uma letra que não contenha a palavra "puta".

Paulo Portas trocou o Mercado da Ribeira pelo Cabaret Maxime. A entrada é mais cara e o ar é mais pesado. Mas ali o público, ao contrário do que acontece com peixeiras e floristas, faz os possíveis por não o reconhecer.

Foi na Primavera na América

2006-06-20T21:51:00.000+01:00

Esta história tem alguns pormenores meio picantes e eu até tenho algum receio de a contar aqui. Por isso, não liguem muito a cenas que eventualmente surjam e contenham, por exemplo, sexo explícito, abuso de drogas, vernáculo reles ou, quem sabe, pessoas nuas no meio de um concerto. Às vezes acontece. Afinal, tudo isto existe, tudo isto é fixe, tudo isto é rock.
Nesta altura, eu estava muito bem na vida. Não era um guitarrista assim a caminhar para a decadência, como o sou hoje em dia. Era um gajo interessante, tinha pinta de rebelde. Não andava muito na droga. Fazia carradas de músicas. Quase todas me saíam geniais. Eu era genial. Tocava nos Unreleased Songs of Our Debut Album (USODA) e tinha fãs por tudo quanto é lado. Não é como agora que devem existir meia-dúzia de milhões de miúdas que ainda se lembram de mim. Confesso: assusta-me ver que o tempo passa e que vou ficando mais velho e que não tenho aparecido muito na televisão nem nas revistas.
Nessa Primavera de 2003, os USODA foram convidados para tocar num festival em Atlanta, na Georgia. Para quem não sabe, a Georgia fica na América. E não é todos os dias que um gajo vai tocar à América. Ver as americanas todas aos saltos e a gritar "Gui-ta-ruis-ta-Gui-ta-ruis-ta". Nessa época não me chamavam "guitas", como agora. Tinham-me respeito. E achavam-me sexy. Agora há algumas que ainda acham. Mas nessa altura eram multidões inteiras. Despiam tops e mostravam as mamas, essas coisas que se vê nos filmes dos Doors. Não as mamas. As mamas vê-se em qualquer lado. Mandavam-me roupa interior para o palco. Às vezes, era roupa interior bem gira que eu... Bom, não interessa.
O festival chamava-se Music Midtown Festival e tinha gente importante. Músicos importantes. Quase sempre bêbados. Sempre rodeados de mulheres. Às vezes andavam nus pelos camarins, elas também. Às vezes paravam nos corredores e embrulhavam-se uns com os outros e com as outras e era uma sensação, para mim, de que não percebia muito bem o que era aquilo. Pareciam cães. Então, fechava-me no meu camarim e bebia. Quando achava que estava pronto, ia para os corredores, também todo nu, e embrulhava-me com elas, enfiava-me nelas, fazia tudo o que me apetecia. Porque podia - quando um gajo é um músico respeitado, pode fazer quase tudo. Há quem cague em palco. Há quem faça tatuagens anti-cristãs ou anti-semitas. Há quem compre aviões ou faça piercings na ponta da pila. Eu do que gostava era de poder ir para lá e fazer sexo com qualquer uma sem me preocupar muito com isso. Nem elas se preocupavam. Elas queriam era disso. Entravam nos camarins e, ainda não lhes sabíamos o nomes, já estavam três de joelhos a desapertar-nos as calças. Eu nunca perguntava o nome. Queria lá saber. É tudo igual. Carne de gaja. Carne de gaja que quer foder com uma estrela do rock. E eu cumpria a minha parte. Como podia, claro. Nem sempre estava em condições para ser competente.
Durante o Music Midtown trataram-nos como os reis da música. É verdade que vendemos, só nesse Inverno, quase 2 milhões de cópias por lá. Mais meio milhão na Inglaterra. Cá em Portugal vendemos 30 mil e chegámos ao Verão em 12.º lugar de um top encabeçado pelo Tony Carreira, seguido de perto pelo David Fonseca. João Pedro Pais era o terceiro. No Outono já os Toranja andavam lá por cima - acabámos o ano em 28.º. Vá lá, mesmo assim foi uma maneira de a Isabel Figueira dizer o meu nome todas as semanas com a sua voz rouca e o seu decote de "mesmo a pedi-las". Dizia ela "a banda liderada pelo Guitarrista Famoso caiu mais um lugar esta semana". E eu pensava "aqueles cabrões daqueles Toranja e do palhaço do pais". Mas não dizia nada a ninguém. Agora digo e sei que eles não gostam de mim. Tanto me faz. Também não gosto deles.
