terça-feira, março 01, 2005
Melhor diálogo do fim-de-semana
Aproveitando para reviver tempos de uma adolescência fugaz e que poucas memórias me deixou, decidi pegar na guitarra acústica e juntar-me a uma das filas de Lisboa para comprar bilhetes dos U2. Eu não quero comprar bilhetes dos U2. Mas já tinha saudades de passar uma noite ao relento, sentado num passeio, a beber cerveja quente e a fumar. Para além da conversa, dos conhecimentos que se fazem e das belas guitarradas que se tocam. Eu toco, pelo menos.
Entre duas canções, ambas da minha autoria, que interpretei com profissionalismo e sentimento, uma miúda, dos seus dezoito anos, cabelos castanhos, compridos e bom aspecto, meteu conversa comigo.
(Miúda): Eu conheço a tua cara, não conheço?
(Eu): Pois... isso é uma boa pergunta. Mas fazia mais sentido se fosse eu a perguntar-te "conheces a minha cara, não conheces?" Mais facilmente chegaríamos a uma conclusão. Assim, tudo o que posso fazer é especular. Digamos que eu acredito que conheces...
(Miúda): Oh, deixa-te de merdas. Acho que conheço. Já apareceste na televisão?
(Eu): Sim.
(Miúda): E?...
(Eu): Foi fixe. Era apertado e coiso...
(Miúda): Ah ah ah ah... és tão giro, pá...
(Eu, sorridente, ar de galã, conquistador do mulherio global): Yá... tenho os meus dias.
(Miúda): Diz-me, és tu o Guitarrista Famoso, não és? Já vi um concerto teu, no Rivoli, no Porto... Com os Metecapto Incorrecto. Tenho a certeza que és tu...
(Eu, surpreendido): O mentecapto?
(Miúda): Ah ah ah ah ah... oh, pá... és tão querido e tão fofo...
(Pausa. Olhámo-nos nos olhos com uma paixão violenta. E eu também já tinha os olhos vidrados por causa do... da... do frio. Ela avançou para mim. Eu interrompi o momento.)
(Eu): És fã dos U2?
(Miúda): Não. Mas vi na televisão que havia buereré de povo aí, p'a ver se orientava bilhetes. Por isso deve ser um concerto fixe. Então eu quero ir ver. Também fui ao Rock in Rio, ver aquele... o Sting. 'Tava bué de gente.
(Eu): E os teus amigos? São fãs de U2?
(Miúda): Não sei. Nunca falamos muito sobre música... A nossa onda é mais outra cena.
(Eu): Ah...
(Miúda): Aliás, eu até acho que aqui quase ninguém curte muito o Mark Knopfler e isso... é mais naquela 'ah, a malta vai e coiso...' e curte-se.
(Eu, confuso): O Mark Knopfler?!
(Miúda, pedagogicamente): Da-ah... o vocalista, man.
(Uma pausa. A sério, tenho que parar de escrever isto e beber um café. Não sei como é que hei-de continuar o diálogo. Esta gaja é surreal.)
(Eu, intrigado): E vocês vieram aqui passar a noite ao relento só porque é fixe... mesmo que não curtam... o 'vocalista'...
(Miúda): Nope. (ela a mexer no tereré, com ar de colegial) Viemos cá passar duas noites. (E fez assim com os dedos: "duas!").
("Mark Knopfler", em concerto dos U2)
(Peguei na guitarra e cantei uma canção. Fiz uma introdução para o povo, em geral, e para a miúda, em particular.)
"Malta, agora vou tocar uma cena. É assim numa onda meio The Cure (fizeram uma cara estranha). Mas soa bem, não se ralem. (A maior parte virou-se para o outro lado no saco-cama. Alguns foram dando atenção, entre dois goles de cerveja morta de lata, de garrafa ou de uma mistela de cheiro curioso dentro de uma garrafa translúcida que outrora levara água tónica da Schweppes.) Cá vai. Chama-se 'Microcefalia' e gostava de a dedicar à - como é que te chamas? - "Carolina". Carolina? Como a do Mónaco? "... yá... errr..." Boa. E também para o resto de vocês, fãs dos U2 e do Knopfler... "Isto é p'a U2?" (perguntou um gordo com uma t-shirt de Craddle of Filth enquanto mijava ao lado de uma caixa de electricidade. Salpicou os ténis.) "Da-se!... sou muita urso" (E foi-se embora, com os ténis salpicados.)"
Amigos
eu tenho alguns amigos
pessoal com dificuldade
na musculatura pensamental
amigos
mas também tenho inimigos
com a mesma dificuldade
e que de um modo geral
são como amebas fumegantes
têm ideias errantes
e nunca conseguem obter
pensamentos pertinentes
pois seus neurónios deficientes
não sinapsam... eeehhhhrrrrrr
Amigos
eu tenho uns quantos amigos
com microcefalia total
e massa cinzenta anormal
Amigos
mas também tenho inimigos
por quem desnutro simpatia
e a quem dedico esta melodia
são como amebas fumegantes
têm ideias errantes
e nunca conseguem obter
pensamentos pertinentes
pois seus neurónios deficientes
não sinapsam... eeehhhhrrrrrr
"Então, pessoal? Com'é que é? (a Carolina sorriu, embevecida: "achas mesmo que sou como uma ameba?" terá pensado. "És tão querido e tão fofo..." O mundo está cheio de gente estranha. Cuidado com as filas para os bilhetes dos U2.)