Mas dizia eu que, no Midtown, nos trataram como reis. Claro, não pudemos dizer que éramos portugueses. "We come from Europa" e já chega, não vale a pena especificar. "Oh... do you speak english?" e a gente "yes" e pronto, a vida continuava. Perguntaram-nos que exigências tínhamos. E nós tínhamos exigência nenhuma. Olharam desconfiados. Havia uns, de outras bandas, que queriam tapetes vermelhos e pétalas de rosas no camarim. Outros, queriam as paredes pintadas de preto e polvilhadas com petasetas. Umas malucas, que vinham de Seattle e tinham pêlos debaixo dos braços gritavam com a organização "we want five bitches" e depois apalpavam-se umas às outras, lambiam as bocas umas das outras e riam, riam-se muito. Depois fumavam. E eu só pensava "caramba, temos que arranjar uma exigência qualquer". Pedi algum tempo para pensarmos no assunto. Disseram que sim. Reuni a banda e pusemo-nos a pensar numa cena qualquer excêntrica para exigir. Depois de muitas ideias meio banais, lá surgiu uma que aprovei - o que não espantou os outros, porque era uma ideia minha. "E que tal se a gente exigisse 5 bonecas insufláveis - uma para cada elemento - de 5 raças diferentes?". Gostaram da ideia, aprovou-se por unanimidade. A organização teve algumas dificuldades em satisfazer o pedido. Porém, compensou: quando chegaram as bonecas e nós entrámos com elas para o backstage, toda a gente parava a olhar. E eu estou a falar de malta importante. Os Stone Temple Pilots, que iam a caminho do palco, olharam e riram. E eu aproveitei e disse "Hi, Scott" e ele parou, voltou-se para trás, levantou os óculos e disse "scotch? Sure, man, give me a minute, I'll be right back". Não voltou logo, logo, logo. Mas ouvi dizer que o alinhamento ficou a meio e que o concerto durou meia-hora. Que lhe doía o estômago, dizia ele ao público. E o público queria lá saber disso. Tinham pago bilhete, queriam era gritar e abanar a cabeça. Mas o Scott não se compadeceu. Entrou-nos no camarim estava o baterista a experimentar a boneca. Bebeu-nos o whisky todo e, ainda por cima, exigiu experimentar todas mulheres de plástico. "I've never been with five different kind bitches" dizia. E nós fumávamos ou então comíamos umas cenas esquisitas com manteiga de amendoim.

News from your Idol and Guru

2006-06-12T18:10:00.000+01:00

Guitarrista says he is on vacations, in a very very beautiful place, with bitc... beaches and mountains and loud music. Something like Jamaica but less expensive than Jamaica, because it doesn't have a Bob Marley's legend. Nor Bob Marley's t-shirts for sale, wich is quite pleasentable, in a way. Reggae absence is also welcome. Guitarrista says he loves you all and that he misses you and shit like that rock stars usually say to entertain their audiences. He says he would send you a post-card but unfortunately he doesn't know where you live. At least, not all of you. So, keep rockin', have fun, listen to good music and, don't you ever forget this: Guitarrista will be back soon. He always comes back. He hopes.

Porque só se faz 80 anos uma vez na vida

2006-06-01T18:17:00.000+01:00

Mesmo quando já se está morto há 44 bonitas Primaveras.

Porém, já ouvi dizer que há coisas que nunca morrem.

Por isso... parabéns Marilyn.