Entre duas canções, ambas da minha autoria, que interpretei com profissionalismo e sentimento, uma miúda, dos seus dezoito anos, cabelos castanhos, compridos e bom aspecto, meteu conversa comigo.
(Miúda): Eu conheço a tua cara, não conheço?
(Eu): Pois... isso é uma boa pergunta. Mas fazia mais sentido se fosse eu a perguntar-te "conheces a minha cara, não conheces?" Mais facilmente chegaríamos a uma conclusão. Assim, tudo o que posso fazer é especular. Digamos que eu acredito que conheces...
(Miúda): Oh, deixa-te de merdas. Acho que conheço. Já apareceste na televisão?
(Eu): Sim.
(Miúda): E?...
(Eu): Foi fixe. Era apertado e coiso...
(Miúda): Ah ah ah ah... és tão giro, pá...
(Eu, sorridente, ar de galã, conquistador do mulherio global): Yá... tenho os meus dias.
(Miúda): Diz-me, és tu o Guitarrista Famoso, não és? Já vi um concerto teu, no Rivoli, no Porto... Com os Metecapto Incorrecto. Tenho a certeza que és tu...
(Eu, surpreendido): O mentecapto?
(Miúda): Ah ah ah ah ah... oh, pá... és tão querido e tão fofo...
(Pausa. Olhámo-nos nos olhos com uma paixão violenta. E eu também já tinha os olhos vidrados por causa do... da... do frio. Ela avançou para mim. Eu interrompi o momento.)
(Eu): És fã dos U2?
(Miúda): Não. Mas vi na televisão que havia buereré de povo aí, p'a ver se orientava bilhetes. Por isso deve ser um concerto fixe. Então eu quero ir ver. Também fui ao Rock in Rio, ver aquele... o Sting. 'Tava bué de gente.
(Eu): E os teus amigos? São fãs de U2?
(Miúda): Não sei. Nunca falamos muito sobre música... A nossa onda é mais outra cena.
(Eu): Ah...
(Miúda): Aliás, eu até acho que aqui quase ninguém curte muito o Mark Knopfler e isso... é mais naquela 'ah, a malta vai e coiso...' e curte-se.
(Eu, confuso): O Mark Knopfler?!
(Miúda, pedagogicamente): Da-ah... o vocalista, man.
(Uma pausa. A sério, tenho que parar de escrever isto e beber um café. Não sei como é que hei-de continuar o diálogo. Esta gaja é surreal.)
(Eu, intrigado): E vocês vieram aqui passar a noite ao relento só porque é fixe... mesmo que não curtam... o 'vocalista'...
(Miúda): Nope. (ela a mexer no tereré, com ar de colegial) Viemos cá passar duas noites. (E fez assim com os dedos: "duas!").
("Mark Knopfler", em concerto dos U2)
(Peguei na guitarra e cantei uma canção. Fiz uma introdução para o povo, em geral, e para a miúda, em particular.)
"Malta, agora vou tocar uma cena. É assim numa onda meio The Cure (fizeram uma cara estranha). Mas soa bem, não se ralem. (A maior parte virou-se para o outro lado no saco-cama. Alguns foram dando atenção, entre dois goles de cerveja morta de lata, de garrafa ou de uma mistela de cheiro curioso dentro de uma garrafa translúcida que outrora levara água tónica da Schweppes.) Cá vai. Chama-se 'Microcefalia' e gostava de a dedicar à - como é que te chamas? - "Carolina". Carolina? Como a do Mónaco? "... yá... errr..." Boa. E também para o resto de vocês, fãs dos U2 e do Knopfler... "Isto é p'a U2?" (perguntou um gordo com uma t-shirt de Craddle of Filth enquanto mijava ao lado de uma caixa de electricidade. Salpicou os ténis.) "Da-se!... sou muita urso" (E foi-se embora, com os ténis salpicados.)"
Amigos
eu tenho alguns amigos
pessoal com dificuldade
na musculatura pensamental
amigos
mas também tenho inimigos
com a mesma dificuldade
e que de um modo geral
são como amebas fumegantes
têm ideias errantes
e nunca conseguem obter
pensamentos pertinentes
pois seus neurónios deficientes
não sinapsam... eeehhhhrrrrrr
Amigos
eu tenho uns quantos amigos
com microcefalia total
e massa cinzenta anormal
Amigos
mas também tenho inimigos
por quem desnutro simpatia
e a quem dedico esta melodia
são como amebas fumegantes
têm ideias errantes
e nunca conseguem obter
pensamentos pertinentes
pois seus neurónios deficientes
não sinapsam... eeehhhhrrrrrr
"Então, pessoal? Com'é que é? (a Carolina sorriu, embevecida: "achas mesmo que sou como uma ameba?" terá pensado. "És tão querido e tão fofo..." O mundo está cheio de gente estranha. Cuidado com as filas para os bilhetes dos U2.)
